Essence of Dittany

Evan Devereux
Slytherin • 17
«In the blood I fulfilled myself»


L’infermiere conosceva il suo nome. E sapeva anche cos’erano le sue cicatrici.
Si atteggiava, poi, come qualcuno che era a conoscenza di quale fosse la cosa giusta da fare, di quale comportamento fosse il più corretto da adottare e di quali soluzioni avrebbero finalmente messo fine ai suoi problemi.
Nei suoi occhi leggeva come, rapidamente, lo stava circoscrivendo in un cerchio. Eppure, Evan sapeva bene che ciò di cui il giovane uomo si vantava di comprendere, in realtà, non era altro che una strato superficiale di ciò che lui era veramente. Una scorza ricolma di cicatrici e un paio d’occhiaie pesanti su un corpo tormentato.
Percepiva nitidamente che l’altro stava cercando, per motivi che non conosceva, d’aiutarlo e di proteggerlo, ma non riusciva ad accettare che ciò fosse rivolto a lui. Lasciarlo fare, lasciare che fossero le mani di qualcun altro a sfiorare le sue ferite, a curarlo, sarebbe stato un modo per volersi bene, per aiutarsi. E lui, maledizione, non voleva farlo. Non riusciva a farlo.
Aveva bisogno del dolore, aveva bisogno di farsi del male, aveva bisogno di punirsi. Non meritava altro.
Sapeva che non sarebbe riuscito ad accettare il contatto di un estraneo sulla propria pelle nuda. Sulla sua carne maciullata non nascosta da un incantesimo Dissimulante.
In passato aveva ceduto spesso il suo corpo, nella sua interezza e senza alcuna riserva, come se fosse una merce da porre in vendita, come un qualcosa di cui era smanioso di liberarsi. Eppure, aveva concesso loro sempre una bugia. Una menzogna perfetta che pacificava il suo rimorso, ma che adempieva perfettamente anche al suo di compimento.
No, non riusciva ad accettare d’essere toccato.
Eppure, sapeva che quel ragazzo, padrone di quel piccolo mondo che era l’Infermeria grazie ad una laurea in Medimagia, non gli avrebbe permesso di andarsene da lì. Quindi rimaneva immobile, implorando che quella situazione si dissolvesse nella fragilità di un sogno e sperando che un’idea lo illuminasse.
Non accadde nulla. La sua testa rimase vuota. Dopo quel “per favore” i suoi pensieri parvero sentirsi in dovere di non aggiungere più nulla.
Avrebbe potuto maltrattarlo, spingerlo ad odiarlo, così da causarsi altra sofferenza, ma non lo fece. Avrebbe potuto rispondergli in malo modo e ricordargli che la ronda c’era anche quando, non molto tempo prima, era uscito dal suo dormitorio per venire in quel luogo.
«Non ho bisogno d’aiuto».
Quelle parole, ultimo baluardo della sua fragilità, gli uscirono dalla voce come una costatazione strascicata. Non c’era tenacia o arroganza, nella sua voce. Era un debole tentativo di convincersi che poteva sopravvivere anche da solo. Anche senza che nessuno gli porgesse la mano. Lo toccasse.
Evitava il suo sguardo. Era lì, immobile nella sua vergogna. E nel timore.
«Faccio da solo» aggiunse poi, mentre, afferrando la boccetta d’Essenza di Dittamo, si allontanava dall’infermiere.
Zoppicando, senza mascherare più l’evidente dolore che la ferita gli procurava, sanguinando copiosa, si avviò verso l’ultimo lettino. Era vicino alle ampie finestre che davano su quella notte oscura e, poi, sul Lago Nero. Si sedette e tirò piano al busto la gamba.
Il dolore, quando compì quel movimento, fu lancinante. Non placò i suoi tormenti.
In quel momento semplicemente non ne aveva. Non c’erano segreti da nascondere, né bugie da raccontare.
Vide le proprie mani cominciare a tremare e non capì. Non capiva perché il suo cervello, ora, ordinava al suo corpo di smetterla, di non continuare a mutilarsi, di concedersi qualche istante di pace. Una tregua.
Perché si conosceva abbastanza da sapere che, se avesse sciolto quella benda, avrebbe ricominciato a ferirsi. Lì, senza ritegno né autostima.
«Ho bisogno di una mano».
Ripensandoci poi, in futuro, non avrebbe saputo dire come quelle parole fossero uscite dalla sua bocca. Eppure, dopo anni, finalmente le sue labbra avevano composto una frase sincera.


