Lonely but not alone

Zacarias era uno di quelli che riteneva che la fine del turno di lavoro andasse sempre festeggiata, specialmente per i Guaritori. Era estenuante e faticoso sfrecciare da un punto all'altro del Pronto Soccorso, a maggior ragione se si era uno Specializzando come lui. Elaborare diagnosi, curare, dimettere, compilare cartelle, gestire il reparto era fottutamente stressante. Egli credeva tuttavia di essere fatto per quel lavoro, e niente gli faceva pensare che non era adatto a lui. Si impegnava al massimo, ci metteva cuore ed anima e non si lasciava sfuggire nulla. Ci metteva la testa, sempre, e non si lasciava distrarre, sebbene sembrasse un cascamorto impegnato a sedurre le povere Infermiere. In realtà era l'unica forma di intrattenimento che lo accompagnava nel corso della giornata, e di certo non se la faceva mancare. L'importante - diceva - è fare bene il proprio lavoro. I turni erano svariati e talvolta cambiavano. Erano come i camaleonti: si adattavano alle esigenze, seguivano il corso degli eventi e - se necessario - lo tenevano in ospedale per più di quarantotto ore. Quarantotto ore intense, certamente intermezzate da una pausa di almeno un'ora di sonno e, perché no, una di sesso. Senza contare l'obbligatoria mezz'ora per il pasto, che lo vedeva relazionarsi con qualsiasi forma di cibo-spazzatura che gli capitasse per le mani, dalle patatine piccanti, alle gelatine tutti i gusti più uno fino alle fette di torta che le infermiere si portavano per il pranzo, lasciandole incustodite negli spogliatoi. Era una vera faina del cibo, lui. O forse è meglio dire che era una vera faina, e come tale, rendeva sue vittime tante belle pollastrelle. Era entrambe le cose, insomma.
Dopo uno di quei turni lavoro-cibo-sesso, aveva deciso, fin dall'inizio della sua Specializzazione, che avrebbe dovuto consumare le sue ultime ore di autonomia senza sonno in un locale, a sfondarsi di alcool. Quando e qualora sarebbe crollato... Niente, semplicemente avrebbe dormito, si sarebbe risvegliato in un posto sconosciuto, ma il giorno seguente avrebbe ripreso la stessa vita di sempre.
Quel 27 di Ottobre, Zac aveva appena terminato uno dei turni più lunghi che avesse mai compiuto da sveglio, senza chiudere un occhio per nemmeno un secondo contato. Il Pronto Soccorso aveva dovuto ospitare i superstiti di una grossa manifestazione magica nel Somerset, in cui il crollo di una grossa trave di legno aveva provocato non pochi traumi e vittime. Il Guaritore aveva accolto quella notizia con grande entusiasmo. Gli erano stati affidati tre diversi casi, che aveva deciso di seguire fino al raggiungimento della staticità della loro condizione. Uno di loro era morto due ore dopo, il secondo si era stabilizzato nelle 22 ore seguenti, mentre l'ultimo aveva appena esalato l'ultimo respiro. Per quanto il brasiliano avesse lottato duramente per mantenerlo in vita, non ci era riuscito; inutile dire quanto questo avesse abbattuto il suo umore. Zacarias si cambiò nello spogliatoio, indossò una felpa bordeau spaiata, un paio di vecchi jeans, scarpe da ginnastica e portò con sé la bacchetta in Acero. Si materializzò ad Hogsmeade, alla ricerca di un nuovo pub in cui rintanarsi per la notte. Sebbene in realtà non ci fosse più nulla da festeggiare, se non l'unico dei suoi tre pazienti sopravvissuto, Zac aveva preso quell'abitudine come una ricorrenza. Non gli sarebbe dispiaciuto condividere quella follia con un amico, qualche volta. Peccato per il fatto che, forse per il suo carattere, di amici non ne avesse.
Giunto nella High Street, si strinse nella felpa, mentre la brezza notturna spirava nella via principale della cittadina. Guardava le insegne scure e poco raccomandabili delle locande fatiscenti che frequentava solitamente, mentre un'insegna luminosa, in lontananza, predominava eccentrica sul paesaggio invernale. La scritta diceva "Fiendyre". Era la discoteca aperta da poco, da qualche anno circa, che rubava oramai la scena a quei locali umidi che anticamente servivano gli alcolici sotto banco agli studenti di Hogwarts. Ora che c'era la Fiendfyre, non c'era più bisogno di impuzzolentirsi i vestiti dal rancido delle vecchie botteghe. Dal canto suo, Rui non c'era mai stato. Era sempre stato incuriosito dalla luce lampeggiante, sicuramente frutto di qualche incantesimo dal momento che l'elettricità da quelle parti non funzionava, ma non si era mai azzardato ad avvicinarvisi. Quella sera, invece, era molto tentato. Mosse qualche passo in quella direzione, finché non si decise ad entrare, convinto anche dal freddo che ormai gli infestava le ossa.
