they say tomorrow's never promised

Hans non parlava da ore.
Che, okay, non una grande novità, direte voi. In effetti. Ma in quel suo nuovo mutismo (non così tanto) selettivo c’era molto di più della solita mancanza di voglia di interagire con le persone, anche per un banale grido di avviso o ringraziamento per una buona copertura difensiva. Nelle labbra serrate e nello sguardo così chiaro da apparire trasparente, nei passi cadenzati e nell’intercedere interrotto solo da un’incespicata e l’altra, nella postura volutamente dritta e rigida, c’era un mondo.
C’era il bisogno di conservare le poche energie che gli rimanevano solo per non dimostrare qualcosa a tutti quelli che avevano lasciato uno sbuffo di scherno in risposta al suo arruolamento volontario — che potesse farcela, che aveva qualcosa per cui dovercela fare. C’era la volontà di non sentirsi un peso, una zavorra, sulle spalle dei compagni, pur riconoscendo di esserlo: un’altra giornata come quella che ancora non ne voleva sapere di concludersi, e avrebbe avuto modo di concludere l’opera iniziata ad aprile dell’anno precedente. Non voleva. Non aveva mai voluto, era proprio quello il punto. C’era anche la volontà (il bisogno) di arrivare fino alla fine di quell’interminabile scalata verso l’ignoto e poter rilasciare il fiato che aveva iniziato a trattenere il 24 febbraio quando aveva registrato le figure di Mac e Twat stagliarsi nel suo campo visivo, insieme a quelle di tutti gli altri accorsi in loro aiuto.
Non si stavano mettendo bene le cose — per loro, per lui.
Era sfiancato da quanto superato (a malapena, e se strizzava gli occhi forte forte poteva quasi dire affatto) quello stesso giorno, e le ferite che si portava addosso (poche che saltassero all’occhio; molte che minacciavano di trascinarlo a terra e non farlo più rialzare) erano più pesanti del macigno che aveva sul cuore; ci mancavano solo le fottute piramidi azteche, gradoni alti più di lui (un’immagine… davvero qualcosa), e le trappole nelle pareti.
Per un attimo, respirando il veleno in maniera quasi involontaria, denti stretti e un sibilo di dolore provocato dalla reazione involontaria di fuggire che il suo corpo aveva innescato come meccaniscmo di difesa, aveva pensato ecco, ci siamo. Forse non era destino che arrivasse dall’altra parte della barricata, insomma.
Poi, contro ogni aspettativa, e reggendosi su gambe sempre meno stabili, c’era arrivato.
Ed era terribile come sembrava, e come avrebbe dovuto immaginare.
Inquietante al punto giusto. E anche abbastanza orrendo, se la creatura deforme al centro della stanza era un’indicazione.
Non vomitò solo perché non ricordava di preciso quando fosse stata l’ultima volta che aveva messo qualcosa sotto i denti e dubitava di avere qualcosa oltre bile e sangue da riversare sul pavimento circolare, ma ci mancò poco. Cercò piuttosto di tenere gli occhi (sempre più fuori fuoco, sempre più distanti), sulla creatura orripilante, provando a contrastarne l’aggressività con la propria empatia. Dubitava ci sarebbe riuscito – gli sembrava troppo forte, e lui non propriamente al pieno delle (già scarse in partenza) forze –, ma avrebbe provato lo stesso. C’era anche da dire che lui pesasse 20grammi da bagnato, e contrastare l’onda d’urto della bestia gli sembrava un po’ eccessivo e francamente un’impresa epica viste le condizioni, ma non stava pensando a se stesso, in quel momento.
Non pensava mai a se stesso.
Fece invece la prima cosa istintiva che gli venne in mente, sempre senza perdere di vista il golem, e allungò una mano per afferrare Taichi e, di conseguenza, per via delle manette che li legava, impedire che Fake venisse sballottolato in giro per la stanza. Non gli interessava del neo torturatore di Hogwarts, ma gli fregava del suo migliore amico.
(Lo erano ancora? Non ricordava l’ultima volta in cui si erano parlati.)
