All my lights have gone dim.

Svegliarsi nel dormitorio Corvonero, stretto al corpo bollente di Hunter, era una sensazione bellissima. Sentirlo sotto le dita, percepirlo reale, avere finalmente il sentore che tutto stesse andando finalmente bene sapeva di quella tranquillità che tanto aveva ricercato, ma che non era mai stato in grado di trovare. Non c’era spazio per i drammi, in quel baldacchino dalle tende tirate; bastava quello spiraglio di normalità per renderlo felice, per mettere una pietra sopra a tutto il male ricevuto, a tutti i colpi bassi conficcati nel cuore. Rimanere tra quelle lenzuola, affondando il viso nell’incavo di quel collo martoriato di baci e succhiotti, era più di quanto avesse mai fatto. Il sesso era sempre stato facile perché bastava sparire, non lasciare traccia di sé la mattina successiva, facendo capire al partner occasionale che era stata solo una notte e nulla di più. Hunter non era quello.
Era il sole, quello che filtrava dalla finestra e che illuminava fievolmente la stanza. Era il cinguettio degli uccellini sul davanzale. Era il respiro quieto del sonno, le ciglia lunghe ed il naso all’insù. Era poesia, una di quelle malinconiche ma pur sempre romantiche, di una dolcezza lasciata sott’intesa ma perfettamente udibile. Era stato passione, tra le sue cosce, quella notte.
Ed era bello, una constatazione quasi superficiale se unita a tutte le altre sfumature, ma non aveva potuto fare altro se non pensarlo, sveglio e attento, con le iridi azzurre intenerite da quella visione intima, dalla fiducia con cui l’altro gli avesse dormito accanto. Il sorriso, tenue ed emozionato che gli aveva stirato le labbra, sincero come lo erano i sentimenti che provava per l’Oakes, aveva il gusto di zucchero; o forse erano state le labbra poggiate sulla spalla dell’altro ad addolcirgli il risveglio, la reazione stupita della sua presenza, borbottando prima un «Halley, non sbavare» comico, quasi che per lui fosse stato un sogno vivido dal quale doveva solo svegliarsi «Buongiorno, mon amour» gli aveva sussurrato sulle labbra, prima di baciarlo.

Era così che voleva svegliarsi ogni mattina.
Era così che voleva sentirsi ogni giorno. Felice. Sereno. Spensierato. Non con il peso di un’esistenza già troppo tediosa per un ragazzo di appena diciassette anni. Tuttavia era impossibile che si sentisse bene.
Se la presenza di Hunter risultava essere terapeutica, impedendogli così di farsi volutamente del male, non poteva di certo stargli vicino più del consentito. Erano attimi di smarrimento, i suoi. Momenti in cui tornava l’uomo nero nella sua testa a ricordargli quanto inutile, stupido e sporco fosse, e non bastava la spugna a graffiare la pelle deturpata per togliergli la sensazione d’essere sempre ad un passo dal burrone. Sempre lì vicino. Voleva credere che l’Oakes l’avrebbe afferrato al volo, ma allo stesso tempo odiava oscurare il tempo passato insieme, quello bello, quello che lo rendeva felice, con il buio che sembrava stringergli l’ultimo pezzo di cuore rimastogli.
La solitudine lo spezzava come un ramoscello al vento e forse era stato solo lo spirito di conservazione o il desiderio di non uccidersi per non dare un dispiacere al Corvonero se aveva deciso di trovare in Amélie un altro conforto. Uno più discreto, meno intimo forse di quello che aveva con Hunter, ma pur sempre utile.

La cugina era intelligente, sotto quegli strati di trucco e superficialità. Era come guardarsi allo specchio: la bellezza, una condanna. L’essere attraenti, un pretesto per considerarli scarsamente seri o poco intuitivi.
I tacchi le donavano, come i vestitini rosa delle più varie sfumature; la chioma bionda perfettamente acconciata e gli occhi di ghiaccio, così simili ai propri, da fargli domandare se in realtà non fosse sua sorella e non di Charles.
Ed avrebbe mentito se non avesse ammesso di provare un senso di protezione, per la Dumont, quasi che fosse una sua responsabilità vista la mancanza di Charles.
Pensare all'ormai ex Serpeverde gli faceva sempre, sempre male. Non passava momento in cui non si torturasse l’anima per la preoccupazione; lo nascondeva bene. Non ne parlava mai, non esternava niente. Non voleva nemmeno che Amélie ricevesse l’ennesima delusione, perché in fondo erano abituati entrambi ad essere i secondi o gli invisibili, a meno che non si trattasse di sesso, ed allora bastava poco per sapere a cosa gli altri pensassero di loro. Facili, oggetti di scena inanimati.