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Evan Devereux
Slytherin • 17
«In the blood I fulfilled myself»


I suoi occhi, vuoti ma attenti, si focalizzarono su quel giovane uomo.
Era alto, certamente più di lui che rimaneva ancora seduto sul lettino. Il suo sguardo ceruleo correva rapido lungo il suo corpo, constatando cose che lui non poteva sapere. Lo osservò studiare con attenzione la profonda ferita che si era inferto sul polpaccio. Gli disse che aveva reciso il muscolo.
Per un attimo, non poté scacciare il pensiero che avrebbe potuto scendere più in profondità. I suoi capelli, mentre era chino su di lui, si riempirono di riflessi tremuli. Le candele, con le loro fiaccole insicure, sfumavano quel castano chiaro in una venatura di fiamma.
Lo vide allontanarsi dal lui. Per quanto sapesse che la buona educazione sconsigliava di farlo, trasse un forte respiro di sollievo quando le sue mani smisero di toccarlo. Per quando gentili e dal tocco leggere, gli erano estranee. Sconosciute.
Lo osservò tornare con una boccetta rossa. Cercò di memorizzarne la forma, poi, sarebbe stato il turno dell’odore. Si conosceva abbastanza, infatti, da sapere che ne avrebbe avuto ancora bisogno.
Tristan Rosier.
Quello era il nome dell’infermiere. Non sapeva neppure quando lo aveva imparato.
Quando gli chiese se poteva fare qualcosa per il suo gomito, si limitò ad avvicinarglielo, dopo aver tolto la benda. Non era uno spettacolo particolarmente affascinante.
L’infezione era grave e tutto il gomito, gonfio e arrossato, portava i segni evidenti di un’eccessiva trascuratezza. Avrebbe dovuto prendersene maggiore cura. Constatò, con un’espressione non proprio entusiasta, che si era formato anche del pus.
«Devo fare presente alla Italie che dovrebbe far pulire gli spogliatoi» commentò, cercando di riacquistare la sua maschera. Scherzare e attirare l’attenzione su altro, questa era spesso la sua strategia.
Non riusciva a pensare a nulla, se non al bruciore diffuso che quelle dita affusolate gli lasciavano sulla pelle.
Avrebbe voluto aggiungere altro, ma non aveva nulla da dire.
Silenzio.


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Tristan Rosier
Infermiere • 25
«Non può esistere l'arcobaleno, senza pioggia...»