Avvicinarsi alla bestia per attaccarlo, poi, era fuori discussione; cercò piuttosto una pietra o un sasso o qualsiasi oggetto che potesse lanciare contro il golem, usando la mazza di Mac come arma da lancio — un’alternativa come un’altra per impedirsi di darla in testa a Mort.
Mac would never, e di conseguenza nemmeno Hans.
(Ma se per curarlo lo tocchi, al prossimo giro ti picchia.)

lo strano ammasso di carne sussulta – si spiega, la pelle viscida e semitrasparente a pulsare con ogni movimento meccanico. Mugola e si dimena e—
«oh mio dio kugi, ma cos'è quella roba???» Taichi, due occhi troppo grandi spalancati nel buio, si fece un passo più vicino al China: non che avessero grandi possibilità di stare lontani. una voce, che sul momento non riconobbe, gli venne in aiuto «è Hans» ma pensa! «dai?? non l'avrei mai detto. che brutta cera, bro» sinceramente preoccupato, allungò una mano per fare pat pat sulla testa dell'empatico, che a quel punto con i suoi 20ps più che camminare si stava trascinando rasente le pareti.
di tutto ciò che era successo prima, non parleremo: Lancaster? chi. un discorso pomposo entrato in un orecchio del lìmore e uscito dall'altro senza lasciare la minima traccia. non solo colpa del cocchino, ma anche quello faceva il suo. aveva trascinato se stesso in quel casino per recuperare Mac e Ryu e prenderli a ceffoni sui denti; guardato Galen e Shiloh limonare a distanza decisamente troppo ravvicinata, bevuto succo di cocco allucinogeno e UCCISO DELLE PERSONE (credo) con un solo scopo a infondergli la forza di proseguire — non c'erano proprio cavoli che tenevano. qualunque piano meraviglioso avesse in serbo Lancaster, con la sua piccola comunità artificiale fatta di automi controllati a distanza (una cosa che ty avrebbe anche potuto accettare; quasi a misura sua, si potrebbe dire), veniva cancellato dai rapimenti. bastava quello, allo special, per tirare una riga.
e poi fake aveva detto sto cazzo e sto cazzone, e lui era l'unica famiglia che gli rimaneva: lo avrebbe seguito ovunque, per il semplice fatto che sapeva il cugino non lo avrebbe abbandonato.
poteva dire lo stesso di quello rimasti dalla parte opposta della barricata?
meh.
poi
oh, un lavandino!
ewwww ma doveva proprio tagliarsi? emo (pagliaccio).
ok, sono spariti tutti.
[risata isterica]
hhhhhh mi è andato qualcosa in boccaaa
[colpi di tosse]
Mr stark I don't feel so good
e quindi
«l'avete vista muoversi anche voi, vero?» chiese ad un certo punto molto specifico, quando finalmente giunsero tutti nella stanza quadrata che quadrata non era. qualunque cosa si trovasse a strisciare nel centro esatto dello spazio a loro disposizione, non era Hans. era decisamente più grossa, ed e mette a dei suoni, cosa che non si poteva sempre dire del belby «mi sa che devo vomitare» una mano la premette sulla bocca, senza nemmeno rendersi conto do aver smesso di respirare.
creature di quel genere le aveva viste solo in certi film horror che Livy aveva tentato di fargli guardare durante la serata cinema: non era mai andato oltre il primo tempo «un vermone gigante, ugh» perché rob se lo immaginava così, strisciante e cieco, urla sgraziate a riempire l'aria di angoscia e orrore. poteva anche essere triste, il verme bastardo, ma pur nella sua pathetic big meow meow non sembrava voler rinunciare ad essere letale; forse era proprio quello il punto «cioè un po lo capisco eh, anche a me—» il vermone ruggì, ammesso sia il termine giusto per descrivere il suono acuto e terribile che la creatura soffiò loro addosso attraverso i denti. il risultato comunque, non cambiava: sentì prima lo spostamento d'aria del rumore Taichi, proprio come all'arrivo di uno tsunami.
colto alla sprovvista, non poté fare altro se non allungare un braccio e stringere la mano libera dalle manetta attorno al gomito del cugino, tirando verso di sé. e già che Hans era li a strattonarlo come una bambola di pezza (BASTARDO INFAME CERTO CHE SIAMO ANCORA AMICI SEI TU CHE FAI IL DEPRESSONE E NON PARLI), ty passò anche all'empatico la mano destra attorno al polso, stringendosi ad entrambi. non un'idea particolarmente intelligente quando si trattava di evitare lo spiaccicamento contro una parete ma tant'è.
