So you can see the way I feel it too

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Aveva contato fino a tre, prima di immergere il viso nel lavandino ricolmo d’acqua. Aveva atteso che il freddo pungente desse sollievo alla sua pelle accaldata e che le bolle d’aria sfuggite alla sua bocca scoppiassero raggiungendo la superficie. Poi, si era costretto ad aprire gli occhi.
Bianco.
Alla necessità di riempiersi i polmoni di nuovo ossigeno, aveva risposto facendo leva sulle mani strette con forza contro il bordo del sanitario. Si era ritrovato così, ansimando, a seguire con lo sguardo due rivoli gemelli di gocce d’acqua che, abbandonando il suo viso, andavano ad esplodere contro la ritrovata tranquillità della pozzanghera sotto di sé. Solo dopo alcuni minuti si era deciso a prendere un asciugamano a strofinarselo addosso con decisione. Incombenze estranee alla sua attività, le prime da settimane, lo aveva spinto ad uscire dal Red Velvet molto prima dell’orario di chiusura, lasciando che a gestirlo fosse il suo assistente. Era riuscito, in poco tempo, ad avviare un’attività solida, sfruttando l’unica cosa che la sua famiglia gli avesse mai dato: soldi.
Con la morte di suo fratello, lui, maggiorenne, aveva ereditato, come da volontà paterna, anche il suo patrimonio, ritrovandosi troppo ricco per poter definire con precisione i limiti dei suoi possedimenti. Sapeva d’avere una casa da qualche parte in Francia ed era a conoscenza di possedere ben due camere di sicurezza alla Gringott. In tutto questo sua madre, che con la sorella si spartiva le ricchezze dei Blackstone, non era più un ostacolo. La morte di Aaron aveva messo fine ad ogni possibilità di discussione.
Aveva lasciato Hogwarts, comperato un edificio su più piani a Diagon Alley e messo insieme una squadra efficiente di collaboratori. Un Maître Pâtissier di fama, con due apprendisti al seguito, un barman, un paio di commesse qualificate e una squadra di elfi domestici. I suoi compiti erano prettamente amministrativi e direttoriali: si occupava del servizio di spedizione, delle assunzioni, della compera delle materie prime e della strumentazione necessaria. Oltre a ciò, stabiliva quali dolci dovessero essere prodotti, assaggiando ogni nuova proposta, e collaborava, nel tempo libero, nel laboratorio, per quello che le sue abilità gli permettevano. Complessivamente, ne era fiero. Impegnarsi in qualcosa di fisico teneva la sua mente sgombra da ogni genere di pensiero: desiderio di vendetta o rimorso che fosse.
Nonostante ciò, sapeva che il suo era solo un “rimandare”, non un “risolvere”: aveva lasciato troppe cose in sospeso, limitandosi a fare le valige e ad andarsene. Tra le cose che più lo tormentavano e che, nonostante tutto, non riusciva a scacciare, vi era la situazione lasciata nel dormitorio degli Slytherin. Con la morte di Callaway, loro Direttore, e la sua fuga, la sua Casata era andata incontro ad un ovvio vuoto di potere. I suoi compagni, soprattutto i più piccoli, si sarebbero trovati indifesi dinnanzi alla follia della Sala delle Torture. Dubitava, infatti, che Sales fosse abbastanza lucido da pensare a qualche giovane Serpe ed era piuttosto convinto che la Grimm, rinomata per il suo gusto sadico, non si sarebbe battuta, come invece aveva fatto lui, per evitare punizioni ingiustificate.
Non tutti gli eredi di Salazar, a differenza di quello che si poteva credere, erano capaci di difendersi da soli. Avrebbero appreso come farlo, con il tempo, ma alcuni erano semplicemente troppo giovani.
Per questo, allo scattare delle cinque, era uscito dal suo locale, diretto verso casa.
Chiamava “casa” un appartamento di recente costruzione, pregno ancora dell’odore della vernice bianca, e ancora poco arredato. Minimal. Dall’armadio della propria camera da letto, aveva preso una canottiera nera ed i pantaloni di una tuta, bramoso di sfogare un po’ d’ansia nella fatica e bisognoso di raggiungere il farmacista al parco.
