as long as we don't die, this is going to be one hell of a story

[bestemmia]
[bestemmia]
[strani versi in romano incomprensibili per chiunque]
[bestemmia]
«tu' madre, che ce doveva pensà du vorte prima de mettete ar monno»
[bestemmie]

Onestamente non so cosa volessi scrivere quando, esattamente quattro ore fa, ho iniziato questo post, né so spiegare il perché di tutta questa rabbia in Lollo — forse era ancora in modalità derby, anche dopo più di venti giorni, o forse semplicemente la spiegazione era la stessa che, da San Valentino, faceva ribollire il sangue del romano, e romanista, con la consapevolezza che più il tempo passava, più tempo perdevano senza fare nulla, e meno possibilità di ritrovare Giacomino, Remo e Ciruzzo avevano.
Impossibile dirlo, e non aveva nemmeno senso stare lì ad analizzare e capire, perché tanto non cambiava le cose: ormai, Lollo era a mezza scintilla dallo scoppiare, e il suo umore peggiorava giorno dopo giorno, ora dopo ora. Era impossibile stargli accanto, litigava di continuo con tutti, e Gin lo aveva cacciato a calci nel culo dal Bar più di una volta. Aveva alzato le mani con Gigio. Aveva mandato a fanculo Sandy. Non aveva nemmeno bisogno di un pretesto per scattare come una molla e digrignare i denti contro la prima persona che gli passava davanti; era sempre stato più bestia che uomo, il Linguini maggiore, ma in quel periodo lo era un po' di più.
Si ripeteva che la rabbia serviva a farlo andare avanti, a dargli la spinta necessaria per continuare una ricerca che, da più di un mese, non aveva ancora portato da nessuna parte; aveva visto nel mistico ed inspiegabile ritorno dei sei sfigati di turno uno spiraglio di luce, come quando stai pareggiando una partita importante e al 96esimo minuto, su sette di recupero, l'arbitro ti fischia un rigore a favore e tu hai la possibilità di portare a casa il risultato.
Non era una certezza, ma ti dava l'occasione giusta per fare qualcosa, tentare di vincere, e tu dovevi solo essere certo di non mandare tutto a puttane.
Insomma, si sentiva come Dybala sul dischetto del calcio di rigore, sotto la curva sud, con 65mila paia di occhi che ti fissano e sussurrano: nun t'azzardà a sbaja sto tiro, pezzente figlio di puttana.
Nessuna ansia, insomma.
Manco un po'.
Lo sapeva, Lollo, che quella sarebbe stata l'unica occasione per fare qualcosa, e non capiva perché il ministero ci stesse mettendo così tanto ad organizzare tutto: cosa gli serviva, l'invito scritto da parte dei fottuti coglioni che avevano rapito decine e decine di persone?! Ma vaffanculo, dovevano muovere quei pomposi culi ministeriali e dargli un dove e un quando, al resto ci avrebbe pensato lui!!!
Con violenza, scagliò uno dei sassi che aveva confiscato ai ragazzini del secondo anno che aveva appena mandato via dalle rive del lago a suon di insulti in romano, e colpì la superficie dello specchio d'acqua, immaginando che fossero le teste dei pezzi di merda che avevano rapito la sua famiglia, e di potergli aprire un buco al centro della fronte con quella pietra. Se lo sarebbero meritati.

Fa ridere, ma anche riflettere, che senza metterci d’accordo su nulla avessi già messo nello schema la gif appropriata TM. Cinesi ain’t got shit on me. Back on crack.
Al limitare della Foresta Proibita, la schiena poggiata contro il tronco di un albero e decine di confezioni di plastica a circondarla, Bennett era a man on a mission. La concentrazione era ovvia e palese nei solchi sulla fronte, le labbra curvate verso il basso e le spalle tese. Non era la più adatta a quel genere di lavori manuali, troppo delicati e statici per qualcuno che era sempre in movimento come la Meisner, ma era una questione di principio e personale – i suoi peggiori nemici, qualità che negli anni era riuscita a rendere difetti fatali. - quindi non aveva permesso a nessuno di metterci mano, pur sapendo che metà dei suoi migliori amici avrebbe fatto un lavoro migliore di lei. Forse, perfino Balt. L’unico tocco che aveva concesso, era stato necessario ed obbligato dalle circostanze: aveva dovuto domandare a Dara di disegnare il suo nome sulla lama della sua scimitarra, conscia che le sue skills grafiche fossero pressochè nulle. Aveva però preso le redini quand’era stato il momento di applicare i brillanti colorati.
