Il fischio nelle orecchie non accennava a smettere, e Willa poteva giurare di sentire il cuore batterle direttamente nella scatola cranica; sapeva che non fosse fisicamente possibile, ma non poteva fare a meno di pensare che quel colpo terribile l'avesse sconvolta non solo a livello genetico, ma le avesse spostato anche qualche organo facendolo finire in posti dove non avrebbero dovuto essere.
Che fosse poi realmente così, che l'avessero cambiata a livello più profondo, era un altro discorso, e non necessariamente ciò che intendeva la Matthews, ma okay.
Provò a mettersi seduta, facendo leva su un braccio e mandando indietro i capelli caduti sul viso, mentre prendeva nota della devastazione provocata dall'onda d'urto e a fatica tratteneva una risata isterica. Lo sapeva! L'aveva sempre saputo; non avrebbe mai potuto beccarsi di qualcosa di carino come... Non so, la realtà artistica. La faunocinesi! O una cosa utile come la guarigione.
No, doveva capitarle proprio quel potere potenzialmente distruttivo. Che razza di senso dell'umorismo bastardo che aveva il karma. Meglio non pensarci, o sarebbe esplosa di nuovo, probabilmente.
Chiamò dunque l'agente, pur non riuscendo a mettere bene a fuoco la sua figura, ma notando comunque come avesse scelto di mantenere le distanze — non la biasimava, infondo. Anche Willa avrebbe avuto paura. E allora fu lei a muovere un passo – o meglio, un gattone – incerto verso Emilian, rimanendo a terra e trascinandosi tra schegge di legno e vetro, fregandosene dei nuovi tagli che si aprivano sulle braccia nude, e gli strappi sui jeans ormai rovinati. «Non ti preoccupare per me» la raggiunse, ma non si azzardò a muovere un muscolo anche solo per sfiorarla, per paura di fare peggio. «non dirmi quello che devo fare» non era il suo capo, no? Né il suo generale, non aveva alcun diritto di dirle cosa fare o non fare.
Come sentirsi.
La neo special strinse le labbra in una linea dura, puntando gli occhi scuri sul viso della maggiore, sforzandosi di mettere a fuoco eventuali danni di cui doversi occupare (e possibilmente non preoccupare), l'istinto da guaritrice a subentrare l'istante dopo lo shock del contraccolpo. Fece una conta veloce dei danni, non notando ferite profonde; giusto qualche taglio ed escoriazione qua e la, ma probabilmente una bella botta in testa. Inginocchiata di fronte alla maggiore, alzò un dito e lo piazzò davanti agli occhi di Emilian, invitandola a seguirlo con lo sguardo mentre lo muoveva lentamente verso destra, e poi verso sinistra. «ora stai meglio?» onestamente? Sì. Esplodere aveva effettivamente aiutato. «una favola. Quante dita sono?» ne alzò una sola, il dito medio; poi tornò seduta sui talloni, osservandola.
Era colpa sua.
Non c'era altro modo di mettere la questione.
«assorbimento cinetico, vero?» Fece schioccare la lingua contro i denti, stringendosi nelle spalle. «a quanto pare.» Ironico, davvero fottutamente ironico. «non conosco così bene le sfaccettature di ogni potere,» dubitava che le conoscessero gli stessi ribelli estremisti, ma tant'è, «ma l'ho visto in azione qualche volta e— » con un cenno della mano, lasciò cadere l'argomento. «nonostante sia il periodo peggiore per desiderare una cosa del genere, avrei preferito rimanere come mio padre» babbana; perché con la magia, Willa c'era nata e già così aveva fatto incredibile fatica per addomesticarla e farla sua; ma un potere acquisito alla veneranda età di venticinque anni?! Non sarebbe mai riuscita a farlo suo, o a controllarlo. Contrariamente a quanto sosteneva la gente, lei non si era affatto calmata, né era diventata più matura e responsabile con il passare degli anni; era ancora pericolosa come la quindicenne grifondoro che terrorizzava il castello. «bella merda.» onesto, perché non sapeva essere nient'altro, Willa Matthews, se non brutalmente onesta.