Era come trovarsi a maneggiare un’oggetto antico di cui non conosci la funzione. Presti attenzione a non scalfirlo, ma non sai bene come muoverti, perché potresti danneggiare parti che magari non ritieni importanti, e che invece sono funzionali all’oggetto stesso.
Ovviamente il paragone è un po’ freddo, e non rispecchia appieno la realtà.
Ma quel ragazzo era uno scrigno chiuso, e ad ogni passo temeva di innescare la reazione sbagliata in lui. E la brava di aprire quello scrigno dovette lasciare spazio alla massima cautela.
“Ferula”…Disse puntando la bacchetta sulla ferita ormai richiusa. Bianche bende la avvolsero. Avrebbero evitato che si infettasse, ed avrebbe dovuto tenerle per poco.
Passò poi ad esaminare il suo braccio, che il ragazzo gli porse senza fare obbiezioni stavolta.
Aveva un taglio, in condizioni pessime. L’infezione correva per tutta la ferita, e probabilmente era anche dentro. Il continuo rigetto di pus e sangue le impediva di cicatrizzare normalmente.
Guardò il ragazzo dubbioso, passandogli poi la mano sulla fronte. Scottava, segno che l’infezione era estesa.
E lì il dubbio gli si ripresentò avanti. Cosa poteva indurre un giovane della sua età a trascurarsi ed odiarsi così tanto, da rischiare di morire in preda ad una stupida febbre, causata dal suo stesso tentativo di infliggersi dolore?
Quella ferita doveva fargli davvero male.
«Devo fare presente alla Italie che dovrebbe far pulire gli spogliatoi.»
Rialzò lo sguardo, guardandolo perplesso. Aveva il senso dell’umorismo, nonostante tutto. Ammirevole.
“Glielo farò presente io…Anche se dovrei far presente a te che un’infezione del genere può causare una morte lenta e dolorosa. Ma probabilmente lo sai già...”
Evitò di fargli tutta la ramanzina sui rischi che correva.
“Hai fatto l’antitetanica?”
Chiese semplicemente, allontanandosi poi per prendere un disinfettante , degli asciugamani e dell’ovatta. Prese anche un laccio emostatico, che gli legò stretto sopra la ferita.
Ammonirlo non sarebbe stato una buona idea. Sembrava già abbastanza consapevole di ciò che faceva…e magari se l’era sentito dire centinaia di volte che ciò che faceva era inutile.
“Devo riaprirlo e pulirlo. Farà male.”
Almeno l’aveva avvertito, anche se immaginava che il dolore fosse qualcosa che non gli era nuovo.
Lo guardò, aspettando che gli facesse un cenno…che gli dicesse che era pronto.
Non si era mai confrontato con pazienti del genere… Un paziente difficile per certi versi, ma con il quale rischiava di rimanere emotivamente coinvolto.
Nonostante non approvasse ciò che si infliggeva, perché col seno di poi ne aveva capito l’inutilità, portava il peso di averci provato anche lui. Provato ad affogare il dolore interiore con quello fisico. Ma non era bastato. Era stato inutile. Aveva dovuto accettarsi per ciò che era. Un mostro. Un’assassino. Un relitto umano che aveva distrutto la propria anima in mille pezzi, e l’aveva seppellita insieme alle persone a cui aveva fatto del male.
Guardò distrattamente le cicatrici del ragazzo.
Erano tantissime. Non aveva risparmiato alcun angolo del suo corpo.
“Come fai?...” Chiese quasi sovrappensiero. “…a fermarti in tempo intendo.”
Se aveva la forza di fermarsi, e di non lasciarsi morire, cosa alquanto difficile…come faceva a non averne per affrontare la realtà, il dolore e le difficoltà?


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Evan Devereux
Slytherin • 17
«In the blood I fulfilled myself»