«dovevamo portarci un cocchino» fu l'unica cosa che riuscì a dire, atterrando con loro da qualche parte e si spera in modo soft. lasciata la presa sul bby, avrebbe creato con il proprio potere un grosso spuntone di ghiaccio, appuntito e affilato quanti un coltello da macellaio, tirandol poi in direzione della creatura urlante — andasse a fare il patetico da qualche altra parte, no?

Madein Cheena aveva uno span di attenzione molto, molto basso. William Lancaster parlava di minacce e Fake si assicurava che le manette fossero ben agganciate, e di salvare il mondo mentre il cinese osservava distratto il volo di una farfalla. Non gli interessava la politica, men che meno il destino dell’umanità. L’unica cosa in grado di attirare il suo sguardo era la città che si stagliava di fronte a loro, perché era il solo sacrosanto motivo che l’aveva spinto fin lì. Da qualche parte, lì dentro, c’era Ryu. C’erano Kieran e Murphy. C’era Sin. Il resto? Al Cheena non poteva fottere uno stracazzo di meno, e tanto dimostrò quando, non appena ce ne fu la possibilità, scartò di lato trascinandosi appresso il suo lampioncino personale (non solo perché era alto, ma anche perché era la sua luce – letteralmente, l’unico brandello di sanità che gli fosse rimasto). Fu egoista, perché in stato d’emergenza, come gli animali selvatici, non sapeva essere altro. Fu egoista perché non cercò Clod, e non guardò che fine avessero fatto Galen e Shiloh, o Lawrence. Si accorse di Balt solo perché lo trovò sul percorso, e gli sorrise agitando la mano con cui non era legato al cugino.
Come prevedibile per Fake, colse poco di quanto stesse accadendo attorno a lui. Della battaglia alle loro spalle, del fatto che le divise le indossassero anche volti conosciuti, del fatto che fossero entrati in un posto mistico che neanche avrebbe dovuto esistere. L’unica cosa che aveva percepito, un po’ browser come piaceva a lui, era che alcune delle persone lì dentro sapessero dove andare. Quindi, quindi, dovevano essere parte di quelli che erano tornati. Gli stessi che avrebbe volentieri torturato non appena avevano messo piede su terreno britannico, se avesse significato cavar loro qualcosa di bocca riguardo dove fossero stati, ma su cui il suo responsabile aveva messo veto. Senza cattiveria, mero pragmatismo e questione di priorità. Ecco perché furono anche le stesse persone cui si avvicinò di soppiatto come un gatto poco avvezzo all’ambiente familiare, osservandole di sottecchi in attesa del momento in cui gli fosse stato concesso di parlare. Non era sempre così cauto, anzi, ma aveva davvero bisogno di quelle risposte. Si trattenne così a lungo che si ritrovarono di fronte ad un tempio, delle scale, delle scelte, e Fake non vide e non percepì nulla, concentrato com’era a pensare a come formulare la domanda. Non si rese conto di aver sniffato cocaina, o del fatto che fossero sparite delle persone e non ci fosse più traccia alcuna di Balt. Stava seguendo le sue prede, ok? E quando finalmente, finalmente!, aprì bocca per domandare a Corvina e Amaranth se conoscessero i suoi amici, qualcuno lo battè sul tempo.