Ed è proprio lei che ritrova nella Torre dell'Orologio, dopo cena, con lo stesso bigliettino stretto tra le mani piccole e curate, lo sguardo apparentemente confuso, identico al proprio.
«Professore» la sente mormorare incerta, incapace di darsi una spiegazione plausibile sul perché un insegnante volesse vederli proprio lì e non in un’aula, come sarebbe stato consono. Era l’ennesimo test? Per interrogarli sul Dumont? O, semplicemente, voleva punirli per qualcosa?
Di certo, non si sarebbe aspettato nulla di diverso, abituato ad essere il punchball preferito dei professori, il cugino del traditore.

«Professore» si limita a dire, secco, educato, rivolgendo uno sguardo ad Amélie e facendo spallucce, quasi a voler sottolineare il suo totale smarrimento, eppure pronto a difenderla in caso di pericolo «le serve qualcosa?» e poi, perché proprio loro due? La ragazza era sempre stata una studentessa modello, rigida e zelante come poche. Non l’aveva mai, mai vista infrangere una regola, né soprassedere ai suoi doveri.
Era curioso di sapere dove Lacroix volesse andare a parare.

Because brothers
don't let each other wander
in the dark alone.

Viktor
Asmodeus Dallaire

Eméric Lacroix.
Quello che sapeva di lui era solo che fosse il nuovo assistente di uno dei professori, che fosse francese e che possedesse un certo carisma. Nulla di più, nulla di meno. A dire la verità, poco gli era importato di chiedere in giro, di farsi un’idea generale su chi potesse essere quel tale, se avesse costituito l’ennesima minaccia per la propria serenità o se sarebbe stato solo l’ennesimo volto anonimo nella sua vita. Non che avesse prestato attenzione all’ambiente circostante in quei mesi, troppo impegnato ad evitare l’ennesimo crollo nervoso, badando più al fatto che volesse trovare la pace non per se stesso, ma per una possibile, quanto agognata, tranquillità nella relazione che stava cercando, con tutte le forze, di costruire con Hunter.
Era abbastanza complicato dover pretendere di stare bene, di aver lasciato alle spalle ogni singolo affronto, di aver dimenticato le ustioni, la consapevolezza che il suo corpo non sarebbe più tornato quello di un tempo. Era difficile far finta che non sentisse il bisogno costante di farsi male, di stringere i denti il più possibile e di dare un taglio ai tagli, che detta in quel modo poteva anche sembrare qualcosa di ilare, ma non lo era. Affatto.
Quindi, il pensiero di quell’estraneo nella sua vita non lo aveva minimamente toccato.

Come non gli importava ascoltare la questione urgente di cui stava ciarlando; come non gli interessava minimamente quello che pensasse delle nuove generazioni, bla bla. Era un continuo bla bla senza senso.
Doveva sentirsi in colpa perché la sua priorità non era quella di sentir parlare l’ennesimo cretino che si atteggiava a gran maestro?
Doveva, in qualche modo, trovare interessante le cazzate che stava sparando, quasi che fosse il saggio del villaggio intento a dispensare consigli utili e dilettevoli per vivere un’esistenza migliore?
No, e nemmeno ci stava provando ad essere onesti.
Fissava Eméric come se davanti a sé avesse l’ennesimo idiota d’accontentare. Quello sguardo di puro disgusto che rivolgeva a tutti coloro che non meritavano la sua attenzione, quindi praticamente all’intero corpo studentesco. In viso aveva stampato quel cipiglio di superiorità che faceva parte del suo essere un Dallaire; troppo vecchio per quelle stronzate, troppo stanco per sentire quel tipo parlare di cose “importanti”. Nella top five delle sue priorità non c’era, nella maniera più assoluta, l’essere convocato nella Torre dell’Orologio da un imbecille, in compagnia di Amélie.

