Mai, Chariton Deadman, era stato più felice d’essersi sbagliato in tutta la sua vita su una propria prima impressione. Una mano teneva salda la presa sulla pistola, adagiata lungo il fianco come il naturale prolungamento dall’arto che era diventata nel corso degli anni, per ovvia precauzione – sebbene mai si fosse nemmeno posto lo scrupolo di usarla, quella sera -, e le dita della mancina andavano a stringere il cilindro di tabacco lasciato penzolare tra le labbra sottili, mentre si ripeteva quanto fosse stato sciocco da parte sua, nei primi tempi a Parigi, credere che il ventiduesimo secolo fosse davvero tout soleil et arcs-en-ciel così come si era loro presentato.
Di sicuro idilliaco rispetto al loro tempo, non poteva metterlo in dubbio, ma tutto ciò che vedeva da un anno e mezzo a quella parte era solo terrore ad assetare i francesi, ed ipocrisia servita l’un l’altro in sfarzosi calici dorati per acquietare gole aride e doloranti. Avrebbe potuto soltanto essere Shot troppo scettico, che in quella ritrovata Belle Époque vedeva più marcio di quanto non avessero cent’anni addietro, con l’unica differenza che i francesi avessero imparato dagli sbagli del passato e fossero riusciti a nasconderlo molto meglio che non in precedenza; laddove il contesto in cui era cresciuto lo aveva abituato a grandi mucchi di spazzatura nascosti in bella vista sotto un sottile tappeto di stoffa, là aveva compreso che era più buon costume scavare fosse profonde decine di metri per buttarci tutto il proprio schifo, mettendosi d’impegno per ricoprire la voragine e far germogliare sulla terra smossa un’opulenta e fragrante aiuola. All’inizio, cieco e stanco e frustrato, credette davvero di essere lui quello troppo cinico rispetto ad una nuova realtà, convincendosi anche facilmente che sì, era realmente possibile fosse tutto così bello: irreale e terribilmente scomodo per lui, quasi quanto insediare un senzatetto nella “casa” della fottutissima Regina d’Inghilterra da un giorno all’altro, ma capace comunque di adattarsi ad una vita più agiata, se proprio doveva fare questo sforzo.
Ma, benché non gliene fregasse un beneamato cazzo del Crane, aveva visto Al ammalarsi - peggiorare mese dopo mese, bende dopo bende cambiate perché fradice del suo sangue -, e con le iridi d’ossidiana fisse sul biondo s’era domandato, nell’innocenza di un bambino che non aveva mai avuto e che subdola faceva capolino indiscreta da sotto la superficie di ciò che Shot era, se, in un mondo perfetto come quello del ventiduesimo secolo, fosse mai lecita una cosa del genere; quanto fosse apprezzabile, quella parte della loro nuova vita lì. No, non si curava mai realmente dell’uomo – per quanto ormai avvezzo fosse alla sua esistenza, passando dalla mera sopportazione ad un principio di simpatia, non era davvero nessuno per lui -, quanto per ciò che quel che vedeva significasse. Run era nella stessa situazione di merda del suo stesso padre, il quale peggiorando fino all’inesorabile si sarebbe portato dietro persone come Sinclair e Shia: era di loro, che all’adescatore importava. Per principio, per egoismo, non riusciva a comprendere come potesse essere da loro considerata un utopia, il Futuro, se non era in grado di dargli una soluzione a quello - come poteva non considerarlo marcio, sotto tale luce?
Ed aveva aiutato, ed aiutava anche allora, Will nella sua bellissima quanto poco lecita attività di narcotraffico, notando quanto l’illegalità fosse divagante nella Parigi notturna, quanto gli stessi visi che vedeva fare la carità all’angolo delle strade, calato il sole divenissero bestie affamate di tutto ciò che un morale coprifuoco impediva loro di fare. Che cazzo di gusto avrebbero mai potuto avere dalla droga della Barrow Inc., se la vita di quella società era il Paradiso? Perché mai sarebbero dovuti ricorrere a quello per fuggire dalla realtà, se non per la merda che in verità era? Non era un sociologo, né un maledettissimo strizza cervelli, ma capiva le necessità delle persone, i loro più oscuri incubi: non una qualità che gli piacesse avere, ma certamente la più utile per conquistare qualcuno e poi buttarlo in una cella senza dargli la certezza che avrebbe mai più rivisto la sua famiglia – o quantomeno la speranza, a voler essere onesti. Nessuno, in quella città d’oro, viveva come voleva lasciar credere. Ed a Shot, figurarsi, andava sempre bene così: non gli piaceva la spocchiosa facciata del benestare, se non era tappezzeria a coprire macchie color cremisi.
Quando poi uno dei clienti di Will gli aveva domandato se fosse disposto a fare qualcosa in più oltre al portargli merce di contrabbando, aveva capito si era completamente sbagliato.