Bende fresche e bianche si strinsero attorno alla sua gamba. La ferita, sotto quella stoffa leggera, si era praticamente già rimarginata: per questo, non appena sarebbe rientrato nella sua stanza, le avrebbe tolte, coprendo il tutto con i soliti incanti Dissimulanti. Il fatto che l’infermiere avesse scoperto la sua bugia non significava che questa, oramai, andasse svelata: continuava a studiare le mossa del ragazzo, solo di qualche anno più anziano di lui, per cercare di capire in quale momento gli sarebbe stato più semplice rubargli la bacchetta.
Un semplice Incanto di Memoria sarebbe stato più che sufficiente per cancellare il poco tempo che i due avrebbe trascorso assieme.
Aveva già strappato un ricordo ad una persona, in passato. Poteva farlo nuovamente.
Il suo unico problema era che non sapeva se voleva farlo. Da anni nessuno si prendeva cura di lui come l’infermiere stava facendo in quell’istante.
Nessuno aveva mai visto la sua vera pelle, nessuno lo aveva toccato veramente. Quel contatto umano, maledizione, aveva riacceso in lui ricordi che sperava di aver cancellato definitivamente dalla propria testa.
Rispose a quell’accenno di ramanzina con un sorriso. Non sincero, certo, ma con una punta di realistica ilarità.
Morte lenta e dolorosa: non era, questa, la perfetta descrizione della sua esistenza? La sua vita era gi una morte lenta e dolorosa, lui si stava solo mobilitando per cercare di rendere quello strazio più rapido. C’erano momenti, nell’arco delle sue giornate, in cui era convinto di farsi quasi un piacere, d’aiutarsi: tentava di mettere fine a tutti i suoi inutili tormenti. C’erano momenti in cui non si sentiva un’autolesionista, ma un benefattore verso se stesso.
E chi, sapendo la sua verità, avrebbe potuto negargli almeno quest’illusione?
«Sì, l’ho fatta». Guardandolo, vide, per un attimo, l’evidente difficoltà con cui cercava di rapportarsi a lui. Comprese che, per un medimago, non doveva essere semplice scendere a patti con il fatto che qualcuno ambisse a farsi del male, disprezzando il proprio stesso corpo. Eppure, lui non era uno sciocco e aveva ancora qualcosa da fare, prima di lasciarsi morire. Ottenuta la sua vendetta, allora sì, svuotato da ogni senso, avrebbe potuto far scendere la lama più in profondità a farla finita. E allora, finalmente, avrebbe ottenuto quel silenzio da lui tanto cercato. Per questo, con una certa frequenza, chiedeva andava da sua cugina Essence al San Mungo. Era stata lei, sconfitta nel tentativo di farlo smettere, a dirgli quali contromisure prendere e come comportarsi con le ferite. Sarebbe andata da lei se la ferita non fosse migliorata, nei giorni successivi a quella notte.
L’infermiere, intanto, era tornato con disinfettante, asciugamani e ovatta, pronto a riaprire la ferita. Sentì il contatto freddo della sua pelle fragile contro il laccio emostatico. Poi, rimase fermo, in attesa del suo benestare.
«Se tentenni perché ti trema la mano, dimmelo subito che preferisco fare da solo» gli disse. Avrebbe dovuto sorridere, nel tentativo di smorzare la situazione, ma quello era pur sempre il suo braccio e non era affatto uno spettacolo piacevole. Gli avvicinò il braccio, come ad invitarlo a procedere.
Si sistemò meglio sul lettino. Non sapeva che fare della mano che non era stretta nella presa dell’infermiere. L’abbandonò sulla gamba. Non cercava neppure d’afferrare qualcosa su cui sfogare la sofferenza che, lo sapeva bene, stava per giungere. Rimase immobile.
Poi giunse la domanda. Una delle tante di cui sapeva, prima o poi, avrebbe dovuto rendere merito.
«Ho fatto tanta pratica» disse gelido, indicando con uno sguardo rapido il proprio corpo «La prima volta, mi sono fatto prendere dal panico» continuò indicandogli una cicatrice, molto sbiadita, all’interno del polso sinistro. Alla fine, il taglio procedeva curvandosi e slabbrando quella che, un tempo, doveva essere stata una ferita profonda. «Ho reciso un paio di nervi e troncato di netto una o due vene, mia cugina Essence ha dovuto lavorare parecchio per ridarmi la sensibilità alla mano».
Lo guardò negli occhi.
«Quando la lama smette di incidere l’epidermide e passa al muscolo, il rumore che emette è leggermente differente. Più grave. Il sangue esce più copioso, l'odore si fa più pregnante, il dolore più intenso» proseguì, senza alcuna inclinazione nella voce. «Non vuoi sentire tutti i particolari, credimi. Non voglio sentirli neppure io».


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Tristan Rosier
Infermiere • 25
«Non può esistere l'arcobaleno, senza pioggia...»