Come immaginava, dopo aver pagato un pedaggio di ingresso, fu immerso nell'oscurità, rischiarata in maniera confusa da luci di diverso colore, che si soffermavano maggiormente sulla parte centrale della sala, dove maghi e streghe stravaganti ballavano energicamente. Sul lato destro campeggiava il grande amico dell'uomo e di Zacarias Gomes: il bancone. Assordato dall'elevato volume di musica, certamente babbana, si lasciò andare su uno degli sgabelli di fronte al barman, ordinando immediatamente un'Acquaviola. Era lucidissimo, nonostante non chiudesse occhio da fin troppe ore, e non avrebbe mollato presto, ne era sicuro. Le luci e la musica, inoltre, avrebbero contribuito a non fargli perdere quella sfida.

La fine di un turno di lavoro, oltre a conciliare il sonno, conciliava tutti i pensieri che si erano accumulati nella giornata e che aveva messo da parte, per operare senza distrazioni. Uno ad uno sfilavano nella mente, facendosi spazio tra il bisogno di svagarsi e quello di bere qualcosa. Era proprio per quello, forse, che concludeva la giornata in un locale o in un pub a bere finché Morfeo non avesse deciso di prenderlo tra le sue braccia Se si fosse coricato, si sarebbe rigirato nelle coperte per tutta la notte, e gli ci sarebbero volute delle ore per addormentarsi. I pensieri che lo attanagliavano non l'avrebbero mollato presto. E quindi, cosa c'era di meglio di una bella sbronza scacciapensieri? Sfortuna che l'alcol ormai lo reggeva fin troppo bene e gli ci sarebbe voluto più di un bicchiere per pensare ad altro, o meglio, non pensare proprio. Per questo motivo, era solito trangugiare gli alcolici come fossero bicchieri d'acqua dopo una giornata trascorsa sotto il Sole cocente africano. Li mandava giù uno dopo l'altro, cercando comunque di non crollare nel tanto temuto sonno. Doveva vincere quella sfida e riuscire a tornare con le sue gambe nell'appartamento a Colchester.
Quando il barista gli preparò la prima Acquaviola, Zacarias la bevve d'un fiato e scrutò il fondo del bicchiere attraverso di esso. Non che trovasse qualcosa di interessante nella sua sfericità o nell'ultima goccia rimasta, ma le preoccupazioni stavano iniziando a venire a galla. Ripensava alla sua giornata, ai tre pazienti, alle morti, al reparto... E poi, come sempre, il ricordo del Laboratorio tornò a tormentarlo, rivangato dall'immagine del San Mungo e dei suoi corridoi, tremendamente simili a quelli dello stesso posto in cui avevano cercato di sottrargli i poteri. Lo stesso fottutissimo posto in cui si era profondamente innamorato di Octavia, che non sentiva da troppi giorni. Meccanicamente, infilò la mano nella tasca e produsse il telefono cellulare babbano che aveva acquistato per restare in contatto con lei. Stava imparando ad usarlo. Alla fine, bastava soltanto guardare lo schermo e premere su di esso per comporre i numeri e le parole. Continuava comunque a pensare che le missive e i gufi fossero di gran lunga più all'avanguardia. Lo schermo nero era vuoto. Nessun messaggio, nessuna telefonata. Otto era scomparsa dalla circolazione, non che si trattasse di un fatto imprevedibile, dal momento che la ragazza riusciva a stupirlo ogni volta, ma iniziava comunque a preoccuparsi. Cosa poteva esserle successo? Probabilmente stava soltanto iniziando ad ignorarlo. Il suo carisma non aveva fatto abbastanza, forse. Magari era riuscita a far tornare in sé Elijah, lo scienziato pazzo che l'aveva fatta fuggire dal Laboratorio prima che gli venisse cancellata la memoria. Lottava per lei e il suo cuore da così tanto, che oramai non soffriva più. Era diventato immune a quella sofferenza, aveva messo il cuore in pace: lei amava lui. Ma allo stesso tempo pretendeva di rimanere in contatto con lei, di sapere che stava bene, che era tutto ok. Non chiedeva nient'altro.