Roba di poca classe, quei brilli lì. Un pacco enorme ordinato su Temu, arrivato con l’usuale puzza di plastica che solo il materiale meno resistente sapeva emanare.
Bennett amava ogni millimetro della sua opera d’arte. Aveva – aveva bisogno che quella spada fosse personale, così da non pensare al motivo per il quale avrebbe dovuto averne bisogno. Ipoteticamente, s’intendeva. Nessuno aveva detto loro a quali tipo di minaccia sarebbero andati incontro aggregandosi alla missione, ma si erano assicurati sapessero che potesse, potenzialmente, essere pericolosa, e che fosse bene presentarsi armati. Non era stupida, la Meisner. I suoi conti se li era fatti, e con un rapido studio di statistiche e raccolte delle missioni aperte al pubblico del Ministero – ufficiali, e solo vociferate. - aveva dedotto fosse un bel cetriolo nel culo, quello ad attenderli. Dio solo sapeva cosa avrebbero trovato. Chi era tornato dal Lotus, aveva portato con sé più domande che risposte. L’animo blu bronzo dell’austriaca fremeva per sapere ogni dettaglio, a tanto così dal rimbalzare da una parete e l’altra di Hogwarts come un cazzo di gremlin ferale al calare del sole, ma si era trattenuta. Aveva forzato l’entusiasmo, calcato la mano sull’ottimismo (lei. bennett) e non aveva mai, neanche per un secondo, messo in dubbio che a quella missione non avrebbe(ro) partecipato. Non le interessava personalmente di nessuno degli smarriti (anzi, credeva fermamente che qualcuno potessero tenerselo, e perché tutti i giocatori di quidditch delle squadre avversarie.) ma gli interessava Baltasar Monrique, e.
Respiri profondi. Profondissimi.
E. Le interessava Romolo Linguini, ok? Detto. Pixel su pixel. A chiunque altro avrebbe menzionato, e con fervore, fosse per Gin che fosse preoccupata della sorte di Ezra, Dwight (aiuto. Che strano) e quell’altro tizio di cui nessuno ricordava mai il nome (canon. Ciao remo), ma sarebbe stato reale solo in minima, insignificante, parte. Adorava Gin, ma non al punto di armarsi di scimitarra e glitterarla con il proprio nome. Lollo? Dai. Ma dai. Era miserabile ed arrabbiato da due mesi a quella parte, con quel suo… orribile muso da primate sempre ingrugnito, privo di quello stupido e insulso sorriso che per qualche motivo tanto affascinava i pg di j le vagino munite che nella vita avevano fatto tristi scelte. I Linguini erano una setta peggiore dei ben, e se al Lotus ci fossero stati i suoi amici, la Meisner avrebbe devastato ogni centimetro di terra conosciuto e non per ritrovarli.
Quindi. Non aveva preso in considerazione l’idea di rimanere a casa.
Non significava fosse facile. Aveva appena compiuto diciassette anni, e nella vita avrebbe voluto avere altre priorità rispetto a rischiare la propria vita per un evento mistico, ancestrale e senza nome, che puzzava di trappola per topi da anni luce di distanza. Non si fidava abbastanza del Ministero da pensare avessero a cuore i loro interessi; credeva, anzi, fossero solo carne da macello per capire quanto fottuta fosse la situazione. Insomma: gli amici frapposti in discoteca fra le proprie natiche ed il pene turgido del molestatore di turno. Magari a qualcuno piaceva pure, essere usato come cuscinetto – non a Ben, ma l’avrebbe fatto comunque. Sempre. Ciecamente, cazzo.
Allontanò la mano e la strinse a pugno nel sentire delle grida in avvicinamento, prima che la distraessero e la facessero sbagliare. Poteva sempre rimediare ai propri errori, ma come regola generale, preferiva non farne. Aveva troppa poca pazienza per imparare dai fallimenti. Dubitava avrebbe ricominciato, ed era assai più probabile avrebbe lasciato l’opera incompiuta. Il mormorio si fece insistente, e Ben alzò una torva occhiata nera come la pece sul paio di studenti che avevano deciso di andare proprio lì a cazzeggiare, pur essendo Hogwarts abbastanza grande da offrire molteplici luoghi dove rompere i coglioni a qualcun altro.
«va beh, ma quello ha problemi»
«ma no, è solo pugliese»
Tratto da una storia vera e realmente accaduta.
