No good for you

« Tell me, what keeps you awake at night? »

La Whiteley non era una creatura addomesticabile: non voleva sottostare alle convenzioni sociali, non le interessavano troppo le persone e finiva, spesso e volentieri, per perdersi nei propri pensieri. Con gli esseri umani, poi, aveva un rapporto particolare: le piaceva osservarli, ma non l'attraeva l'idea di impelagarsi in rapporti particolarmente profondi. Richiedevano energie fisiche, mentali ed emotive e, spesso, finivano per fare più male che bene, dal momento che gli esseri umani erano creature fondamentalmente egoiste; creature che avrebbero finito per ferirsi a vicenda, quali che fossero state le loro intenzioni iniziali. Perciò se ne teneva a distanza e viveva le proprie conoscenze ed amicizie come un qualcosa che avrebbe, prima o poi, raggiunto la propria naturale fine. Non per questo si schermava in qualche modo, ma sapeva benissimo che entrare nella vita di qualcuno, implicasse anche uscirne. Era un cerchio perfetto. Perfetto e, nella sua perfezione, del tutto imprevedibile. Quella sera ne era una prova: non era contemplato che la strada di James Ean incrociasse la sua, ma era accaduto ugualmente. Se fosse passato meno tempo dal loro ultimo incontro, probabilmente l'orgoglio le avrebbe suggerito di alzarsi e andarsene, non prima di avergli indicato un ben noto, e parecchio abusato, luogo dove dirigersi, la cui cittadinanza gli spettava di diritto. E sarebbe anche stata una bella soddisfazione, quella, ma non era più il momento giusto. L'odio era svanito, i ricordi erano diventati fumosi e faticava a ricordare per quale ragione di preciso lo avesse voluto morto. Era andato con un'altra, e quindi? Non le sembrava più così oltraggioso, forse perché aveva compreso di non poter incatenare la volontà degli esseri viventi, che avrebbero comunque agito secondo le proprie pulsioni, niente di più e nulla di meno. Nessuno le apparteneva davvero, ma la stessa regola valeva anche per lei. Aveva deciso che nessuno sarebbe mai più stato in grado di ingabbiarla perché era impossibile mettere in gabbia il vento. In virtù di questo, aveva deciso che l'ex verde-argento non avesse più colpe da scontare. E se non poteva accusarlo di nulla, quale soddisfazione avrebbe mai potuto provare nel negargli qualsiasi contatto?
Lo osservò sedersi mentre prendeva un sorso della sua bevanda: rum di ribes rosso. Aveva un sapore particolare: intenso, non troppo dolce, ed impastava la bocca quel tanto che bastava da risultare piacevole.
«Più che brutto, una volta ti avrei visto bene morto. » Rise sommessamente, abbassando lo sguardo sul bicchiere mezzo pieno per rialzarlo poi sul suo interlocutore ed aggiungere: « ma il tempismo non ti è mai mancato, devo ammetterlo. » Sorrise, come a rendergli noto il pericolo scampato. Se fosse stata un po' più rancorosa, in effetti, non sarebbe stato molto sicuro per lui approcciarsi alla bionda in quel modo: avrebbe potuto strappargli le braccia ed appenderle a mo' di trofeo... ma era andata. O meglio: gli era andata. Molto bene, anche. La battuta un po' le era scappata ed un po' era stata un mezzo per fargli capire che non avesse dimenticato quello che c'era stato tra di loro. Poteva essere bendisposta nei suoi confronti, ma stupida o smemorata non lo sarebbe stata mai. Notò che i suoi modi corrispondevano, a grandi linee, a quelli passati, o all'immagine che ne aveva lei nella sua testa. Meglio così: sarebbe stato strano rapportarsi ad una persona completamente diversa perché il suo cervello l'avrebbe recepita come uno sconosciuto. Cosa che poteva anche essere, dopotutto erano passati anni, ma non avere nulla di noto cui appigliarsi, sarebbe stato destabilizzante per una persona come Joyce. Invece quella sicurezza ai limiti dell'arroganza, era tanto familiare da risultare quasi tenera, e bastava ad ignorare che, per esempio, il suo profumo fosse diverso, più costoso e avvolgente. Per l'ex Corvonero era sempre stata una questione di dettagli: uno in più fuori posto e intere persone o situazioni, smettevano di