«sai cosa? questo è meglio di essere brilli. non pensavo che la stanza potesse girare così velocemente»
Inclinò leggermente il viso da un lato, osservando Emilian. «si chiama trauma cranico» e nonostante la chiara mancanza di punteggiatura nella voce (.), il tono si fece comunque appena più morbido quando si rivolse nuovamente a lei. «scusa, non volevo farti del male.» e non sapeva comunque come farla stare bene, capite il suo grandissimo problema?! «a mia discolpa,» incrocio le braccia al petto, mettendosi poi più comoda sui detriti di vetro e legno, accanto alla pirocineta, «ti avevo detto di rimanere lontana» in generale, nella vita.
Ma era contenta non le avesse dato retta.
Si prese un momento per osservarla reclinare il viso all'indietro, occhi chiusi e respiro a farsi più regolare. La osservò, in silenzio, cercando di ricordarle che fosse una pessima idea dormire dopo una botta del genere, ma scoprendo di non riuscire a spiccicare parola. La gola si seccò ancor di più quando Emilian, sempre ad occhi chiusi, parlò al posto suo. «forse hai ragione, parlarne è inutile. ma ci sono modi più sani di sfogare la rabbia» non stava mica— oddio, stava suggerendo quello che Willa pensava che stesse suggerendo? Spalancò la bocca, a corto di parole e di fiato; boccheggiò in silenzio, distogliendo poi lo sguardo per portarlo ovunque purché lontano dalla maggiore. «sì, beh. esplodere funziona, consigliato.» annaspò, voce gracchiante e parole cavate a fatica da un gola serrata. Ma tu guarda se !!! le pareva quello !! il momento adatto. «anche rompere qualcosa. o urlare. O ascoltare la musica a tutto volume, o— » no, aveva finito i suggerimenti.
Chiuse la bocca, tirando le ginocchia al petto e posando il mento su di esse. Il tutto, sempre evitando accuratamente di guardare Emilian — aiuto????????

Della calma di Emilian, Willa non sapeva cosa farsene.
Le era completamente sconosciuta quella sensazione, quel vuoto così grande e profondo da risucchiare al suo interno qualsiasi altra emozione ci venisse a contatto; il battito cardiaco che, immaginava, fosse regolare sotto la gabbia toracica dell'altra — credeva di averlo avvertito, poco prima, quando le dita dell'agente si erano strette attorno al suo polso, ma si era resa conto che il vibrato impazzito fosse il proprio, e che Emi avesse fatto solo da riverbero a qualcosa che Willa già sapeva. Già sentiva.
Soprattutto, quella calma lei non la capiva; avevano tutti il diritto di sentirsi arrabbiati, incazzati per giunta, per quello che avevano perso — ma Emi? Wren, Just, Moka? Persino Jane... Tutti loro avevano qualcosa in più per cui desiderare di urlare.
E allora, perché non urlavano?
Perché non si sentivano come lei?
Perché — perché restare calmi. Come. Era loro diritto sentire di voler dare fuoco al mondo.
E poi la colpì.
Quella consapevolezza che, nel suo lutto e nella sua rabbia, Willa aveva mancato di realizzare fino a quel momento. Lo avevano già fatto; dar fuoco al mondo, intendo. Forse– no, quasi certamente era stato quello a svuotarli. Sapere che, pur senza volendo, potessero essere capaci di farlo di nuovo.
E allora Willa si incazzava un po' di più; perché se non potevano farlo loro, qualcuno doveva. Poteva. E quel qualcuno era disposta ad essere lei, da sempre quella sbagliata, quella esagerata, quella devastante; avrebbe solo continuato a vestire i panni che per tutta la vita le avevano cucito addosso, e a buon ragione.
Per Emi, per le altre ombre, per Hunter e Halley, per Bertie e il generale Day, persino per Erisha e Neffi. In quel momento sentiva di poter distruggere per tutti loro; tanto cos'era rimasto lì, se non il fantasma di quel quartiere di Phillies dove la stessa Willa aveva passato interi pomeriggi a giocare a palla con le sue cugine, o i bambini di tutta la via? Nulla, non era rimasto nulla.
Quel poco che c'era, Willa l'avrebbe portato volentieri con sé.
E sentiva di essere ad un passo dal farlo.
Perché le parole di Emilian non la stavano aiutando, ma al contrario, la Matthews stava facendo suo tutto quel dolore silenzioso e personale che percepiva dalla pirocineta, e che non vedeva manifestarsi in nessun modo; non nello sguardo fermo, non nelle spalle dritte, non nella presa solida con cui le aveva stretto le mani.