«ma tu non eri in gruppo con noi» alla massa informe al centro della stanza dove non ricordava di essere mai arrivato? Esatto. «balt… ti ricordavo diverso» non era balt, vero? Perché nei film succedeva, quindi chi poteva dirlo. Se socchiudeva un po’ un occhio, avevano lo stesso sorriso!! «dovevamo portarci un cocchino» Balt non Balt gridò fortissimo (amo, noi davvero) e mentre svolazzavano per la stanza, Madein Cheena, che tutto centrato non lo era mai stato, cercò di afferrare Il Generale con le gambe, aggrappandocisi come un primate al suo rametto. «oh… pensa su quante cose avremmo potuto sputare» c’era davvero un sacco di pelle! Allungò un braccio per afferrare Mini, tascabile si ma ci teneva rimanesse nella sua di tasca, cercando di stringerla al proprio petto perché era un bravo fratello maggiore. Il bacino alla tempia dopo, ma le rivolse un ampio sorriso comunque.
E poi «kugi, ma cos’è che dovevo fare?» su cosa si era distratto per i cinque (anni) km di camminata che li avevano portati fin lì? Finendo di volare, provò – boh – a dare un calcio a qualche protuberanza di carne molliccia.
«sai cosa mi ricorda? Un raviolo al vapore!!!» magari al prossimo post se lo sarebbe ricordato, dai.

Indubbiamente, erano successe molte cose. Peccato che, detto papaple papale, la Mikhailova se ne sbatteva il topocazzo. Vi erano diverse ragioni per aver sofferto per due mesi frustate in faccia da parte di vegetazione sotto steroidi, essere stata buttata nelle fauci di squali (ed esserne uscita capobranco), e aver subito qualsiasi tortura avesse in serbo per lei il destino. Quelle ragioni non sarebbero state spazzate via da una lingua capace e favole tessute per orecchie abbindolabili. Aveva sedici anni, Sinéad, non voleva dire che fosse una rincoglionita. Non sarebbe stata la promessa di una nuova vita a farla vacillare: la vita era una merda, che fossi dalla parte di Lancaster o meno. Quindi aveva proseguito, gambe stanche e piedi doloranti, un passo dietro l’altro e la mente posata altrove a ponderare questioni di massimo rilievo intellettuale quali: «ma quella è una cazzo di piramide atzeca» batté le palpebre, poi si sfregò gli occhi con il dorso della mano per assicurarsi di aver visto giusto. Uh, ok cool cool. Per niente preoccupante girare in una giungla disseminata di ziggurat, ci mancavano solo i narcos e stavano una favola. E a questo punto dobbiamo davvero dire che Elisa si sentiva rappresentata da The Kill, nella fattispecie questi particolari versi Come, break me down / Bury me, bury me
/ I am finished with you, you, you / Look in my eyes / You're killing me, killing me perché voleva solo essere seppellita e chiudere gli occhi. Sinéad condivideva sentimenti simili, seppur indirizzati a terzi e che spesso si concludevano in scene cruente con protagoniste altre kill. Si concentrò su quei pensieri quando fu costretta a scalare la piramide, uno schiavo d’Egitto qualsiasi, le sue gambe troppo corte perché quegli scalini fossero una passeggiata. Strinse i denti e si ripeté che ne valeva la pena, che aveva uno scopo e col cazzo si sarebbe fatta fare il culo dai maya di merda. Quando si affacciò dalla sommità solo per essere confrontata con una discesa, considerò brevemente di appallottolarsi e lasciarsi cadere dalle scale. Cadere nell’ignoto sarebbe stato meglio delle scritte ominous che trovarono, quello era poco ma sicuro. Perché non c’era niente di più rassicurante che leggere un dono per un dono in un luogo di culto particolarmente conosciuto per i sacrifici umani. Per inciso, Sinéad era molto poco fan dei sacrifici umani. «questa è la parte dove uso quel pugnale per tagliarmi la gola» fissò il pugnale deadpan, e il pugnale la fissò di rimando. Lo fissò ancora più forte, gli occhi una fessura affilata come la lama cerimoniale, fino a che l’arma non vinse lo staring contest. La ragazza non si tagliò la gola, ma lo considerò per un momento di più del socialmente accettabile. Quando fu confrontata da due direzioni opposte, il suo cuore diede uno spasmo, un'affiliazione intrinseca del suo animo e che non poteva negare: negalo quanto vuoi, ma non puoi scappare al potere della Falce. Era naturale, palese, che svoltasse a sinistra. E successero innumerevoli altre cose, un cazzo di viaggio della speranza che nemmeno le persone che affrontavano i viaggi sui barconi dovevano percorrere. Il succo fu il seguente: si ritrovarono davanti a un golem di merda, ancora più brutto di qualsiasi uomo bianco cis etero. «Ma che cazzo è.» le parole di Amaranth riecheggiavano i suoi pensieri «non lo so, ma è brutto da morire» oh, poi poverino non doveva essere facile essere un aborto, ma di certo Sinèad non lo avrebbe reso un problema comune. Non si aspettava l’onda d’urto che il mostro emise, e fu colta alla sprovvista, costringendola a farsi afferrare da Fake. Mentre l’altra mano scattò ad aggrappare il polso di Ty, sì. Sapete, l’ho scritto prima di leggere come si difendesse Ty e quando poi ho visto l’ho trovato molto poetico. Immaginatevi la scena, perché io posso ed è qualcosa.