Scostò appena il pesante tendaggio per osservare furtivamente cosa ci fosse fuori al di fuori della finestra, felice nel notare la calma piatta del vicolo parigino, per poi portare nuovamente lo sguardo scuro al centro della stanza, laddove l’unico pezzo di arredamento degno di nota iniziava a lamentarsi: una sedia, e legato a questa un uomo, opportunamente bendato ed ammutolito da un pezzo di stoffa tra i denti. Era una creatura abitudinaria, il Deadman, e dal momento che gli avevano chiesto di spaventare un tizio che doveva ingenti quantità di denaro persi ad una partita di poker, era come se si fosse portato dietro il giro di conoscenze che si era creato a Londra. Per la maggior parte della propria vita aveva avuto un solo compito, quello dell’adescatore per gli estremisti, e poter calarsi nuovamente nella parte lo faceva sentire nel proprio luogo felice. Nonostante, così come la furbizia delle comunità aveva appreso come ben celare il malcontento del popolo, la gente si fosse – secondo il suo modesto parere, sia chiaro – estremamente rincoglionita, rendendogli l’operato più facile da svolgere. Quasi noioso.
Il rapimento di Arnaud Martel era stato il suo personale record, e già di suo Shot era il migliore; non aveva nemmeno dovuto avvicinarlo, giocare con il cibo prima di mangiarlo. Gli era bastato farsi dare da Jeanbob Paté, il suo datore di lavoro, nome e cognome della vittima; approfittando dell’avanzata tecnologia di quel tempo aveva scoperto ogni minimo dettaglio della sua esistenza – hobby, problemi clinici, famigliari: tutto quanto.
Pedinarlo per un paio di giorni, semplicemente per prendere un attimo confidenza con il soggetto e l’ambiente, si era rivelata la più grande perdita di tempo della sua carriera di rapitore: una persona così noiosa ed incauta, ai suoi tempi, sarebbe morta da un sacco di anni; avrebbe potuto benissimo fare tutto quanto da solo, Bob, ma era meglio non gli piacesse sporcarsi le mani. Non si sarebbe di certo fatto pagare poco, Chariton, al quale era bastato aspettare in un vicolo che Martel passasse di lì per tornare a casa, in un outfit scuro quanto la notte che gli permettesse di non essere particolarmente visibile. L’aveva tamponato apparentemente per sbaglio, sciorinando persino un «excuse moi!» mentre poggiava una mano sulla sua spalla, e prima che potesse rispondere aveva già prosciugato gran parte della sua energia vitale, usufruendo delle controindicazioni del suo stesso potere e riducendolo in fin di vita – almeno, tanto da fargli perdere conoscenza e trascinarlo di peso in un locale sfitto sulla stessa strada.
Il medesimo posto dove l’aveva rimesso in sesto - che animo premuroso! -, e nel quale era in paziente attesa da oramai mezz’ora. Prese il telefono dalla tasca della giacca di pelle nera e digitò sbrigativo il numero di Paté; si diresse verso il buon vecchio Arnaud e, per la terza volta da che l’aveva fatto rinvenire, lo colpì con il calcio della pistola, ammonendogli silenziosamente di non cagare il cazzo: non passava nessuno di lì, solitamente, quindi non c’era rischio qualcuno udisse i suoi lamenti, ma gli dava estremamente fastidio quel mugolare attraverso la stoffa. «non ho tutta la serata,» apatico e distaccato nel fluente francese che solo l’omnilinguismo poteva donargli, non si sprecò in convenevoli quando dall’altra parte della cornetta smise di sentire lo squillo ed udì la voce dell’altro. Fortuna che esistevano persone come Melvin Diesel, disposte a modificare i cellulari delle persone affinché non fossero rintracciabili in alcun modo: non aveva davvero voglia di comprare continuamente telefoni usa e getta. «lo lascio qui.» «ma -» «ho un altro impegno.» roteò gli occhi al cielo, guardando di sfuggita il poveraccio: che poi, chissà perché doveva rapirlo. No, non lo aveva ovviamente chiesto: non gliene fregava un cazzo, francamente. Aveva informazioni segrete? Usava trucchi su Brawl Stars e si meritava di essere picchiato a sangue? Cazzi loro, non di Chariton. «metti i soldi dove ti ho detto. se domani non li trovo esattamente lì, dovrò chiederti gli interessi:» quindi probabilmente gli avrebbe sparato - it be like that sometimes. «siamo intesi.» e chiuse la telefonata, degnando di un’ultima occhiata il rapito; senza dirgli nulla, uscì dal locale, chiudendo la porta a chiave e – così come avevano concordato in casi del genere - nascondendola in un vaso lì vicino.
Ripensandoci molto attentamente, Shot avrebbe preferito passare tutta la serata con il suo nuovo amico in una casa fatiscente, riflettendo sulla vita ed in quanti modi diversi questa potesse concludersi.