Ma lo sentiva nelle parole, nel tono rassegnato. In quel «ogni volta che chiudo gli occhi ho il terrore di riaprirli da un’altra parte, e di aver devastato un’altra città» e i quegli sbuffi di risata amara e sarcastica, di chi aveva già deciso che non ci fosse speranza; che bisognasse rassegnarsi alle conseguenze degli eventi, delle azioni, e accettare di aver beccato il bastoncino corto e di averla presa nel culo.
Willa non poteva.
Non voleva.
E la faceva incazzare — dio, se la faceva incazzare!, che Emilian sostenesse di non sapere più cosa volesse dire stare bene. Non se lo meritava, non lei.
Nessuno di loro.
Posò lo sguardo sulla Gibson, ancora in ginocchio sul pavimento. Arresa. E la sensazione di pace e calma che aveva inconsciamente desiderato, in cui aveva sperato, contattandola e chiedendole di raggiungerla, sfumò, tingendosi dei colori accesi della furia.
«cosa dicevano sempre al gruppo? che parlarne aiuta?»
Non era arrabbiata con Emilian, ma in quel momento distinguerlo dal per Emilian era pressoché impossibile. Willa era solo furente, semplice e conciso.
Con tutti, con nessuno.
Con se stessa.
Con Abbadon.
«Sì beh,» solo quando aprì la bocca per parlare, si rese conto di quanto fosse sempre più difficile farlo. Del fiato corto e della morsa al petto; del cuore che aveva accellerato improvvisamente i battiti e del sudore ad imperlare la fronte. Sapeva riconoscerli i sintomi di un attacco di panico, ma non le era mai successo prima; li aveva visti solo nelle espressioni agonizzanti dei suoi pazienti. Si inginocchiò, mano a stringere la maglia e ad allontanarla dalla pelle già umida, come se quello potesse alleviare il senso di soffocamento. «Sto parlando,» poteva fingere che andasse tutto bene, anche sotto lo sguardo attento di Emi; ma non andava bene un cazzo, «e non sto decisamente meglio.» Provò a respirare, un lungo e profondo respiro per riempire i polmoni — niente. C’era altro a riempirli, energia che vibrava insieme all’ira; che le rizzava i peli sulle braccia, e le appanava la vista, e le faceva venire le vertigini.
Non era un attacco di panico; stava perdendo il controllo.
Di cosa, non ne aveva la certezza, ma aveva visto il Morales allenarsi col suo potere abbastanza da potersi fare un’idea.
Appiattì la mano sul torace, provando a regolarizzare il respiro e a dimenticare che fosse incazzata oltre ogni modo, che il loro mondo fosse andato a puttante, che avessero perso, se non tutto, troppo.
Non servì a un cazzo.
Giusto il tempo di urlare a Emi di togliersi di mezzo, e provare ad allontanarsi da lei, rimanendo in ginocchio, e un ultimo «’fanculo» a premere fuori dalle labbra, e poi, finalmente, esplose.
Letteralmente.
Energia pura ad inondare la stanza, a distruggere quel poco dell’arredamento che ancora rimaneva in piedi, ad aprire una voragine sul muro di legno che separava la sala da pranzo dalla cucina. Energia, nuda e cruda, assorbita probabilmente tra un colpo e l’altro — quel giorno, e nel corso della vita. O che si era sedimentata per le troppe emozioni, chi cazzo lo sapeva, non era quel genere di dottoressa, Willa; non aveva mai saputo come funzionassero davvero gli special.
Energia; che la sbalzò all’indietro, facendola finire contro l’unica parete salda dell’intero edificio. Che culo. Si aggrappò saldamente alla propria coscienza, rifiutandosi si lasciarla scivolare via, nonostante l’idea di chiudere gli occhi e riposarsi fosse allettante; non se lo poteva permettere. «Emi— » oddio, stava bene? La cercò, ancora distesa su un fianco e con i capelli sugli occhi a coprire la visuale; la cercò, vista appannata e vertigini che premevano come chiodi nella testa, e la nausea, e un malessere derivato da qualcosa che non poteva più negare, o fingere non esistesse. «Stai bene?»
La cercò, perché era egoista e, nonostante tutto, aveva bisogno di lei.

«smettila, willa»
Aveva dimenticato di non essere sola, almeno non fisicamente; nella sua testa, il dolore era egoisticamente solo il suo. Era sua la vita interrotta; era sua la rabbia che vibrava, e bruciava, nel petto.