Uno strano miracolo la vita. Una strana creatura l’uomo. Riesce strano pensare come tante sfaccettature di una personalità possano essere intrappolate in un corpo. Un corpo troppo piccolo per contenere tanti aspetti diversi, tante parti, tante aspirazioni. Un corpo che a volte non senti tuo, che vedi come un’appendice tangibile della tua anima. Una parte superflua, che alcuni tentano di modellare, e che altri trascurano, dediti a qualcos’altro.
Chissà come quel ragazzo considerava quel suo corpo? Solo lui lo sapeva, probabilmente.
E non avrebbe ceduto. Non avrebbe parlato, né mostrato ciò che provava per è stesso, come si considerava…Era ermetico. Solo con sé stesso, l’unica persona di cui si fidava.
E Tristan sbatteva contro un muro. Un ostacolo più duro del solito.
Continuò comunque a fare il suo lavoro. Quella era l’unica cosa che gli era rimasta. Non poteva aiutare sé stesso, ormai era perduto. Ma poteva aiutare gli altri, e doveva farselo bastare. Nonostante stesse andando contro tutto ciò che aveva creduto fino a quel momento, continuava per quella sua nuova strada, e ci restava, incapace di tornare indietro, o andare avanti.
Era come in un limbo. E in quel momento in quel limbo aveva incontrato un’altra anima tormentata. Poteva sentire il suo grido d’aiuto, senza che lui emettesse nessun suono.
Si sforzò di allontanare la mente da quei pensieri poco sensati, e di concentrarsi sulla ferita del ragazzo.
«Se tentenni perché ti trema la mano, dimmelo subito che preferisco fare da solo»
Alzò lo sguardo, incrociando quello del giovane, ed abbozzò un sorrisetto.
“Tranquillo, so quel che faccio.”
Rispose semplicemente, prendendo poi il suo braccio.
“Recido”.
La sua bacchetta divenne uno strumento di precisione. Iniziò a passarlo sulla ferita semi-richiusa. Inizialmente sulla superficie, poi sempre più a fondo, lentamente, fino quasi a sentirla stridere. Il pus più interno e liquido iniziava a vedersi e a muoversi, col tipico rumore biascicante di pelle lacerata che viene mossa.
L’odore che emanava era nauseante. Veramente una brutta ferita.
Iniziò a raschiare pian piano lungo i lembi di pelle, fino ad arrivare alla carne viva, fino a far uscire sangue non infettato. Con l’asciugamano sotto la lasciava ricadere fuori.
Pian piano iniziava a rivedere il braccio normale.
Tolto tutto il pus da dentro iniziò a ripulire l’esterno, togliendo via anche le croste infette. Sanguinava abbastanza, ma il ragazzo sembrava esserci abituato. L’altro suo braccio era disteso. Come se non provasse dolore, come se non gli stesse facendo poi tanto male.
Finì di pulire per bene. C’era tanta di quella sporcizia in quel taglio da poterci fare un’arma batteriologica. Portava i guanti, almeno.
Prese il disinfettante e ce lo gettò copiosamente, raccogliendolo sotto con l’asciugamano per non bagnare il letto. Attese, poi prese la boccetta rossa e versò un po’ del suo contenuto nel taglio, che teneva divaricato con le dita.
Era incredibile come quel ragazzo sembrasse non provare dolore. O forse lo provava, ma non lo manifestava in alcun modo. Non si irrigidiva, non si ritraeva.
Poi lui stranamente rispose alla sua domanda. Domanda un po’ azzardata e forse troppo personale.
«Ho fatto tanta pratica .La prima volta, mi sono fatto prendere dal panico.Ho reciso un paio di nervi e troncato di netto una o due vene, mia cugina Essence ha dovuto lavorare parecchio per ridarmi la sensibilità alla mano. Quando la lama smette di incidere l’epidermide e passa al muscolo, il rumore che emette è leggermente differente. Più grave. Il sangue esce più copioso, l'odore si fa più pregnante, il dolore più intenso. Non vuoi sentire tutti i particolari, credimi. Non voglio sentirli neppure io».
Lo ascoltò quasi rabbrividendo, mentre continuava a far rimarginare la ferita ora pulita.
Diceva quelle cose come se fosse la cosa più naturale del mondo. Come se non potesse esserci nulla di diverso. Come se il suo corpo non fosse che un esperimento per lui. Come se la sua fosse quasi una passione, e questo era inquietante.
“E se trovi la forza di fermarti ogni volta…come puoi non trovare la forza di non farlo? Che ti da tutto questo?!?”
Forse stava diventando un po’ troppo invadente. Ma i suoi dubbi erano fondati in fondo. Il suo tono di voce era tranquillo. Teneva lo sguardo sulla ferita, che ora fasciava. Non voleva violarlo oltre.


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Tristan Rosier
Infermiere • 25
«Non può esistere l'arcobaleno, senza pioggia...»