Comunicò con un cenno all'uomo oltre al bancone di servirgli un'altra Acquaviola, e quello obbedì. La musica alta, la luce soffusa e il forte vociare dei maghi lo stava aiutando a restare sveglio, ma è inutile dire che le palpebre avevano iniziato a pesargli. Quanto avrebbe voluto potersi sdraiare e addormentarsi nell'immediato. Bevve un buon sorso dell'alcolico, deglutendo a fatica, quando una giovane ragazza si avvicinò al bancone, ordinando un'Acquaviola. Nel farlo, lo aveva indicato e aveva iniziato ad osservarlo. Gliela stava servendo su di un grande piatto d'argento. Il Guaritore mandò giù l'ultimo sorso e batté il bicchiere sul bancone, dedicando un occhiolino eloquente al barista. Senza esitare ulteriormente, si girò sullo sgabello, posizionandosi lateralmente verso la ragazza. Doveva essere molto giovane e poteva quasi dire avesse l'età di Octavia, su per giù. Indossava una gonna corta in pelle, che aderiva sulle cosce e la rendeva estremamente sexy. Zac si gustò quella visione per qualche secondo, contemplandola dalla testa ai piedi, per poi fare un fischio di approvazione. Fischio che, per altro, si sarebbe sentito poco dato l'elevato volume della musica. La sferzò con un ghigno beffardo, puntando i suoi occhi in quelli di lei. - Da quando le minorenni possono bere? - chiese, in parte rivolto all'uomo del bancone, sorridendo. Si voltò verso di lui e con sguardo plateale gli soffiò - Offro io per la cosce da schianto -. Tornò a guardarla, allungando una mano e ammiccando più volte - Zacarias, encantado -. Oh sì, carne fresca. Aveva fatto più presto del solito a trovare la sua vittima d'amore. Pregustava già il sublime odore di marcio del vicolo dove se la sarebbe sbattuta. Era quello di cui aveva bisogno: sesso e alcol. Erano le uniche cose in grado di distrarlo dai pensieri. L'immagine di Octavia non svaniva mai, quello era scontato, ma l'avrebbe rimpiazzata con la sua nuova sciaquetta.
Il barista gli servì l'altra Acquaviola. Il brasiliano la agguantò con grazia e la trangugiò come le altre due, badando che la ragazza lo stesse guardando. Quanto adorava pavoneggiarsi in compagnia dell'altro sesso.

Zacarias non aveva idea di quanti abbandoni, in media, potesse sopportare una persona, senza considerare il carattere, le attitudini e le reazioni, prima di trovare un punto di collasso. Dal canto suo, da quando la madre aveva lasciato lui, il padre e Leonel, affrontava quel tipo di situazione in maniera difficile, la prendeva sempre come una questione di Stato e rare erano le volte in cui riusciva ad accettarlo, senza prima farsi perdonare. Quello di Octavia, in particolare il non rispondere ai suoi messaggi e alle sue chiamate, era un abbandono quotidiano; ogni fottuto giorno una pugnalata in pieno petto, che ricuciva per essere riaperta. Ma Zacarias, per quanto non lo desse a vedere, era clemente e paziente - forse solo nei suoi confronti - e riusciva a tornare sui suoi passi, solo per strapparle uno sguardo, un sorriso, un cenno di consenso, qualsiasi cosa che gli lasciasse pensare di aver fatto la cosa giusta, di essere ad un passo in meno di distanza da lei. A Octavia Cronenberg era perdonato tutto, forse più di quanto fosse perdonato alla madre babbana. Ed era quello il motivo per cui illudeva le donne per poi piantarle in asso dopo una notte di sesso: riversava il suo quantitativo di abbandono personale, che custodiva nella psiche lesa e ferita, sulle donne, sperando di poterne trarre conforto o soddisfazione. Si trattava di un processo involontario, ma certamente messo in atto in tutta lucidità - alcolici a parte.
Quella giovane fanciulla che sedeva a qualche decina di centimetri di distanza dal suo corpo rilassato sullo sgabello del bancone, una gamba distesa e l'altra fletta, ancorata al poggiapiedi della sedia, la mano sinistra infilata nella tasca dei jeans per una sola falange, l'altra a rigirare distrattamente il bicchiere appena svuotato, a cui non dedicava apparentemente alcuna attenzione. I suoi occhi castani erano intenti a studiare con sfocata preziosità la silhouette accattivante della ragazza. Si soffermavano più volte sulla minigonna e su quel tratto di coscia che essa lasciava intravedere peccaminosamente. Con uno schiocco sgraziato delle dita e un ghigno poco presente, ordinò l'ennesima Acquaviola - la quarta, precisamente - che avvicinò svelto alle labbra, senza però distogliere l'attenzione dal suo filoncino di pane appena sfornato. In lei non vedeva altro che una delle tante, una da sbattere ed abbandonare nel giro di poco tempo. Non riusciva a vedere altro nelle donne, non che lo facesse con cattiveria, ma l'unica persona che riusciva a distinguere dalla massa attraente e del gentil sesso, era Otto. Non si immaginava nemmeno lontanamente di intraprendere qualcosa che andasse oltre il rapporto sessuale con una delle sue donne qualsiasi.