Ma la verità era che non fosse affatto da sola, in quello schifo.
E che ci fosse chi stava peggio di lei.
Incredibilmente peggio.
Quando sentì le dita stringersi intorno al polso, e fare appena forza per farle mollare i vetri che aveva inconsciamente stretto nel palmo, le lasciò fare. Contro ogni stimolo nervoso, contro ogni aspettativa e abitudine, Willa non oppose resistenza.
«guardami. guarda me»
Ma quello — quello non lo fece. Non ne aveva il coraggio. Ironico, perché (la stupidità) l'audacia non le era mai mancata, arrivava anzi sempre svariati battiti di ciglia prima del buon senso; ma alzare gli occhi e cercare il volto di Emilian, in quel momento, le suggeriva una sola certezza, ed era quella che sarebbe crollata definitivamente se lo avesse fatto.
Non la voleva lì.
Non voleva che la vedesse così debole.
E allora perché le hai scritto, Will?
Perché Emilian l'aveva già vista — più di una volta, in quello stupido gruppo che cambiava ogni volta sede ma rimaneva sempre lo stesso; l'aveva vista rimanere seduta stoicamente su una delle scomode sedie di plastica, le braccia conserte e la linea delle labbra stretta e dura; l'aveva beccata accanto alle ciambelle, dita sporche di zucchero e guance gonfie di morsi calorici; l'aveva ascoltata mentre, in piedi, di fronte a tutti, raccontava nella maniera più vaga possibile di come avesse contribuito ad uccidere una stanza piena di piccoli prigionieri in quel della Siberia.
Emilian aveva visto tutti i lati di Wilhelmina che la ex Grifondoro non permetteva a nessun altro di vedere; e, di rimando, Willa aveva avuto in cambio piccoli scorci sulla vera Emilian Cortés Gibson. Per quel motivo, perché avevano cercato di capire insieme come rimettere insieme i pezzi di due vite disintegrate e distrutte, per quel motivo le aveva scritto. Perché da quando non c'era più sua cugina Jane, aveva temuto di non trovare più nessuno forte abbastanza da essere in grado non solo di raccoglierla, quando in frantumi, ma di resistere quando metteva in mostra i suoi lati peggiori.
Emilian l'aveva fatto.
Emilian c'era riuscita; non si era tirata indietro quando aveva saputo, quando con rabbia e parole taglienti, Willa le aveva raccontato la vera ragione dietro gli incubi, che per settimane aveva tenuto solo per sé. Emilian era rimasta, e non l'aveva giudicata. I modi bruschi della Matthews non l'avevano spaventata, non l'avevano fatta scappare via.
E non l'avevano neppure salvata.
Se ripensava a quanto successo all'alba del primo giugno, Willa riprendeva a vibrare di rabbia e delusione. Non erano riusciti in un bel niente, solo a peggiorare le cose.
Era egoista, Willa; aveva chiamato Emi perché sapeva di aver bisogno di qualcuno che la trattenesse dal compiere l'indicibile, senza pensare che la Gibson era stata costretta a fare ben peggio e lei non aveva potuto – né poteva – fare nulla per alleviare quel dolore. Cercava un balsamo per le proprie ferite, quando non aveva nulla con cui risanare quelle della pirocineta. Aveva solo rancore, e bile amara a risalire l'esofago, e tante atrocità da riversare su Abbadon conscia che avrebbero solo fatto morire dal ridere il Fondatore.
Eppure l'aveva voluta lì. L'aveva necessitata.
E ora che sentiva ogni fibra del proprio essere iniziare a cedere, pensava che forse aveva fatto una cazzata. L'ennesima.
«per me puoi continuare fino a che non viene giù tutto» Bene, si ritrovò a pensare Willa, perché aveva proprio intenzione di farlo; distruggere era sempre stata la sua specialità, infondo, no? «ma non risolverà un cazzo, ok?» Sapeva anche quello. Sapeva anche fottutamente quello.
Sospirò, e si mise seduta sui talloni, osservando i tagli poco profondi sui palmi lesionati. Voleva urlare per entrambe, voleva spaccare la faccia di Abbadon per se stessa, e per Emilian.
Ma non avrebbe risolto un cazzo, e la maggiore aveva ragione.