Si zittirono quando la videro acquattata fra le radici degli alberi. Furono anche abbastanza saggi da girare sui tacchi ed andarsene senza proferire parola. Una figata. Perfetto ed eccezionale, se solo quella distrazione non avesse fatto scattare l’elastico della sua dissociazione rendendola nuovamente parte integrante del mondo. Fece vagare lo sguardo verso la spiaggia, se così si poteva definire, di quella che era stata la prigione del loro dittatore per diversi secoli.
Reclinò il capo al tiro feroce del Linguini.
Ci pensò. Un paio di intensi secondi in cui si limitò a guardare la nuca dell’italiano, la lama abbandonata in grembo. Non era… non era particolarmente empatica, Ben, e pareva avere tatto solo quando messa in confronto con Mona. Aveva importanza? Si ricordò che no, non aveva una cazzo di importanza, perché Bennett e Romolo avevano legato al loro peggio, e su quello avevano basato la loro ……. non lo scrivo. La Meisner tracciava la linea all’orribile idea che fosse vero e reale. Un po’ come tutti (letteralmente tutti. Kaz whisper shouting in background) i pg di Sara, cercava di credere che la DA non fosse mai esistita, e non avesse avuto conseguenze sulla sua vita.
Non funzionava quanto avrebbe voluto. Non quando vedere i muscoli tesi della schiena del Linguini, causava un effetto a catena anche sulle sue spalle, facendole irrigidire per osmosi. I pugni a stringersi maggiormente. Lo stesso bisogno pressante di fare qualcosa per togliere tutto…. Quello.
Si alzò in piedi risoluta. Mise sotto braccio le perline, infilò la scimitarra nella custodia del violino che non aveva nè sapeva suonare, e si diresse a passo spedito al fianco del ragazzo.
«se prendi la piovra, dara sarà molto triste e mi toccherà ucciderti» un tono di voce del tutto piatto, e gli occhi posati sulla superficie liquida del Lago Nero. Ed essendo Ben molto Ben, e non del tutto in grado di mettersi nei panni degli altri, decise di distrarlo nello stesso modo in cui distraeva se stessa. «che arma porterai quando andremo?» E chissà, forse da qualche parte aveva anche una mini fionda per le mani palmate di Gini da regalare al Linguini, ma non era né affare di Lollo, né affare della scimmia bastarda, né vostro.

Se dodici mesi e mezzo prima qualcuno le avesse detto che un anno dopo si sarebbe ritrovata sulle rive del Lago Nero con Romolo Linguini, Ben ci avrebbe creduto tranquillamente: il Grifondoro era il triplo della Corvonero, ma non serviva forza bruta per affogare qualcuno, bastavano gli incantesimi giusti - quello era l'unico motivo per cui avrebbe dovuto respirare, volontariamente, lo stesso metro cubo di ossigeno dell'italiano.
Come cambiavano le cose, in un anno.
Perchè.
Perchè.
Perchè Romolo Linguini. Con tutte le persone che c'erano. E vi dirò di più, vi dirò di più, il suo problema principale non era che avesse spezzato il cuore ad Erisha - anche se, dopo mesi, lei ancora incredula - era che fosse COSì. DANNATAMENTE. UOMO.
Non così tanto, in effetti: lo era ancora, un uomo, e Bennett sognava comunque di affogarlo un giorno si e l'altro pure. Ma qualcosa era cambiato comunque, inspiegabile come un arcano oscuro o un qualsiasi incantesimo di Trasfigurazione. Lui? Dal basso del suo metro e cinquanta, lo osservò accigliata: era sempre rumoroso, perfino quando i suoi lamenti non avevano alcun senso, e continuava ad emanare il contrario delle onde cerebrali (una volta Ictus aveva cercato di spiegare ai ben cosa si provasse a percepire i fantasmi, e Ben aveva capito. Perfettamente. Era la stessa sensazione che provava con Lollo, un vuoto che andava al di là dell'umana comprensione). Lei? Era sempre la stessa testarda, leale in maniera ossessiva, e rancorosa sedicenne che aveva sacrificato Marcel ai piranha.
Si disse che forse le persone non cambiavano mai. Cambiavano le situazioni, e di conseguenza, le opportunità. Erano stati costretti a scegliersi, e si erano resi conto che… funzionasse, in qualche modo. Una possibilità che nessuno dei due si sarebbe dato, se non obbligati dalle circostanze.
Insomma. La Meisner sapeva chi (side eye) ringraziare per quella condanna a pesare maledettamente poco sulle spalle esili - il vero incubo.