Sfilò, con estrema baldanza, il sorrisetto beffardo, quello da "sei già mia", e finalmente stanziò lo sguardo sul suo. Gli occhi, chiari - forse blu -, giocarono su di lui un effetto quasi nullo: in essi non vedeva la profondità che scorgeva in quelli della Cronenberg. Le sensazioni che agitavano il suo animo quando la babbana era nei pressi, non riaffioravano che in sua presenza. Avrebbero potuto trasferire i suoi occhi, le sue labbra o qualsiasi sua caratteristica fisica su chiunque altro, ma lui non si sarebbe mai sciolto come quando era in sua compagnia.
Le mani si intrecciarono e il ghigno del brasiliano si fece più largo e, per qualche motivo, inquietante. La ragazza, dai lineamenti melliflui e delicati, si presentò con il nome di Primrose; Zac, per quanto già in parte assuefatto dai fumi dell'alcool, non era ignorante e nemmeno stupido. L'accento della giovane donna, che aveva percepito appena, dato l'alto volume della musica che risuonava in tutto il locale, tradì immediatamente le sue origini, così come il nome. La R roulé tipicamente francese svelò parte del suo passato, sebbene aprisse soltanto una grossa ed incolmabile parentesi. Non gli restava che approfondire il rapporto, ed utilizzare quell'informazione - o meglio, intuizione - a suo vantaggio, per protrarre quella conversazione e, perché no, farla sfociare a ciò che ambiva.
- Mi piaci già - commentò, quando dichiarò di volersi ubriacare, mentre le labbra sudamericane del guaritore si sciolsero in un sorriso che non lasciava spazio a fraintendimenti. - Un'altra Acquaviola - comunicò con tono quasi sprezzante al barista, corredato ad un cenno secco della mano. Lo sguardo resse, per tutto il tempo, quello chiaro della ragazza, se questa avesse deciso di non abbassarlo. Zacarias mandò giù l'ultimo sorso del suo alcolico, deglutendo a fatica e leccandosi eloquentemente le labbra, in modo comunque contenuto.
Tutt'attorno a sé, la vita procedeva. Schiere di maghi e streghe danzavano a ritmo di musica e non, chi in maniera scatenata, chi elegantemente, chi in modo tranquillo e rilassato. Alcuni ascoltavano semplicemente la musica, altri sedevano ai divanetti disposti lungo le pareti della sala, nei pressi di bassi tavoli coperti da bicchieri vuoti. La calca affollava una grossa pista, su cui le luci proiettavano colori, lampeggiamenti e flash. La musica sovrastava le voci, le risate, le urla, i canti e tutto ciò che le bocche altrui emanavano nelle loro sensazioni, stimolate da chissà quale fonte.
E poi c'era lui, i sensi lievemente appannati dall'Acquaviola, lo sguardo fisso sulla sua nuova preda. Gli occhi di lui studiavano i giochi di ombra che la luminosità della stanza produceva sul suo volto, dandole una nota oscura e più attraente di quanto già non fosse. Fece per parlare, quando si accorse che la musica era più alta e non l'avrebbe potuto sentire. Così, in modo cauto ma deciso, senza sembrare troppo brusco, si sbilanciò verso l'orecchio destro, nascosto dalla chioma castana, domandandole - Vieni dalla Francia? Sei qui in viaggio? -. Stette ben attento a produrre un soffio leggero, che potesse accarezzarle l'orecchio e muoverle i capelli, mentre glielo chiedeva. In realtà immaginava avesse soltanto origini francofone, dal momento che si trovava da sola e lo aveva compreso perfettamente, fino a quel momento. A meno che non fingesse. Inoltre, ella avrebbe certamente inteso il suo accento straniero, che, sebbene non fosse troppo marcato, attirava l'attenzione di molti. Erano pochi a riconoscere si trattasse di quello brasiliano, ma era facile comprendere venisse dal Sudamerica.