Recuperare il rapporto con questo, dopo che lo aveva scoperto in una pozza di sangue, non era stato semplice. Un briciolo di sincerità, però, aveva aiutato a fare leva sul suo cuore troppo gentile. Era riuscito a convincerlo del buon fine delle sue azioni e a farsi aiutare nel recupero dell’ingrediente di cui Howe, suo punto di accesso alla scuola, aveva bisogno. Per questo, non aveva affrettato la loro corsa quotidiana, sinceramente interessato alla compagnia dell’uomo e alle loro chiacchierate vuote. Splendidamente vuote, senza arzigogoli filosofici od etici alle spalle.
Cosa hai fatto ieri sera? Che dolce mi consigli di assaggiare? Posso venirti a trovare domattina?
Evan, con il tempo, aveva capito d’aver bisogno di tutte quelle piccole cose, della futilità. Si era stancato dei dilemmi più grandi di se stesso, degli arrovellamenti e dei soliloqui interiori. Nel cammino che aveva deciso di intraprendere verso il Nirvana, non c’era più spazio per il tormento. Non c’era più spazio per sua madre, né per la lotta della Resistenza. C’erano solo lui, i dolci, le corse al parco e i respiri profondi nell’oceano della libertà. Ed un briciolo d’amore, diviso tra sua cugina Essence, l’unica parente a cui tenesse, e Haze.
Sudato e arrossato, ma più in forma di quanto fosse da anni, il giovane Devereux si era separato dal suo compare, in quell’istante anche spacciatore, con un abbraccio sotto casa. Inizialmente, quel contatto, sebbene i due avessero fatto sesso, gli risultava di difficile sopportazione. La nuova routine, però, lo aveva reso, alla fine, usuale. Normale.
Si guardò nello specchio. Aveva solo un paio di boxer addosso e profumava di shampoo e bagnoschiuma. Con il viso finalmente asciutto. Le sue occhiaie erano meno marcate, ma non erano più causate dai crampi allo stomaco che lo tenevano sveglio la notte, bensì dai troppi impegni lavorativi. La sua pelle, poi, era meno pallida, non solo di un rosa salutare, ma anche leggermente abbronzata. Ciò, in effetti, metteva in risalto le sue cicatrici, ma non se ne vergognava più. Dopo molto tempo, non aveva più l’aspetto d’un malato terminale ricoverato nel reparto di terapia intensiva del San Mungo. Poteva quasi essere scambiato per uno stupido ragazzo qualunque.
Si infilò una maglietta pulita ed un paio di jeans, si assicurò d’aver intascato ciò che Shane gli aveva chiesto e, impugnata la bacchetta, si era Smaterializzato dinnanzi alla soglia della Stamberga. Era in perfetto orario, come al solito.
Superò la porta fatiscente del retro, attraversò la cucina e si diresse spedito verso le scale per il piano superiore. Il punto d’incontro stabilito era il salotto del secondo piano e a questo lui puntò deciso. Raggiunta la meta, però, il leggero russare di Howe lo colse impreparato.
Tutto si sarebbe aspettato, il quel luogo dimenticato da Dio, tranne che Pisolo, il più tordo dei sette nani, lo avesse scambiato per la propria casetta nel bosco. Per un attimo si domandò se a lui spettasse il ruolo della Bella Massaia Non Ancora Addormentata, mentre puntava a svegliarlo con una pedata. Ad un passò da lui, però, la luce del tramonto che filtrava da un foro nella parete gli donò abbastanza visibilità da notare una brutta ferita sul corpo del ragazzo. D’impulso, avvicinò la mano, ma si fermò prima di toccarlo, inclinando, invece, il viso per avere una migliore visuale dello squarcio. Per quella che era la sua esperienza, la recisione risaliva a tempi abbastanza recenti. Sospirando, alzò lo sguardo al cielo.
Sembrava stanco.
Decise di lasciarlo riposare ancora per qualche minuto e, perciò, si chiuse nel bagno, lanciando un incanto Silenziatore sulle pareti. Qui, litigò con il proprio nuovo acquisto del mondo Babbano, un’iphone, necessario, secondo sua cugina, per intrattenere rapporti con i rivenditori non magici. Preso da quelle “chiamate”, per lui molto più scomode della Metropolvere, non s’accorse del trascorrere del tempo. La notte era già scivolata su Hogsmeade.