«ma stai tranquilla, il polipone gigante vivrà un altro giorno. non è lui che vorrei ammazzare.» Non ebbe alcuna reazione, anche se avrebbe voluto. Studiò brevemente il profilo di Lollo, e senza sapere con esattezza cosa stesse cercando ma sapendo di averlo comunque trovato, tornó a posare gli occhi scuri sul Lago. Fu con voce sottile che rispose «lo so», spalle dritte e braccia avvolte al petto a sorreggere custodia e confezioni di plastica, perché non sapeva cosa stesse provando, ma non c'era traccia dell'usuale e goliardico Lollo Linguini nella linea tirata delle labbra, quindi gli concesse una risposta onesta e ruvida. D'altronde, non faticava ad immaginare fosse vero. Si strinse nelle spalle. «comunque.» la minaccia restava, ed abbastanza (non) reale da sollevare impercettibilmente un angolo della bocca della Corvonero. Rimase ancora un istante in piedi, giusto per la rarità del torreggiare su di lui, e solo in un secondo momento si sedette al suo fianco a gambe incrociate, ribattendo all'occhiata allusiva del Linguini nei confronti della loro imminente partenza con un secco sopracciglio sollevato. Non aveva bisogno di aggiungere altro - e, soprattutto, non ne aveva alcuna voglia. «boh, un tirapugni? ‘na spranga de ferro? un manganello? qualcosa.» Lo sguardo della Meisner si rabbuiò, personalmente offesa dal fatto che le armi elencate sapessero delle scelte di un ultras post partita, ma non stupita che fossero quelle le alternative del Linguini. Che altro poteva aspettarsi? «qualcosa» replicò atona, come se ripeterlo avesse potuto dargli un senso. Roteò gli occhi sul ragazzo, battendo lenta le palpebre. «ne ho uno,» Di neurone? «l’ho rubato a ‘no sbirro» Tutto tornava, in qualche modo. Che se ne facevano le autorità di attività cerebrale, dopotutto: ACAB, am i right. «quando hanno provato a fermamme durante gli scontri post fiorentina-roma. me lo so riportato a casa.» C’era da dire che per quanto nessuno avrebbe dato due spicci all’intelligenza sociale del membro della security, sapeva cosa dire per attirare l’attenzione della Corvonero. «ti aveva colpito?» priorità, perchè quello era un dettaglio che avrebbe incrementato l’interesse di Ben nei confronti dell’arma. Sospirò affranta e drammatica, l’austriaca, scrollando il capo per spostare i capelli corvini dalla fronte. «avrei voluto anche io riportarmi a casa il bastone con cui ti ho colpito alle palle» tono morbido e sognante, quasi affettuoso. L’alleanza - ancora si rifiutava di ammettere l’altra parola con la A - con il Linguini non era stato il suo momento migliore, ma aveva anche dei bei ricordi di quella simulazione.
Oltre a essere fuckin Rihanna.
«te? li vuoi addormentà co ‘na ninna nanna? mi aspettavo di più da te, Puffè.»
Puffè. Interrogativa, perchè la sua mente non poteva concepire che quella potesse essere una battuta o realmente quel che pensava Romolo di lei - quello sì che avrebbe rovinato il loro rapporto - corrugò le sopracciglia, aprendo i ganci della custodia per mostrare la sua creazione. «addormentarli per sempre? se capita» fece spallucce, estraendo la scimitarra per posarla neutra in grembo. Esitò, prima di voltarla verso l’altro mostrando il suo nome ancora a metà fatto a perline e brillantini. Romolo voleva fare bella figura con lei, ma lei non voleva… cosa, deluderlo? Qualcosa di simile, agrodolce ed estraneo sulla lingua. Non necessariamente renderlo fiero di qualcosa, ma neanche… (tanti sospiri profondi) farglielo rimpiangere, ecco. AVEVA LEI DA VERGOGNARSI DI LUI, NON AVREBBE PERMESSO IL CONTRARIO! Drizzò le spalle, sbattendola di piatto sulla propria coscia.
«la sto personalizzando» non un cenno di imbarazzo nel viso della mora, occhi neri ed inquietanti (cit) a studiare la reazione dell’altro.
E di nuovo. Di nuovo, aggiunse «dovresti provarci anche tu sul tuo manganello» con la punta del piede, spinse la confezione con i diamantini rosso sangue verso Lollo. «scriverci dieci. o daje» Sporse le labbra verso l’esterno. «lollo sarebbe umiliante»
Punto.