L'inferno sono gli altri

Un sorriso. Un delicato sorriso increspò le rosee labbra dell'uomo, mostrando due file di denti grandi e quasi perfetti, mentre tutt'attorno a lui era buio. Oscurità densa come petrolio che avvolgeva la sua figura e la rendeva invisibile a occhi di chiunque: unico testimone della sua esistenza era l'aria che entrava ed usciva dalle ampie narici, allenate affinché il rumore del respiro fosse tanto delicato da risultare impercettibile per l'udito della maggior parte degli esseri viventi. Inclinò leggermente la testa, rompendo il silenzio facendo suonare le vertebre del proprio collo: due sonori crack! vibrarono nell'ambiente della stanza, satura dell'odore di sudore della sua pelle e del sangue delle vene della sua vittima. Quel rosso che tingeva tutto, dalle pareti al viso di Mihail, e che nessuno poteva vedere: gli gocciolava dai capelli e dalla barba e gli bagnava le mani, gli abiti e l'anima. Sentiva il proprio cuore battere forte in quel petto ampio, dimora di polmoni grandi e uno spirito guerriero: chiuse gli occhi, anche se non ce n'era bisogno, e intimò al muscolo cardiaco di decellerare, rallentare quel ritmo frenetico che gli suonava con intensità contro le costole e tornare alla normalità. Ma, dopotutto, cos'era la normalità? Il giovane legato alla sedia in legno massello tirò nuovamente su il capo, cercando con sguardo perso il carnefice che era rimasto appostato dietro di lui tutto quel tempo. « Lasciami andare. » disse in un roco sussurro. « ... ti prego. » ma Mihail non era esattamente un angelo custode: occhi celestiali, certo, ma algidi. Un suo sguardo era quel che di più simile esisteva ad una freccia di fuoco e di ghiaccio allo stesso tempo: trafiggeva e rimaneva li, nella testa delle persone, convertendosi in uno di quei pensieri fissi che è praticamente impossibile mandare via. Mihail era un angelo della morte: quella splendida figura che tanto terrore e tanto amore incuteva alle persone. Con il cappuccio calato sul capo aveva assistito a più di una dipartita, partecipandovi o semplicemente osservando da un angolo buio come la vita si spegneva negli occhi delle persone. E non fraintendete ciò che il rumeno era: non un sadico, ve lo posso assicurare, ma semplicemente un uomo curioso. Gli sarebbe piaciuto capire com'era quel sentimento che faceva bagnare i calzoni a quei poveri martiri immolati in una causa, ai suoi occhi, persa: voleva sentirla sulla propria pelle, provare quel sudicio dispiacere corrergli nelle vene. Non riusciva a comprendere quale ragione spingesse quegli uomini e quelle donne a donare la propria vita alla matrice ribelle e, in alcuni casi, a difendere certe pratiche a loro volta obrobriose su maghi di sangue puro, trasformandoli in feccia priva dei propri poteri. « Non lo racconterò a nessuno.» ansimò il prigioniero. Mihail si alzò, stortando leggermente la bocca in un bieco sorriso: accese la punta della bacchetta, che puntò immediatamente sotto il mento della sua vittima: era ovvio. Ovvio che non avrebbe raccontato nulla a nessuno e il rumeno si accertò che ciò non potesse accadere. « Avada » pronunciò, sentendo l'anatema che uccide appoggiarglisi sulla punta della lingua. « Kedavra » e un lampo di luce verde colpì la pelle dell'uomo che, senza ormai poterci fare più nulla, cadde all'indietro sbattendo la nuca senza vita contro il pavimento di pietra. Mihail lo guardò alla luce di un Lumos e sputò, coprendogli il viso con la propria saliva. La sua ultima morte, per il momento. Girò sui tacchi e uscì dalla piccola porta del capanno: l'aria del mattino lo investì con tutta la sua freschezza e quel pizzico di polline che suggeriva l'inizio della primavera. Dilatò le narici e appoggiando le mani sui fianchi, espanse la gabbia toracica prendendo quanto più ossigeno possibile; cosa odiava di quel lavoro? L'odore che gli lasciava addosso la morte altrui. Uno scricchiolio, girò il capo di scatto rischiando di lussarsi una vertebra cervicale: gli occhi glaciali di Damian Icesprite si incastrarono automaticamente nei suoi, facendogli rilassare i muscoli della mascella. Era già pronto a scattare, la bacchetta puntata contro l'avversario: abbassò il braccio e salutò educatamente il collega; ora collega su tutti i fronti: al Ministero e a Scuola. Era stato il primo a sapere del suo nuovo incarico. « Damian » avrebbe dovuto appellarglisi in forme più rispettuose, come ad esempio capo o mr. Icesprite, ma la differenza d'età glielo impediva categoricamente.