making grown men cry

«c’è stata una sparatoria! riesce a darci una mano? io e il mio amico fiken dobbiamo sbrigarci, ci sono almeno cento feriti!»
Era così felice, il biondo. Confuso, molto confuso, ma soprattutto felice da morire. Quanto era stato fortunato, a trovare un ragazzo così (scemo) disponibile? Le nuove generazioni gli davano davvero tante gioie.
Certo, aveva capito metà delle cose che aveva detto, ma quelli erano dettagli che avrebbero risolto in un altro momento: voleva davvero sapere cosa fosse la patata consacrata che stava ascoltando, ma aveva un obiettivo da raggiungere e non era farsi una cultura musicale.
Nascosto al buio di una stradina, e sapendo che non lo avrebbe davvero visto in faccia, alzò gli occhi al cielo e solo successivamente un pollice in sua direzione per rispondere alla sua soddisfazione. Una persona normale si sarebbe anche sentita in colpa per quello che stava per succedere; non Wyborowa Moskovskaya, che quel sentimento non sapeva nemmeno dove fosse di casa.
Attese paziente che l’italiano – ovviamente sapeva fosse della penisola: era nei loschi giri della mafia da quando era un adolescente, conosceva più abitanti del Bel Paese che non polacchi – e la sua preda si addentrassero nel vicolo, pregustando il momento in cui sarebbe entrato in scena con un sorriso beffardo a tagliare le labbra.
Viveva di emozioni forti, Row – esplosive, incontrollabili, incontenibili; non era mai stato in grado di esistere in virtù di un sentimento leggero e sottopelle, senza dare il massimo sotto ogni punto di vista. Tendeva a giustificare così la propria pulsione alla violenza, quando gli veniva domandato: un modo come un altro per gettare fuori da sé ogni grammo di rabbia e di insoddisfazione, di gioia e divertimento, amplificandoli quanto più possibile per non dover rischiare che ristagnassero nella gabbia toracica.
Così, non esitò nel momento in cui ebbe il mago a portata di mano per colpirlo con il calcio della pistola sulla testa, e vederlo perdere i sensi prima che potesse – lui, o il rosso al suo fianco – rendersi conto di cosa fosse successo. Non si curò minimamente, ma proprio zero, di guardare il ragazzo, la sua espressione o la sua sorpresa di fronte a quel gesto; piuttosto si lanciò sul tipo a terra per mettergli le mani addosso.
Non per picchiarlo: va bene che si identificava in una persona manesca, ma non infieriva su qualcuno privo di sensi. Di solito. Solo quando trovò quello di cui aveva bisogno si poté ritenere soddisfatto, ed alzandosi ammirò la bacchetta appena rubata al buon samaritano. «grazie mille,» sorrise all’altro, puntando il catalizzatore sull’uomo: doveva testare la refurtiva, ed assicurarsi la sua lealtà. Per questo, lo trasfigurò in un orsacchiotto di pezza. «mi hai aiutato davvero molto!» gli si avvicinò, pupazzo sotto un braccio e l’altro sulle spalle del rosso. «io sono row comunque! come ti chiami?» chiaramente non avrebbe parlato con lui del fatto che era appena diventato suo complice in un omicidio – perché no, non avrebbe ritrasformato Tizio: doveva regalare un nuovo Pornhub a Troy! –, e che non ci fosse alcuna emergenza relativa ad una sparatoria – o meglio, quella c'era stata, però... «ho preso anche questo,» gli mostrò il portafoglio, perché le cose andavano fatte per bene. «andiamo a festeggiare?»