Sarebbe stato bello se fosse stato così semplice, uh?
«sfogati con me, piuttosto»
Non era facile nemmeno quello. Non era giusto. Emilian non c'entrava nulla — anzi, anzi; se c'era una col diritto di essere incazzata, lì, era proprio lei.
A lei avevano strappato via tutto: vita, libero arbitrio, coscienza. L'avevano resa una marionetta nelle mani di un folle, e del suo gruppo di —
Faceva ancora fatica a capire cosa fosse successo, la Matthews. Demoni? Mio dio, era tutto assurdo e inconcepibile, e fuori da quel mondo. Come poteva essere quella la nuova normalità?
A fatica, ma senza timore, alzò finalmente lo sguardo verso Emilian. E l'unica cosa che riusciva a pensare era che non fosse fottutamente giusto. «Come fai,» la voce più dura del necessario, rotta, mentre studiava il viso della special al suo fianco, «ad essere così calma. Come fai.» Non era un'accusa, era piuttosto una disperata richiesta di condividere con lei quel segreto, per aiutarla. Willa non ce la faceva.
«Ho un– un peso, qui», indicò una zona generale con la mano, all'altezza dello sterno, «che minaccia di soffocarmi.» Di distruggerla. «Come faccio a non voler distruggere tutto, come—» indurì la mascella, facendo vagare lo sguardo oltre la finestra già in frantumi. La guerra era arrivata anche lì, e quella devastazione non portava la firma della Matthews.
Non ancora.
«Sono incazzata da morire, Emi. Non penso a nient'altro da giorni,» penso a tutto quello che ci hanno tolto, a come ci hanno fregati spingendoci a combattere una guerra già persa; penso a te — a voi, che morite davanti ai nostri occhi; «non mi rimane che questo.» allargò le braccia, indicando il nulla. E attendere il manifestarsi di un potere che sperava non si sarebbe palesato mai.
E poi si rese conto che, almeno lei, aveva ancora una vita che fosse sua e non dovesse temere costantemente di chiudere gli occhi e riaprirli senza sapere dove fosse, o cosa avesse fatto nel tempo perso nell'oblio più nero.
Sospirò ancora, stavolta alzandosi e iniziando a misurare il perimetro della stanza un passo dopo l'altro. «Scusa, non— non volevo.» Si fermò, braccia lunghe contro i fianchi e sguardo serio. «Ma non lo posso accettare. Nulla. Non—» la indicó, ma non finì la frase, «n闻 si indicó, ma non finì la frase: stava alla Gibson riempire gli spazi vuoti nelle frasi che la furia di Willa non gli lasciava completare. «Come fai.»
Più basso, più gutturale; vibrava nelle corde vocali e nell'anima, nella disperazione di aver perso il controllo di tutto. Di doversi reinventare una vita in un mondo che non era quello per cui aveva sempre combattuto. Credeva nelle rivoluzioni, la Matthews, ne era paladina e sostenitrice; ma non a spese dei babbani, ora schiavi alla mercé di special e maghi.
Strinse i pugni per fermare il tremolio, rendendosi conto che non si fermava lì. Era nelle ossa, era nella gabbia toracica, nello stomaco, sulle labbra. Energia pura — era collera, era un veleno che stava pian piano logorando qualsiasi cosa. «Dimmelo, perché io non ce la faccio,» e avrebbe dovuto essere lei a supportare la maggiore, ma non ne era in grado. Con ogni probabilità, non lo sarebbe mai stata.

Quando la prima scossa aveva fatto tremare il terreno, Willa aveva creduto di esserselo immaginata, e aveva dato la colpa alla testata che Cherry gli aveva appena mollato.
Alla seconda, aveva portato le mani sul naso per assestare i danni e controllare che non glielo avesse rotto.
Alla terza, aveva passato il dorso di una delle mani sotto le narici per impedire che il sangue colasse denso e acre fino alle labbra. Si, era rotto.
Alla quarta, aveva guardo verso Cherry.
Alla quinta, l'aveva presa per un braccio e tirata via dalla faglia che si stava aprendo sul pavimento.
Erano cadute insieme; erano rotolate sull'erba umida e pregna di sangue amico e fraterno separatamente.