Uscì dal suo ufficio improvvisato e, accendendosi una sigaretta, andò a sedersi anch’egli sul divano. Fumava in tranquillità. Meditò, per un attimo, d’avvelenarlo con lo Stramonio Amazzonico che gli aveva procurato.
Le sue mani giocavano con l’accendino. Guardò l’orologio. Decise d’averlo lasciato dormire a sufficienza.
Con la giusta dose di forza, mirando alle costole, gli infilò una gomitata violenta che gli mozzasse il respiro. Tra una boccata e l’altra, sorrideva per la situazione paradossale in cui era andato a finire.

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Un gridolino da donna, un paio di borbottii e il ragazzo era finalmente in piedi. Sveglio e pimpante. Forse troppo, per i suoi gusti.
«Buongiorno anche a te» gli disse, con un ghigno sulle labbra. Liberatosi della carcassa che occupava una parte troppo cospicua di quel divano, Evan poté sistemarsi più comodamente. Allungò le gambe, incrociandole ad altezza della caviglia e, poi, abbandonò sulla sommità dello schienale il braccio destro, quello con la cui mano reggeva la sigaretta accesa, individuabile grazie al bagliore rossastro del tabacco ardente. Ne traeva un respiro, riportava l’arto alla sua posizione abbandonata, non riponendo attenzione nel rischio di forare la stoffa del mobile su cui era seduto, e, infine, liberava un alone di fumo. Le volute di questo venivano a tratti illuminate dagli spiragli di luna che riuscivano a filtrare dalle pareti traforate. Termiti, suppose. Era seduto sulla possibile dimora di una colonia di insetti. Fantastico.
Attese che lo spastico, quello con cui era riuscito a scendere a patti pur di far pervenire delle cure ai più giovani del loro dormitorio, chetasse la sua isteria. Cosa che portò allo spreco di quasi dieci minuti. A complicare la situazione, intervenne anche il suo iPhone. Il trillare di questo mise in ulteriore agitazione il rosso, il quale d’improvviso si mise sulla difensiva. Psicosi da studente di Hogwarts, dedusse da quella sua febbricitante ansia d’essere in pericolo.
«Oh no!» biascicò Evan «Quelli del Ministero ci hanno trovato, cazzo». Il viso di Devereux era serio, il corpo ansioso. Sembrava quasi guardarsi in giro in cerca di un posto dove nascondersi «Presto, entra in quell’armadio!» sussurrò, trattenendosi dal gridare per non essere scoperti, mentre, intanto, traeva dalla tasca la propria bacchetta e con la punta di questa tagliava l’aria per puntarla verso le scale.
Immediatamente dopo, recuperò il proprio cellulare, lesse chi lo stava cercando e rispose, mentre si lasciava cadere nuovamente sul divano.
«Hey J.» esordì, cercando una posizione ancora più comoda e trovandola nello sdraiarsi completamente «No, non ho ancora finito. Sì, lo so. Lo so, te lo avevo promesso». Pausa, qualcuno, dall’altra parte, parlava ancora con tono pacato, ma lo tradiva un certo disappunto. Evan si prese un’altra boccata di sigaretta, cui aveva prestato attenzione fino a quel momento perché non si spegnesse. «Te lo giuro, preferirei essere lì in questo momento. Sì. Sì. Mi dispiace. Non è colpa mia, si è addormentato. Giuro che cercherò di concludere questa storia il prima possibile. Ok, va bene. Ci vediamo là». Detto ciò, chiuse la chiamata, bloccò la tastiera del telefono e lo intascò nuovamente.
Finì con calma di fumare. Cercò di individuare il rosso, con poco impegno, e tentò di aprire una conversazione che non gli causasse un ricovero al San Mungo.
«Brutta ferita quella che hai sulla spalla» constatò, guardando il soffitto «Dovresti prendertene cura meglio, se non vuoi che si infetti». Lo redarguì, con lo stesso interesse che avrebbe nutrito verso un documentario sulla riproduzione delle vongole veraci. «Posso darti un paio di punti, se vuoi». Sbadigliò.
«Certo che è proprio comodo questo divano».