Comunque, a proposito di Fake.
Uh. Il TG, ma non regionale. Il torturatore gentile. Per quanto potesse essere gentile un torturatore, un ossimoro che la faceva sorridere, ma ancora si ricordava quando aveva condiviso la sua Monster con lei. Fu molto confusa dal bacio sulla fronte ma lo lasciò scivolare, perché aveva visto cose ben più strane quel giorno. «uh, grazie?» con tanto di pollice all’insù come un deficiente. E sapete cosa? Prese la bacchetta e lanciò un glacius in direzione del golem pregando che i suoi shards perforassero qualcosa.

Hans non parlava da ore cit.
Mort: ah you wish
Mort Rainey, fresco come una rosa, intoccato, nemmeno un po’ graffiato da quei giorni di battaglia, aveva iniziato a parlare a pochi mesi d’età, e si può dire che da allora non aveva mai smesso, ma aveva solo migliorato la sua abilità retorica. Aveva avuto dei mentori, ovviamente: aveva letto Cicerone, aveva letto Quintiliano, e Aristotele, e poi Saussure e Jakobson, tutti i grandi maestri della retorica e della linguistica aveva lasciato il segno nella sua anima, ma lui era stato così bravo da fare del tutto suoi i loro ragionamenti e le loro teorie. C’era stato un periodo in cui William Lancaster non gli era dispiaciuto – i suoi discorsi avevano /qualcosa/, lo avevano intrigato, ma man mano che cresceva il Rainey riusciva a smascherare sempre con più facilità gli impostori e quel giorno di maggio annunciò finalmente senza alcun dubbio «sta barando» a denti stretti, con gli occhi fissi sulla figura di un uomo che si voleva mostrare come un supereroe, il salvatore della patria, non gli era mica arrivata voce che c’era un nuovo Dio in città? Il Generale non era del tutto favorevole a quel nuovo culto, ma stava prendendo seriamente in considerazione la possibilità di rendere Troy il suo braccio destro – il Rasputin del suo Nicola II, dove ovviamente lui in persona prendeva il ruolo di zar di tutte le Russie mentre la ragazza si limitava al ruolo di consigliere religioso, omettendo però la parte in cui tramava contro il suo regno.
Insomma, ci doveva pensare attentamente, era una questione delicata, e ora non aveva abbastanza tempo per pensare a quello perché stava accadendo qualcosa di così irrispettoso, ma così irrispettoso, che Mort era a tanto così dal perdere le staffe.