Un'anima intrappolata in un corpo non suo. Un ragazzo cresciuto troppo in fretta e con troppa solitudine. Questo sembrava essere il ragazzo che si trovava davanti… Un ragazzo le cui cicatrici non erano che un vago riflesso delle ferite che portava dentro. Ogni striatura sulla sua pelle corrispondeva ad un taglio sanguinante. Ma non erano i suoi arti a sanguinare, Probabilmente era il suo cuore.
Il giovane infermiere continuò a prendersi cura di lui, sempre attanagliato da quel senso d’angoscia. Così giovane, e già dannato per l’eternità. O forse per poco. Questo sarebbe dipeso da quanto il giovane Evan sarebbe stato in grado di amare se stesso, o di odiarsi, allungando la propria agonia.
Le sue mani si muovevano leggere e rispettose, mentre il paziente irrigidiva i muscoli. Quasi provasse repulsione nell’essere toccato. Non voleva violarlo oltre, non più di quanto già stesse facendo.
«Dovrei procuramene un po’>>.
Disse lui, interessato alla boccetta rossa, che in un attimo gli sfilò dalle mani.
“Resinae Paracelsiae. Non è un composto facile da trovare, e rarissimi sono gli alchimisti in grado di crearla. Le resine che la compongono provengono da ogni parte del mondo, ed il procedimento è assai complicato!”
Le sue parole erano tranquille e gentili. Tentava in qualche modo di smorzare l’invisibile tensione che c’era tra loro. Non poteva abbattere il muro, sarebbe stato chiedere troppo.
Ci aveva provato, ma ciò che aveva ottenuto era stato un muro ancora più alto. Il ragazzo tirò via il braccio, finendo di fasciarselo da solo. Muoveva le bende con grande maestria. Sembrava quasi che volesse fuggire da lì, da quella compagnia. Si muoveva celermente, il suo tono era distaccato.
Lo vide vacillare quando si alzò in piedi. Avrebbe voluto aiutarlo, ma si rese conto che erano state le sue parole a ferirlo maggiormente.
«Non c’è nessuna forza, se non la vendetta, che mi spinge a fermarmi. La mia unica forza è quella che mi convince ogni volta a non andare fino in fondo. Il mio è un martirio che amo subire nell’ombra».
Vendetta? Tristan rimase perplesso. Quel ragazzo viveva solo per vendetta?
Puoi biasimarlo, o giudicarlo, Tristan?
La sua coscienza lo riportava a ciò che era la realtà. Non era quello, in fondo anche il suo obbiettivo? Per cosa viveva se non per trovare la verità, e compiere vendetta? Il voler aiutare gli altri, diventare un uomo migliore…quello non era che sopravvivere! Aveva dimenticato da tempo cosa significasse vivere. Lo aveva dimenticato da quando aveva perso Karen. Non viveva più da quando aveva perso sé stesso, facendo a pezzi la sua anima, e lasciandola negli sguardi vuoti delle persone che aveva ucciso.
Non riuscì a replicare. Nemmeno quando lui gli passò la mano tra i capelli, sovrastandolo. Occhi negli occhi. L'abisso più scuro nel cielo più aperto.
«Ti dovevo una risposta, visto che sei stato così gentile da offrirmi un giro sulla mia giostra preferita, ma per il futuro, preferirei tenessi a mente che sono stato educato secondo il precetto per cui la bellezza deve essere accompagnata dal silenzio. Non sono tipo da confessioni a cuore aperto, mi pare ovvio».
E poi si chinò su di lui, stampandogli un bacio in bocca. Freddo, insensato, come se fosse un rigido manichino senza sentimenti. E forse lo era, lo erano entrambi.
Lo guardò, con gli occhioni azzurri sgranati. Tra il perplesso e l’incredulo. Non provò nulla, se non un leggero imbarazzo, e un po’ di stordimento per l’assurda situazione.
«Nessuno ci insegna ad apprezzare realmente il silenzio».
Disse poi, allontanandosi. Un tipo strano. Eppure intelligente, e riflessivo. Un vero peccato che fosse già condannato, uno spreco enorme.
“Perdonami. Non volevo spingerti oltre la tua volontà. Cercavo solo di conoscerti, aiutarti se potevo. Ma non è nelle mie competenze dirti cosa fare, né giudicarti.”
Le sue parole erano calme, e finalmente consapevoli di chi aveva di fronte.
«Tregua, questo mi dà. Non c’è una medicina, per quella, vero?>>
“No, non c’è.” Rispose, quasi rattristato. “ Ma nemmeno la vendetta, o la morte possono servire da medicina. La prima, non è che l’inizio di una nuova agonia, ben più dolorosa e incurabile. La seconda è codardia, o pace immeritata. Non farti più male di quanto non te ne stai già facendo… dimentica la vendetta."
Parola toccanti Tristan! Peccato che a far la predica sei proprio tu. Lo stesso Tristan Rosier che cerca vendetta. Lo stesso che ha desiderato la morte come fine dell’agonia. Lo stesso che ha distrutto tutto ciò che aveva, e che ogni giorno continua ad andare più a fondo.
Ma in fondo, era davvero così sbagliato cercare di evitare a quel ragazzo il suo stesso destino? La sua non era che una velata richiesta.
Era sicuro che nemmeno avrebbe ascoltato le sue parole. Se ne sarebbe andato, varcando quella porta e tornando al suo dolore e ai suoi propositi. Restò lì seduto, consapevole di aver parlato più a sé stesso che al giovane Serpeverde, consapevole del suo martirio, eppure convinto delle sue scelte.


made by mæve.