risultare attraenti o interessanti. Non era il caso di James, per sua fortuna, altrimenti si sarebbe già allontanata. Rimase lì ad osservarlo, invece, giungendo a diverse conclusioni. Prima tra tutte che il suo modo di fare, non l'annoiasse nonostante tutto. «Una delle ricche sottane deve essersi tanto affezionata » Commentò, un sottile divertimento nel tono di voce mentre allungava una mano per posarla sulla giacca di lui, all'altezza della spalla sinistra, e prendere qualcosa con due dita, togliendole di lì subito dopo e strofinandole tra loro per far cadere a terra quel qualcosa che avevano tolto di mezzo: un capello scuro e troppo lungo per appartenere al suo interlocutore. « ti aveva lasciato un ricordino.» Spiegò, tornando a guardarlo in viso. Una ragazza diversa da lei avrebbe probabilmente pensato che il contatto fisico fosse di troppo e, pur avendo fatto caso al dettaglio fuori posto, non avrebbe agito. Joyce no. Non era una creatura addomesticabile – ripeto – e non le andava di mettersi a pensare all'impressione che avrebbe fatto, comportandosi in un modo piuttosto che in un altro. Era fatta così e, se la conosceva almeno un po', doveva saperlo anche lui: prendere o lasciare, non c'erano altre possibilità. E, non gli fosse andata bene, poteva benissimo uscire dalla porta che aveva usato per entrare poco prima.
« Io cercavo qualcosa da fare. È sabato e mi annoio, e sai benissimo quanto detesti la noia. Idee, suggerimenti? » Rispose così alla domanda indiretta di lui, poi bevve ancora un po' del suo liquore. Era vero, in effetti, che si annoiasse: non ne poteva più di quel pensiero insistente e senza senso che le martellava il sistema nervoso. Aveva bisogno di distrarsi. Il punto era: James Ean avrebbe saputo proporle una distrazione?

« Tell me, what keeps you awake at night? »

Avrebbe potuto dirgli semplicemente di sì ed assecondare gli impulsi di entrambi, ma non sarebbe stato giusto. Avrebbe significato non aver imparato niente. La Whiteley, l'ho già detto, era una creatura indomita quanto orgogliosa, proprio per questo non aveva ceduto. Una parte di lei si rendeva conto che c'erano state fin troppe reazioni in lei, fin troppi campanelli d'allarme; sapeva che abbassare la guardia tanto in fretta, l'avrebbe portata a capitolare miseramente ai piedi di qualcuno che l'aveva già ferita una volta, quando ancora era piccola, fiduciosa e fragile. Bisogna tornare indietro, però, per spiegare questo particolare concetto. All'epoca, quando i due si erano frequentati in un modo tanto burrascoso cioè, Joyce aveva perso da poco i suoi genitori. E così aveva cercato in lui un appiglio: ci si era attaccata con le unghie e coi denti, a quel ragazzo, e proprio questo gli aveva poi permesso di scaraventarla nel baratro più profondo. E una cosa del genere sarebbe stata un ottimo pretesto per odiare quel giovane, sfrontato Serpeverde, ma non era ancora abbastanza: nonostante tutto, la Whiteley riconosceva di essere stata felice con lui, almeno un periodo. E quando non era stata felice, allora si era sentita comunque viva. In ogni caso era stata la sua presenza a portare quella scintilla che poi era diventata incendio e che, per certi versi, le aveva permesso di diventare la persona che lui stesso si trovava davanti in quel momento. Non sarebbero mai stati dei veri e propri estranei - lei, perlomeno, non sarebbe mai riuscita a vederlo come uno sconosciuto e basta - e non soltanto perché erano andati a letto assieme. Avevano condiviso delle cose, lei gli aveva permesso di sbirciare oltre il velo, di sfiorarle qualcosa che non era il cuore e basta, di toccare qualcosa che andasse oltre. Ed ecco perché non voleva farsi domande, cercare risposte, aprire cassetti, porte, portoni: aveva paura. Si conosceva abbastanza da poter dire di non essere in grado di provare sentimenti in modo normale, sano; d'altro canto conosceva James abbastanza bene da poter dire che nemmeno lui fosse capace di equilibrio. E lasciarlo entrare di nuovo nella propria vita equivaleva ad uscire di casa appena prima di un uragano.