«quella che sto per raccontarvi, non è una storia come le altre» first reaction: interessante «ed allo stesso tempo, è esattamente come le altre.» wait what «ci sono eroi, ci sono cattivi. è solo difficile scindere gli uni dagli altri» finally: «brutto figlio di un arturomaria» sputò con rabbia in direzione di quel mitomane, mentre prendeva dalla tasca della giacca un libricino formato bibbia tascabile, ma il cui titolo recitava: Mort Rainey: dai lego ai legami della più giovane personalità di successo. Aprì con sicurezza il libro, mentre afferrava la persona più vicina a sé per il braccio e la obbligava a leggere le prime righe di quello che lui medesimo Mort Rainey aveva ormai scritto anni prima. Le stesse esatte parole che aveva pronunciato quel pallone gonfiato di Lancaster «il mio agente lo verrà a sapere»
E niente, quindi Mort era ovviamente contro, non c’era neanche il bisogno di specificare.

Guardò uno per uno i suoi compagni di squadra, per essere più precisi, anzi, i suoi sottoposti, poi passeggiò lentamente davanti a loro per qualche attimo, studiandone la loro espressione, i loro visi, le loro condizioni fisiche. Rimase anche in silenzio per un po’, ma non durò troppo. «sapete, siete fortunati» were they «sicuramente mi conoscete già ma mi presento per i meno navigati: sono Mort Rainey» mano sul petto e sorriso affilato nel pronunciare il suo nome «sono stato nominato Generale a soli diciassette anni, Signore dei Draghi nella battaglia di Milli Mejlis» o come si chiamava «mi hanno dato anche il titolo di Vittorioso nella battaglia di Stonehenge, ma non mi piace vantarmi troppo di quello, è un po’ divisivo» perché l’umiltà era una delle sue doti più importanti «sono uno a cui piace molto l’azione, quindi taglierò corto» un miracolo, e solo perché alessia ha solo 10 minuti per postare «sono felice che siate nella mia squadra, potrete essere i miei mortini» disse con una certa soddisfazione, prima di distribuire spillette colorate con la sua faccia a tutti quanti per appuntarle sulle loro giacche – no, senza neanche chiedere il permesso.
E poi furono dentro, e prima che quell’ammasso di cellule probabilmente aliene si rivelasse, si avvicinò furtivo ad Hans per parlargli a bassa voce «sai, non l’ho detto davanti agli altri perché non volevo metterti in imbarazzo, ma quando ho detto che siete i miei mortini, non intendevo… così mortino…» con la mano gli afferrò il viso pallido e lo scrutò attentamente «non ammetto che qualcuno metta in difficoltà la mia missione, Belly» da ora sarai Belly, non correggo nemmeno. Con la coda dell’occhio lanciò uno squadro all’arma dello special e dopo una smorfia quasi disgustata – troppi ricordi – soffocò una risatina dispettosa «sei già andato a frugare a casa del morto?» gli lasciò andare il viso, poi scosse leggermente la testa «avrò pietà di te, così potrai dire al tuo amichetto che il Generale Mort Rainey ti ha salvato le palle» e così detto gli puntò la bacchetta contro per (fare 1 e) mormorare un sicuro «epismendo».
E poi davvero c’è poco tempo per elaborare le sensazioni che quella creatura aveva provocato nel Rainey, ma quando ruggì sentì l’impellente bisogno di coprirsi il viso perché gli sputazzi di bestia non piacevano proprio a nessuno, mentre tanto c’era chi lo teneva per le gambe, chi gli afferrava il braccio, insomma… «oh, non abbiate fretta, per gli autografi risolveremo all’uscita»
« Oh, Generale, quanto tempo...! » ecco vedete, la sua fanbase lo seguiva anche in battaglia, nemmeno i one direction ai tempi belli e i bittiesse potevano vantare una cosa del genere. Afferrò Veena per il braccio per impedirle di volare via «ho ricevuto le tue lettere» la informò con fierezza «beemb@ dy Mort è un bel nickname» con un pat pat sulla spalla poi lasciò andare la sua fan per occuparsi di quella creatura e boh come si attacca? Provò a mirare agli occhi con la pistola boh

Hans aveva completamente tagliato fuori la voce di Mort per tutto quel tempo, così come aveva imparato a fare in quelle ultime... boh, da quante ore durava quella giornata, più di dodici? Venti? Sembrava passata un’intera settimana (ah ah) da quando erano cominciati i continui rant dell’autoproclamato Generale Rainey, e Hans non ne poteva più. Solitamente la sua soglia di pazienza era molto alta, perché non lasciava alle cose abbastanza tempo o spazio per insinuarsi nelle crepe della sua indifferenza e creare fastidi, ma Mort Rainey stava sfidando ogni genere di limite, e la sorte; perché Hans sarebbe esploso, prima o poi, avrebbe perso il controllo del proprio potere (non involontariamente) e ridotto l’ex serpeverde ad un vegetale. Era una promessa, che aveva fatto a se stesso ma tenendo le iridi ghiaccio fisse sull’altro per più tempo del necessario, con più determinazione del necessario.