Ci rimise poco, Willa, a rimettersi in piedi; era stanca, era dolorante, era messa male e non era certa di poter sopravvivere ad un altro scontro — ma era pronta a morire facendolo. Non era la sua prima battaglia, ma poteva essere l'ultima; non la preoccupava, quel pensiero. Era la sua vita, quella, e lei aveva scelto di combattere. Per riempire il vuoto di una mancanza prematura e troppo dolorosa, certo; ma era rimasta perché la causa, alla fine, le era entrata nella testa, nel cuore, nelle ossa. Così come l'idea di devolvere la sua stessa esistenza a combattere qualsiasi tipo di sopruso e ingiustizia: lasciar vincere Abbadon avrebbe spazzato via qualsiasi traguardo mai raggiunto, rendendo vano il sacrificio di ciascuno di loro.
Si rimise in piedi, dunque, trovando per puro e benedettissimo culo la spada che aveva abbandonato minuti (ore?) prima: non sapeva cosa sarebbe uscito dalla faglia, o cosa sarebbe caduto da quello squarcio nel cielo, ma non era disposta ad affrontarlo a mani nude.
La levò, stringendo l'elsa con entrambe le mani e puntando lo sguardo scuro verso l'ignoto, in attesa. E poi —
E poi, li vide. Il generale Day, Amaranth. Ptolemy, Sinclair, Wren e Justin. Ma non solo loro; c'erano tutti. Alcuni li riconosceva, molti altri erano solo volti martoriati e occhi vuoti che avevano smesso di osservare il mondo. Provò ad aiutare tutti quelli che poteva – pochi, troppo pochi – e ad essere di supporto per quelli che provavano a farcela da soli. Che fottuto casino del cazzo.
Urlò, in direzione di chiunque volesse farle la grazia di rispondere, qualche insulto intramezzato da domande serie tipo: cosa cazzo sta succedendo. E poi la risposta arrivò.
Dai dannati walkie-talkie che tenevano legati alla divisa, rimasti silenti e inutili fino a quel momento, e che gracchiavano un «mi dispiace» a cui Willa non sentiva di poter credere.
Inutile bastardo figlio di puttana, dov'era? Dove. Cazzo. Era. Lancaster. Li aveva mandati al macello — e loro avevano accettato perché erano quello, no? Agnelli sacrificali.
Ma dove era, adesso che il mondo stava crollando su se stesso?
Quanti altri dovevano morire prima che lui smettesse di professare inutili scuse e muovesse il culo per intervenire? Evidentemente, la risposta era: molti altri.
Strinse la presa sulla spada — non c'era nulla di utile che potesse fare con quell'arma, non quando Seth in persona fece il suo arrivo.
Non quando con un semplice gesto della mano, divise di nuovo gli schieramenti.
Pro.
Versus Contro.
Ancora una volta, gli uni opposti agli altri. Qualsiasi cosa avesse intenzione di fare, Willa avrebbe combattuto. Sarebbe morta provandoci. E quando Abbadon afferrò Amaranth per la gola, la Matthews ebbe l'istinto di gettarsi contro di lui, spada sguainata e ringhio a vibrare dietro i denti. Suicida. Folle. Disperata.
Non riusciva a muoversi — forse bastò quel poco a salvarle la vita.
Prima di perdere tutto il resto.
I rampicanti facevano male, ma le spore che avvelenavano il sangue e lo macchiavano irreparabilmente facevano peggio. Willa cadde a terra, schiacciata da una forza che veniva da dentro, e che veniva da fuori; energia che la trapassava, e che esplodeva a ritmi convulsi; sangue che bruciava e che ribolliva nelle vene, la magia che si faceva sempre più debole, sempre più diradata, fino a non essere più lì.
Nemmeno una goccia, nemmeno una stilla a ricordare cosa fosse stata.
Guarda, pa', sono come te adesso. Il babbano più magico che avesse mai conosciuto; l'unico uomo della sua vita, il suo eroe e il suo unico punto fermo. Sono come te, e avrebbe voluto che fosse vero. Lo desiderava più di qualsiasi altra cosa; perché l'alternativa — oh, fanculo, l'alternativa era peggio di qualsiasi altra prospettiva.
Non disdegnava gli special, lei. Ma non avrebbe mai pensato di diventarne uno. Sperava davvero che nessun tipo di magia atticchisse nel suo sangue; se non poteva avere quella con cui era nata, non ne voleva nessuna.
Tentò, invano, di rimettersi in piedi.
E dovette accettare la verità: non ce la faceva.