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«Sì, avresti dovuto. Ma dall’eroe che ha combattuto contro i Ribelli durante la missione suicida di Callaway immagino che non ci si potesse aspettare altrimenti» gli rispose, quando ancora le loro persone erano coperte da una coltre spessa di tenebra.
La notizia si era diffusa rapidamente. Chi vi aveva partecipato, chi era morto, chi era sopravvissuto. La morte del Preside aveva creato scompiglio e caos, fino a quando Sales non aveva preso immediatamente il posto dell’amico. Tempo un paio di giorni e la stretta del regime era divenuta di nuova serrata.
Aveva avuto poco più di ventiquattro ore per preparare le proprie valige ed andarsene, in fretta e furia, da Hogwarts, prima che un nuovo folle giungesse lì e glielo impedisse. Il vuoto di potere aveva fatto sì che lui, ragazzo maggiorenne e tutore di sé stesso, potesse semplicemente andarsene. La scuola, del resto, non era sicura come in molti cercavano di far trasparire.
Lo vide, quasi stregato dal suo iPhone, cercare di rubare alla luce azzurra qualche informazione. Se fosse stato una persona più “solubile” glielo avrebbe fatto vedere. Lui, invece, si era limitato ad intascarlo rapidamente, quasi timoroso che il ragazzo potesse toccarlo. Era diventato più possessivo, da quando Aaron era morto. E quell’oggetto, quello che suo fratello gli aveva comprato per il suo compleanno, pochi mesi prima, era l’unico ricordo che conservava di lui. Sua madre si era impossessata di tutto ciò che gli apparteneva, tranne che di quel cellulare, comprato di nascosto e lasciato alla custodia di Essence, loro cugina. Non si erano visti per quasi due anni. Forse tre.
Prima glielo aveva nascosto, poi glielo aveva consegnato, freddo ed esangue. Morto.
«Anche tu preferiresti essere tra le gambe del ragazzo con cui vado a letto?» gli domandò, inarcando il sopracciglio sinistro e incrociando le braccia al petto «In effetti, ha una certa predilezione per i cuccioli feriti, potresti piacergli. Spero ti piaccia sia dare che ricevere, è una persona estremamente intransigente, a riguardo». Evan accennò un sorriso, annotandosi di procedere con una ispezione tutt’altro che pudica del corpo di Howe, solo per divertirsi ad imbarazzarlo un po’. «Se vuoi posso chiamartelo, magari stasera scopriamo che i rossi sono il suo tipo preferito».
Glielo avrebbe ceduto volentieri, il farmacista. Sapeva di non poterlo allontanare, dopo tutto ciò che quello aveva fatto per lui, ma sopportarlo diventava ogni giorno più complesso. Sentiva il bisogno di spazio per ammortizzare il colpo, per attraversare tutte le fasi del dolore che, fino a quel momento, aveva vissuto solo in parte, preferendo rimandarle al futuro. Sognava che questo, un giorno, sarebbe giunto più chiaro, in maniera evidente. Più giusto,più vivibile. Sognava di poter spalancare le braccia sul bordo di un precipizio per sentire l’aria fredda sollevargli la maglia e il calore del sole scaldargli la pelle. Sognava la tregua. Sognava troppo, per essere un abitante di quella terra arida.
Si fece tranquillamente fulminare dallo sguardo del suo interlocutore. A fatica, tese le labbra per formulare qualche parola che fosse rancorosa almeno la metà di quelle che le erano state rivolte.
«Mi sembrava avessi bisogno di riposare. Non so se ti sei guardato allo specchio, di recente, ma sei piuttosto malridotto» lo informò, cercandosi un’altra sigaretta. Se l’accese con il proprio accendino d’argento, traendone una boccata importante e liberandone il fumo, poi, molto lentamente. «Quando dormi sembri molto più intelligente. E meno fastidioso».
Lo ascoltò campare scuse sul perché non si fosse fatto medicare, non reagendo quando gli prese le gambe e gliele fece cadere al suolo per sedersi anch’egli sul divano. Illuminato dalla bacchetta di lui, lo squadrò dall’alto in basso, con aria di sufficienza.
Prima che cominciasse quella che sapeva sarebbe stata una lunga digressione sul perché la vita era stata tanto ingiusta con lui, alzò le spalle. «Punti di sutura», precisò.