Se gli era rimasto un solo fiato di vita, giurava, l’avrebbe utilizzato per quel fine. Specialmente dopo che l’altro aveva avuto l’ardore di piazzarsi di fronte alla sua faccia e afferrargli il mento come se fosse una bambola di pezza da maneggiare come voleva lui. Scacciò la mano di Mort con uno schiaffo poco credibile, e spostò con ferocia il viso per non permettere al mago di studiarlo ulteriormente: non erano cazzi suoi le condizioni in cui verteva, Hans non gli doveva nulla, né voleva niente da quel pallone gonfiato. «non è la tua missione.» gli aveva risposto, semplicemente, con più astio nel tono di voce di quanto pensasse di provare nei suoi confronti. Per poco non gli sputò anche in faccia quando ebbe l’ardore!! di posare lo sguardo sulla mazza di Mac, e darlo già per morto. Strinse invece la presa intorno all’impugnatura, fino a far diventare bianche le nocche.
Non era morto.
Nessuno di loro era morto.
Doveva credere che fossero ancora in tempo per salvarli.
«avrò pietà di te, così potrai dire al tuo amichetto che il Generale Mort Rainey ti ha salvato le palle»
Fu una reazione istintiva per Hans alzare le braccia per ripararsi dal fascio di luce della bacchetta — la magia era sempre stata una nemica, per lui. Contronatura. Un problema. Non si era mai fidato di nessuno che avesse libero accesso ad un catalizzatore e la possibilità di puntarglielo contro. Figuriamoci dunque se si sarebbe fidato di Mort Rainey, fra tutti; per quel che ne sapeva, con “avrò pietà di te” poteva intendere benissimo che avrebbe messo fine alle sue sofferenze in maniera letterale.
E invece no.
Per un attimo – davvero: una frazione di minuto – Hans si sentì persino meglio. Non bene, aveva preso troppe botte (e perso troppi ps) per stare bene, ma qualsiasi cosa avesse fatto l’incantesimo di Mort, aveva funzionato.
E poi.
L’onda d’urto.
Lui che afferrava Taichi e Taichi che afferrava Fake e Fake che afferrava Mini.
E tutti che finivano sbalzati all’indietro in maniera più o meno moderata, ma inevitabile.
E poi il controattacco sul golem, i colpi andati a segno, i sui versi strozzati — e il dolore. Inaspettato, improvviso. Lancinante. Hans fu costretto a piegarsi su se stesso, e rimandare giù bile e sangue, perché non avrebbe mostrato ulteriori segni di cedimento, fanculo. L’effetto della magia di Mort era svanito, soppiantato da un dolore inspiegabile se non con la peggiore delle ipotesi.
Alzò suo malgrado lo sguardo sulla creatura immonda, assottigliando le palpebre e formulando la sua ipotesi: non credeva di sbagliarsi, ma voleva disperatamente farlo. Dovevano colpirlo di nuovo, solo così avrebbe potuto dire se la sua teoria fosse giusta o meno. Non voleva farlo, ma doveva. Dovevano.
Spostò l’attenzione su Taichi, l’unico lì dentro di cui, dopotutto, gli importasse qualcosa. Non avrebbe dovuto essere lì; quello era il posto adatto a lui tanto quanto lo era per Hans. E si accorse quasi per caso, solo perché si trovava ancora nelle prossimità di quella che poco prima era stata una catena umana, di Mini che, nel rimettersi in piedi, perdeva l’equilibrio per via dell’ennesima onda d’urto. Sciame sismico, o qualcosa del genere.