Così, da terra, come uno dei tanti cadaveri che s'erano salvati dall'essere fagocitati dalla faglia nera, osservò l'incubo continuare.
Cercò i compagni ancora in piedi, erano salvi?, e li osservò uno ad uno mentre la nube nera li accerchiava e li inghiottiva. Tenne Emilian per ultima, occhi duri rivolti verso l'agente, e denti scoperti, fiducia distrutta.
«Non ho intenzione di andare proprio da nessuna parte»
E poi era sparita per tre secondi — o per tre ore. Cos'era il tempo, ormai?
Willa aveva osservato i compagni d'armi, gli amici, svanire nel nulla e aveva urlato. Un grido ferale, a graffiare le pareti della gola e bruciare la poca aria che rimaneva nei polmoni.
Ti ammazzo, cazzo, io ti ammazzo verme schifoso lurido bastardo.
Urlò, perché non aveva nient'altro da fare. Il suo dolore, misto a quello degli altri, non faceva che accrescere il potere delle faglie e del pezzo di merda stempiato. Ma non le fregava niente. Non in quel momento, non quando i suoi amici e colleghi li osservavano tutti senza vederli, perduti al mondo; e a loro stessi.
«sono più resistente di quanto non sembri»
E poi era morta.
[bestemmia], Emilian era morta.
Davanti a tutti.
Esattamente come sua cugina, giustiziata in piazza.
Glielo aveva promesso che non sarebbe tornata al gruppo di supporto per colpa sua, e glielo urlò, solo telepaticamente, anche in quel momento.
Sguardo vitreo e labbra semi dischiuse.
Emilian non poteva sentirla, ma Willa sperava comunque di sì.
E poi era tornata, e non era più Emilian. Era un'ombra, come quelle che la Matthews aveva rimandato al creatore nella feroce battaglia al Colosseo.
Era morta, ed era diventata un'Ombra di Abbadon.
Non così resistente, eh, Gibson?
Non così fottutamente resistente.
Un altro grido, in risposta all'invito a brindare di Abbadon.
Un grido che non si sarebbe placato molto facilmente.

Giorni dopo, Willa stava ancora urlando.
Ad intermittenza, a volte a gran voce e a volte solo dentro di sé.
Alle volte, urlava usando i pugni contro le pareti.
Alle volte, soffocava le proprie grida dietro il cucino dell'ospedale. Ospedale da cui, per inciso, s'era dimessa dopo poche ore. Era ancora una fottuta guaritrice, non bastavano di certo una manciata di minuti e di spore tossiche per spazzare via anni e anni di studio e pratica. Sapeva ancora fare il suo lavoro; pure se non avrebbe più potuto farlo.
Urlò di nuovo, stavolta scaraventando la vetrinetta in terra, schegge impazzite a rimbalzare in ogni dove — e se qualcuna finì col conficcarsi nella carne morbida, chi cazzo se ne frega, di certo non Wilhelmina Matthews.
Odiava tutto.
Odiava non potersela prendere con il diretto interessato.
Odiava che odiasse così tanto.
Odiava di sentire la pelle bruciare e i nervi pizzicare, scoperti, pronti a scattare. Odiava l'energia statica che percepiva vibrare intorno a sé, e il fatto di non sentire più nessun calore e nessuna sensazione familiare quando stringeva il catalizzatore magico; era un pezzo di legno vuoto e inutile, ormai.
Con un gesto di disperata follia, di rabbia primordiale e incontrollata, Willa alzò il ginocchio e vi spezzò contro il ramoscello di tasso che per quattordici anni era stata la sua amica più fidata, e anche quella più restia a farsi capire e conoscere. Immaginava che, a quel punto, non ce ne fosse più bisogno. Che non ci fosse più tempo.
Urlò ancora, cadendo in ginocchio sui pezzi di vetro, le mani a premere contro gli spigoli taglienti, noncurante delle ferite che aprivano i palmi morbidi.
Il suo grido riecheggiò nella casa abbandonata di una città altrettanto desolata; non c'erano più babbani in quel quartiere di Philadelphia, persino i suoi genitori avevano (saggiamente) deciso di tornare in Inghilterra.
C'era solo lei, e tutti i suoi infiniti rimpianti.