Per questo, alla fine, aveva scelto inconsciamente di mettere le mani avanti. Meglio sola che in pericolo, che poi era lo stesso principio per cui non si era più lasciata ingabbiare in una relazione da nessuno, non dopo di lui.
Non che quel loro casuale incontro presupponesse una relazione, ovviamente, ma... c'era un ma. Un grande, enorme, immenso, terribile ma: era stata innamorata di lui, a lungo, e ne aveva sofferto. Non voleva ripetere l'esperienza o, per meglio dire, non voleva rischiare di imboccare di nuovo una strada senza uscita, un vicolo cieco. Non era contemplato scoprire, nel tragitto, che i sentimenti non fossero mai scemati. La sola idea le faceva orrore. Non tanto per lui, quanto per lei. Davvero, dopo tutto quel tempo? Non voleva porsi il problema. Non voleva risposte. Scoprirsi di nuovo così vulnerabile dopo aver creduto di aver imparato la lezione? Dopo aver pensato di aver fatto passi in avanti? No, non poteva. Mani avanti, ancora mani avanti. Non doveva pensare, prendere in considerazione. Sarebbe stato opportuno, invece, non sviscerare ogni singola cosa e non tornare indietro perché lei non tornava mai indietro. Men che meno per dei sentimenti. La sua parte Callaway già si rivoltava alla sola idea, mentre l'orgoglio impennava. E questo non era un buon segno.
Quasi sospirò di sollievo, quantomeno mentalmente, quando lo vide andarsene. L'aveva guardato con una faccia da schiaffi per tutto il tempo ma, onestamente, non aveva ascoltato molto. Non era stata una buona idea, quella di seguirlo. Non era stata affatto una buona idea. E il cuore che batteva all'impazzata, dietro la faccia di bronzo e l'espressione sicura, glielo confermava.
Rimase in silenzio per qualche momento, la mano che correva in tasca per tirare fuori il fido coltellino d'argento che si portava sempre dietro, tanto per far qualcosa che non fosse innescare quel meccanismo impietoso che era il suo cervello. Poggiò il piede destro contro il muro, quasi volesse darsi una spinta, il peso del corpo sulla sinistra. Faceva roteare velocemente il coltellino, lo sguardo fisso sulla schiena del suo ex.
Aveva sempre adorato la sua schiena - e quello fu un pensiero tremendo - perché la postura di lui le aveva sempre dato la sensazione che si stagliasse contro il cielo, che lo sfidasse quasi. Scosse lievemente la testa, quel tanto che bastava a scacciare il pensiero e poi, finalmente, si mosse. Una volta avrebbe annunciato la propria presenza facendo rumore, quella sera i suoi passi furono più che felpati. Era abituata a non farsi sentire, ormai, a muoversi al buio.
E la sua risposta, che andava a braccetto col tono, fu poco più di un sussurro: «Siamo diventati cauti...» e ad accompagnare quella osservazione al limite dell'irriverenza, c'era stato un mezzo sorriso sfrontato. Era tutto un contrasto, Joyce: quel che aveva dentro e quel che aveva scelto di mostrargli erano due realtà completamente opposte, due poli, due linee parallele. Contrasti. Contrasti che erano comunque reali e facevano parte della persona che era diventata. Tra l'altro ringraziava il cielo che una parte di lei avesse colto quel che lui le aveva detto ed un'altra gli dava ragione: sì, se fossero stati assieme quella sera, avrebbero davvero rovinato anni ed anni di saggia sobrietà. E la sobrietà poteva anche essere una cosa noiosa, ma comportava una certa lucidità. La stessa che era venuta a mancare quella sera, se si andava a vedere la discrepanza nelle azioni e reazioni della bionda, sebbene la sua coscienza tentasse di definirlo gioco. Poteva benissimo esserlo - la roulette russa era un gioco, in fondo -, ma questo non avrebbe annullato il suo potenziale. E per lei era davvero letale, per lui non avrebbe saputo dirlo. Non voleva nemmeno prendere in considerazione la cosa.
«Buona serata, allora.» Prima di superarlo gli si avvicinò abbastanza da potergli stampare un veloce bacio sulla guancia. Fu veloce, non si soffermò più del dovuto, quasi a voler contrastare ulteriormente quel che sentiva dentro. E poi non voleva dargli il tempo di reagire. Doveva avere il tempo di avanzare almeno di qualche passo. Era il gioco degli scacchi, ricordate? Mossa e contromossa.