Allungò d’istinto la mano per afferrare la manica e impedirle di cadere, contando sui riflessi che di recente aveva iniziato ad allenare per non fallire troppo la difesa. Fu comunque costretto a mollare la presa quasi subito, quando percepì distrattamente un dolore diverso — non suo, né del golem. In apparenza, non sembrava essere di nessuno; eppure qualcuno stava soffrendo, e buttando uno sguardo verso la donna dai capelli corvini e la furia rossa, non poté non notare le loro espressioni tormentate. Non era possibile. Guardò il golem e non gli sfuggirono le prime scintille generate dal contatto delle zampone contro il pavimento — ma non poteva essere. Non poteva essere. Cos’era, un’orrida accozzaglia di poteri, l’ennesimo esperimento mal riuscito? Cosa diavolo era.
«onde d’urto. fuoco. empatia.» li elencò sotto voce, tenendo traccia di quelle cose più per se stesso che per gli altri, ma i versi sofferenti di Thor erano più rumorosi dei suoi stessi pensieri, così Hans decise che valeva la pena concentrarsi un (1) secondo sulla giocatrice per contrastare, in qualche modo, il dolore che il golem stava cercando di provocare empaticamente in lei. Non c’era alcun universo in cui era più forte della bestia, ma sperava almeno di distrarlo abbastanza da fargli interrompere quell’influenza e dare modo anche solo ad una delle due di respirare.
Si permise di soffermarsi un secondo di più, indirizzando questa volta le proprie attenzioni proprio verso il golem, per passargli un po’ della sua stessa morte interiore (e non), con l’intendo di indebolirlo abbastanza da mandare a segno i nuovi colpi — perché, checché ne dicesse il Generale, dovevano colpirlo. Hans doveva farlo. Aveva una cazzo di teoria da provare.
E così cercò un altro sassolino in terra, lo lanciò per aria e lo colpì il più violentemente possibile con la mazza, indirizzandolo verso il collo della creatura.



«»

Ma che cazzo. Una bestemmia poco elegante ma pienamente sentita uscì dalle labbra della Mikhailova quando fu sbattuta al muro. Si toccò la testa e credette di percepire qualcosa di umido sulle dita, oltre al conseguente bozzo che si stava formando. Strinse i denti e piantò gli incisi nelle labbra per evitare di gemere di dolore quando provò a muoversi. C’era– c’era qualcosa di sbagliato. In come erano posizionate le costole, nello sharp dolore che le faceva mozzare il fiato. Si rimise in piedi e sputò il sangue a coat la bocca, offrendo una mano a chi lo avrebbe necessitato, e puntò gli occhi su quella creatura di merda. «ma guardati, non ti vuole nemmeno tua madre» se avesse potuto, gli avrebbe anche tirato un calcio, ma non fece in tempo a formulare il pensiero che l’equilibrio le venne meno. Immediatamente, cercò le mani di Corvina per reggersi a qualcuno, ignorando molto forte Hans a tenerla dalla manica perché il suo cervello non lo stava elaborando «scusa– non, mi gira un po’ la testa» se no col cazzo che avrebbe iniziato a tocchicciare la gente, Sinéad rispettava gli spazi personali. Tranne quando si trattava di tirare mazzate. E sapete cosa? Le aveva rotto i coglioni quel golem, quindi si avventò su di lui senza pietà e tentò di tagliarlo da qualche parte con le lame dei suoi chakram. Qui speriamo forte che non oneshotti di nuovo Mini, che intanto si dedicò a curare la mommy perché aveva un debole per le mommies e non dovevano morire. Sperava di non fare +1ps di cura e fare brutta figura o non lo avrebbe mai superato. Mise da parte i chakram e tirò fuori la bacchetta, castando un auferte nella direzione di Amaranth «spero che aiuti? non lo so, ma è meglio di niente» manifesting??