Detto ciò, si mise in piedi, con la sua fedele sigaretta tra le dita. «Parla pure, ti ascolto» mormorò, mentre si guardava attorno. Cercava qualcosa che aveva già visto, in passato, in quella stanza. Sussurrò qualche verso per far comprendere a Shane che lo stava seguendo, anche se, in realtà, sembrava più attratto dalla mobilia. Alla fine, all’interno di vetrina dalle ante sfondate, la trovò. Una bolla di vetro.
Un tempo, doveva aver ospitato un indifeso pesciolino rosso, probabilmente morto e lasciato a decomporsi in quello stesso oggetto, considerando l’odore nauseabondo di stantio che emanava. Divenuta, in tempi più recenti, l’alcova di un aracnide dalle dimensione tutt’altro che modeste, era ricolma di ragnatele biancastre. Evan la inclinò al suolo, nei pressi dello sgabuzzino, fino a far uscire l’animale. Attese che questo muovesse alcuni passi verso la libertà e, poi, alzato il piede sinistro, si girò di schiena e se ne andò pacatamente, ritornando verso lo Slytherin. Implorando misericordia, nella speranza di non contrarre chissà quale malattia pustolosa che lo avrebbe rilegato ad una lunga degenza a letto, lanciò un paio di Gratta e Netta non verbali molto ben assestati, speranzoso d’eliminare ogni traccia di sostanza straniera da quell’oggetto. Poi, posò l’oggetto sul tavolino davanti al divano e, infilandone la punta della bacchetta all’interno, mormorò l’incanto per le fiamme blu. Si generò, così, un bel focolare, controllato dal vetro e retto dalla magia, che riempiva la stanza d’una soffusa luce azzurra piuttosto traballante. I lembi del fuoco, a tratti, sfumavano in una tonalità violacea, tanto scura da parere nero.
Soddisfatto del risultato, infilò nuovamente in tasca la stecca di legno e si sedette sul divano. Lasciò il pacchetto sgualcito nei pressi della bolla, a rapida portata di mano. Una boccata di fumo. Si voltò per guardare il ragazzo negli occhi. «Non era così, prima d’essere torturato» cominciò, riallacciandosi al discorso che aveva tenuto su Bell, dimostrando d’avergli realmente prestato ascolto, anche se così sarebbe potuto non sembrare « Forse ha capito che tutti gli uomini si dividono in due categorie: prede o predatori. Forse ha deciso di essere lui a cacciare. Probabilmente non ti ha ferito con reale cattiveria, ma solo con desiderio di preservarsi. Del resto, sei o non sei il terribile Howe, l’uccisore di Ribelli? Avrà pensato che se agiva per primo poteva evitarsi l’infermeria», con nonchalance si voltò verso di lui, mise le proprie gambe incrociate sulle ginocchia di lui e si sdraiò nuovamente «Oppure gli sei venuto a noia … te l’ho già detto, vero, che sai essere piuttosto fastidioso?».
Gettò il mozzicone, il secondo nell’arco di pochi minuti che aveva in mano, entro la sfera di vetro. La domanda che sapeva sarebbe giunta prima o poi, non tardò ad arrivare.
Perchè ci hai lasciati? Le cose...vanno molto male da quando te ne sei andato.
Lo guardò di traverso, con il viso in parte schiacciato contro il tessuto del divano. Quel contatto fisico che aveva imposto, probabilmente dava fastidio in egual modo ad entrambi. Hogwarts era famosa per il suo non saper mantenere i segreti e, da quelle che erano le voci che giravano sul conto di Howe, i due probabilmente avevano diverse cose in comune.
«Per me stesso» gli rispose, sincero. E sintetico. «Se siamo arrivati al momento delle confessioni a cuore aperto, ora è il tuo turno».
Un attimo di pausa.
«Che cosa nascondi?», cercò il suo sguardo, pronto a fossilizzarsi sui suoi occhi. I propri, scuri e neri, erano abituati a quel gioco ed Evan era sicuro che non sarebbe stato lui il primo a cedere. Un gesto troppo intimo, ma che con il tempo aveva quasi svalorizzato. Il suo era uno studio silenzioso, un indagare tutt’altro che misericordioso. Era l’autunno delle bugie altrui.