Le iridi scure erano fisse sul maxi schermo apparso al centro del cortile, le labbra serrate in una linea dura e le mani tra i capelli ancora biondo platino, a tirare appena. Ad un mese di distanza dalla Siberia, l’ultima cosa che Willa si meritava era uno psicopatico che radunava la folla e faceva il suo discorso da megalomane fanatico e infognato.
Non se lo meritava proprio.
Avrebbe voluto correre contro lo schermo e prenderlo a pugni; buttarlo giù un pixel alla volta, farlo saltare per aria, picchiarlo con la mazza rinforzata rubata ad un battitore, distruggerlo a mani nude. Avrebbe voluto farlo con l’uomo che stava parlando alla folla — ma non poteva. Non solo perché si rendeva conto che non sarebbe arrivata neppure a dieci metri di distanza dall’uomo, ma perché non poteva, punto e basta. Non riusciva a non guardarlo, a non ascoltarlo, a non odiarlo: Willa tendeva ad odiare tutti quelli che si permettevano di salire su un palco e prendere ostaggio una folla intera. L’intera nazione; al diavolo, l’intero pianeta, probabilmente. Fatele causa.
Se quello che avevano detto alle ultime riunioni di ribelli era vero, avevano un cazzo di problema tra le mani. Non sapevano nulla di Seth, non sapevano cosa volesse né da dove arrivasse né perché fosse così forte.
Oh, beh, almeno la prima di quelle tre cose potevano depennarla dalla lista, dopo quel pomeriggio: voleva rovesciare lo statuto di segretezza? Va bene. Willa poteva anche accettare l’idea di rivendicare finalmente un posto nel mondo senza sentirsi diversi, o doversi nascondere; ma farlo annientando i babbani? Oh, col cazzo.
COL. CAZZO.
Suo padre era un babbano. E amava sia lei, che sua madre. Non erano tutti uguali; non tutti avevano paura dei maghi. Willa non avrebbe abbassato il capo di fronte ad un nuovo Hitler; non ci stava.
Se Seth voleva distruggere il mondo babbano, doveva passare prima sul suo cadavere.
E l’avrebbe fatto. Ma non si mollava un cazzo.
Non poteva — non poteva essere vero. Non stava succedendo. Fanculo, okay? Si meritava le ferie, non l’ennesima chiamata alle armi. Ma non poteva rifiutare. Non voleva rifiutare. Se quel coglione voleva la guerra, Willa gliel’avrebbe data. Dopotutto, per la giusta motivazione, avrebbe dichiarato guerra anche a Dio, la Matthews, se solo avesse creduto davvero in lui.
A metà del discorso lasciò il cortile diretta verso l’infermeria. Odiava tutto. Voleva raggiungere l’ufficio di William e capire quale era la loro strategia: dovevano per forza averne una. Se quel figlio di puttana aveva dalla sua parte i ministeri esteri e il governo inglese, loro dovevano per forza fare qualcosa.
«Infermiera Matthews»
Chi cazzo era che le rompeva il cazzo. Cazzo.
Si voltò, fumo ad uscire dalle narici, e incontrò lo sguardo azzurro di una legionaria. Sospirò, gettando solo un’ultima occhiata oltre le proprie spalle: William avrebbe dovuto aspettare. Sperava vivamente di beccarlo ancora in ufficio. Passò una mano sul viso stanco, i segni delle notti insonni ancora ben visibili sulla pelle pallida. «Dottoressa Matthews. Oppure Willa.» Essere chiamata “infermiera Matthews” era proprio brutto. E poi: era un fottuto medico, ok, se l’era guadagnato col sudore il suo titolo. «Che c’è?»
«Sì, certo. Uhm, Sharp. Java. OK. Mh, può seguirmi a Different Lodge?» Doveva proprio? «C’è stato un incidente. E... Porti qualche benda.» L’altra ci pensò su un secondo, poi scosse la testa. «Un bel po’ di bende.» Ugh, ma cazzo. Non ce lo avevano un Guaritore, lì in mezzo? Non potevano aiutarsi da soli? MA LO SAPEVANO CHE STAVA SCOPPIANDO LA GUERRA? E che a Willa Matthews non fregava una beneamata minchia delle scaramucce da adolescenti? Cristo. Sospirò, ancora e sempre. «Va bene, vieni con me, andiamo a prendere qualche scorta. Perché intanto non mi dici cosa-» cazzo «-è successo?» Sospiro. Sospiro. Sospiro.