Non era esattamente una persona empatica, o un ragazzo che cogliesse bene certi tipi di segnale, ma nonostante ciò poteva percepire benissimo quell’angoscia e tensione calata sul ristorante da che avevano tutti quanti preso posto a sedere, così come doveva esageratamente sforzarsi per non farsi cogliere in fragrante mentre si asciugava gocce di freddo sudore imperlargli sporadicamente la fronte.
Quello era un complotto, e Teresa una gran mignotta. La osservò, critico ed omicida nello sguardo color pece, mentre credeva fosse una buona idea andarsi ad incipriare il naso o a cagare, lasciandolo lì da solo; non lesinò, gli occhi ormai ridotti a due nere fessure, lo stesso trattamento a Raul, il fidanzato di Murphy, quando se ne andò per rispondere ad una telefonata. Lui sarebbe morto, e la ragazza al bagno l’avrebbe seguito all’Inferno.
Cosa gli era saltato in mente, a tutti e due? Tecnicamente avrebbe potuto perdonare il tipello seduto di fronte a lui, e comunque non lo avrebbe fatto; ma Teresa?
Sapeva perché era con lei, e perché lei fosse con lui. Avevano un solo scopo.
Uno solo, ed al quale il Deadman non pensava sarebbe mai arrivato – non di certo al punto di farsi aiutare da qualcuno.
Ma far ingelosire Murphy Blue Skywalker era diventata una questione di priorità, e sarebbe ricorso ad ogni mezzo possibile ed immaginabile. Perché poteva accettarlo, il guaritore, che non fossero loro due dalla stessa parte del tavolo; era colpa sua, ma aveva i suoi buoni motivi, se così non era. Ma che lei si fosse trovata qualcuno??? No, quello non ci riusciva.
Non poteva. Non dopo aver passato quasi cinque anni della sua vita a vederla rincorrere Elijah, aspettandola dall’altra parte della sala per ascoltarne gli sfoghi; non quando un anno e mezzo prima, troppo stressati e stanchi, avevano abbassato ogni barriera senza probabilmente nemmeno rendersene conto. Alzò gli occhi cercando quelli della ragazza, dopo un’intera serata in cui aveva cercato di evitare lo sguardo di lei - autodifesa, quella di Shot.
Se ne pentì? No Certo. Quel siamo ancora amici, no? lo fece tornare fin troppo indietro nel tempo, e non voleva farlo. «certo che lo siamo.» commentò schiarendosi la voce, trovandola comunque più roca del previsto, i gomiti poggiati sul tavolo. E lo sarebbero sempre stati, e sarebbero sempre rimasti migliori amici – era quello il punto.
Era quello che non andava.
Per lei non sarebbero mai stati altro che quello, ed avere Kieran a testimoniare un altro futuro che li vedeva protagonisti non avrebbe cambiato le cose - o forse le avrebbe cambiate troppo, e non era comunque quello che voleva il Deadman. Se non fosse stato addestrato a sopprimere ogni barlume di emozione, probabilmente sarebbe esploso molto prima. Minuti, mesi o anni, prima.
Invece rimase ancora in silenzio, lasciandosi prendere a calci e percependo una certa aggressività provenire dall’altra parte della tavolata; era persino troppo concentrato su di lei, per rendersi conto di quanto dovesse star funzionando la sua strategia. «non è niente di serio, murph» aggrottò le sopracciglia, si strinse tra le spalle tirando così il tessuto color pece della camicia: non era letteralmente nulla di serio, visto e considerato che si trattava di una messinscena per lei. «e non voglio tu ti faccia gli affari tuoi, è solo che… lo sai, non parlo di me» tentò persino un sorriso, Shot, che in altre occasioni gli sarebbe uscito un po’ meglio di quella piega stropicciata sulle labbra: la geocineta aveva quell’assurda capacità di riuscire a farlo sorridere con il suo solo esistere, che non si sarebbe mai riuscito a spiegare. Che non gli interessava, di spiegarsi. «e sei molto impegnata, quindi…» fece ancora spallucce cercando effettivamente di far cadere il discorso, quando l’unica cosa che cadde fu la sua maschera di freddo distacco emotivo, e gli occhi sul piatto immacolato – che già non è che avesse parecchio appetito, figurarsi dal momento che la situazione si era fatta… così ostica. «te invece, sembra vada a gonfie vele con raul, mh?» si morse le labbra, le iridi puntate sul bordo di bicchiere lasciato vuoto – che ci doveva fare con il bicchiere dell’acqua, quando poteva sopprimere tutto quanto con del buon vino francese? – e preso di mira dalle dita del guaritore stesso. «che cosa ci trovi in lui?» domandò, prima di rendersi conto di non volerlo sapere affatto.
Non aveva bisogno di sentirsi dire tutto ciò che aveva da offrirle in più di lui: già era evidente, che Chariton non avesse poi molto da dare - era fatto così. «sei bellissima, comunque.» ed il tentativo di offuscare la domanda gli si era prevedibilmente ritorto contro. «sì, insomma… stai molto bene, stasera…» eh beh. | |
