è solo una follia, un salto nel vento

All’inizio pensava fosse uno scherzo di cattivo gusto.
Non era stato così.
Il fatto –lo scherzone più assurdo dell’universo– era che non era la prima volta che succedeva; in qualche modo marginale si era aspettato che accadesse ancora. Un triste scherzo del destino, che aveva deciso di fotterlo senza alcuna preparazione per l’ennesima volta. Quindi no, anche se aveva voluto fingersi sorpreso, aveva avuto il sentore sin dall’inizio che qualcosa sarebbe andato a puttane il suo compleanno. Per inciso, il 14 febbraio non era solo il suo compleanno. Vedete, il Tipton aveva ben chiaro il delicato equilibrio che per mesi si era ostinato a sostenere a mani nude, ed era stato abbastanza sveglio da dividere le sue priorità. I Ben erano moralmente obbligati a partecipare a qualsiasi stronzata gli fosse passata per la mente, dato che l’anno precedente si erano– no, non era vero che avevano preferito essere altrove che con lui. Glielo avevano già spiegato, doveva smettere di auto-sabotarsi e stuzzicare croste a coprire la pelle perché lo faceva sentire meglio.
Stranamente, non erano stati i Ben10 a deluderlo quell’anno. Forse sarebbe stato meglio, ormai ci aveva fatto il callo. Been there, done that no? Decisamente meno umiliante di essere piantato in asso senza uno straccio di spiegazione. E poi essere ignorato per giorni dopo il fatto.
E per settimane.
Fino a quando le settimane erano diventati mesi.
Perché non sei tornato.
Dove sei.
Sono preoccupato.
Aveva tutte le ragioni per esserlo, dopo aver visto il numero di persone che era scomparso dal nulla. Aveva le sue teorie, duh, ma nessuna di queste includeva scenari rosei. Voleva gridare, voleva spaccare la pelle sulle nocche fino a rivelare i tessuti sottostanti, farsi così male da concentrarsi sul pulsare delle ferite anzi dei suoi devastanti pensieri. Avrebbe voluto essere meno realistico, così da mettersi il cuore in pace, illudersi che in qualche modo sarebbe andato tutto bene. E invece no. Sto gran cazzo, non avrebbe aspettato un intervento divino per andarsi a riprendere coloro che erano scomparsi, per riprendersi lui, lo avrebbe fatto con le sue stesse mani. Con i Ben al suo fianco, perché erano un cazzo di branco che si muoveva come una famiglia. Insieme.
Non riusciva a vivere nella propria pelle, il Tipton, troppa energia a dimenarsi e a cercare una valvola di sfogo. Quindi aveva preso a correre di mattina, un qualcosa che una volta aveva additato come un passatempo per folli, ma che aveva fatto suo in quei mesi. Era un modo come un altro per smettere di pensare, svuotare i polmoni fino a sentirli bruciare tanto per provare qualcosa. Si fermò per riprendere aria, capo rivolto verso il cielo a godere della leggera aria che baciava il suo volto imperlato di sudore e la canottiera attaccata al torace. Nemmeno si accorse dello sconosciuto che si era avvicinato a lui. «scusa, hai mica da accendere?» si concesse un sussulto appena celato, ruoteando gli occhi sullo sconosciuto– diffidenti e calcolatori «ti sembro uno che fuma?» fece un gesto con la mano per indicare la mise da sportivo, il faux pas dell’uomo era l’equivalente di chiedere a una persona cieca quante dita stesse tenendo sù. Lasciò passare qualche momento per il sake del drama, per poi scuotere la testa divertito dal suo monologo interiore «la risposta è: assolutamente sì» sfilò la bacchetta dall’apposita tasca nei pantaloni –sì, i maghi si erano evoluti– e con un movimento delle labbra castò una debole fiamma sulla punta della bacchetta «questo è il momento in cui mi dici che sei un ex carcerato che sta raccogliendo soldi per i bambini in zimbabwe, o qualcosa del genere?» sentite, la faccia da criminale tossicodipendente ce l'aveva tutta.