«ma mi auguro che voi, in quanto miei compatrioti, sappiate distinguere il bene dal male» ah, perché essere francesi dava un valore aggiunto? Tutti quelli che aveva conosciuto fino a quel momento si erano rivelati delle persone abbastanza inutili. Come lo era lui la maggior parte del tempo, come lo era stato Charles ai tempi, come probabilmente lo era anche la cugina intenta a fissarlo come se si stesse domandando esattamente il perché stessero ancora lì ad ascoltarlo vaneggiare. Bella domanda sott’intesa. Non lo sapeva, ma non potevano mancargli di rispetto.
Poteva, però, fare finta di essere super preso, quasi ammirato da cotanta intelligenza (quale) e lasciarlo sproloquiare riguardo a sigarette YvesSaintLauren e complimenti inappropriati.

Il punto era che lo scatto verso Amélie, nonostante tutto, l’avesse messo in allarme. Teso come una corda di violino, pronto a saltare addosso al Lacroix se questo avesse solo provato a torcere un capello dorato della ragazza. Non aveva bisogno di bacchette per spaccargli la faccia, andando probabilmente incontro ad un’altra punizione, ma toccare il sangue del suo sangue? Ah, no. Non sotto la sua guardia. #got
Ci sarebbe stato un tempo in cui avrebbe fatto finta di niente, fregandosene di lei, del Dumont, di Hunter, di chiunque, perché avrebbe pensato prima a se stesso piuttosto che a tutti gli altri. Ma dopo le vicende accadute in quei mesi, aveva sviluppato una sorta di coraggio che dubitava fosse apparso dal nulla. Semplicemente, si era reso conto di essere più pericoloso di quanto non avesse mai pensato. Cruciare innocenti e non sentire pietà era stata una palestra per la sua nuova concezione della vita; uccidere per salvare le persone amate valeva la candela, valeva qualcosa.

Forse era stata la reazione di Amélie a scuoterlo da quella noiosa conversazione, a fargli rizzare i capelli sulla nuca, a fargli provare un senso di allarme tale da chiedersi che diamine stesse succedendo. Non aveva nemmeno avuto il tempo di voltarsi per afferrarla, per impedirle di scivolare al muro con le iridi azzurre sbarrate dallo shock, sulle labbra solo una parola. Polisucco.
«E lei, Dallaire» confuso, adesso in allerta, fissa gli occhi neri di Eméric con una certa curiosità «pensa ancora che i pantaloni bordeaux possano star bene con le camicie giallo limone?».

A differenza della cugina, presa da un’emozione di panico totalmente comprensibile, scioccata dalla rivelazione silenziosa che l’aveva colta molto prima di lui, era rimasto immobile. Una statua di sale, un blocco di marmo freddo, bianco come un lenzuolo. Non che cambiasse dal colore della pelle, in genere naturalmente pallida, ma l’impercettibile movimento delle labbra tradiva lo sgomento, il riflesso di panico ad attraversargli le iridi chiare.
Se dall’esterno poteva sembrare come se non gli importasse, come se non avesse ancora realizzato che davanti a sé non ci fosse Lacroix ma Charles, dentro aveva un terremoto. Uno tsunami di emozioni tali da impedirgli di esternare un sentimento che non fosse apatia. Pura, semplice incapacità di dire o fare qualsiasi cosa. Il vecchio Viktor gli sarebbe saltato al collo, emozionato di rivederlo, seppure totalmente smarrito dal cambio di aspetto; ovvio, era normale, l’aveva fatto per poter ritornare ad Hogwarts senza essere riconosciuto, ma dubitava che fosse stato la mente dietro quel piano laborioso. Si sarebbe commosso, avrebbe pianto, probabilmente avrebbe gridato d’euforia al solo pensiero di poterlo riavere indietro, di poter ricominciare da lì. Avrebbe avuto fiducia nel Dumont, avrebbe perdonato ogni cosa ed avrebbero riscritto la loro storia, questa volta consapevoli di essere uniti, che quel sentimento non fosse solo a senso unico.

Ma il nuovo Viktor era ammaccato, e ferito, e morto.
Era felice il tempo di un sospiro, tra le braccia dell’uomo che gli aveva rubato il cuore. Tuttavia, erano istanti di pace che si era ritagliato tra una crisi e un pianto, tra l’isteria e la solitudine. Tra l’essere ad un passo dal trovare la pace e la gioia, dal morire a letto con la voglia di non alzarsi mai più.
Vedere Charles ad un passo, così vicino da toccarsi, eppure così lontano emotivamente da farlo sentire quasi in colpa, gli faceva male, eppure bene. Avrebbe voluto davvero mostrare quanto averlo lì lo sollevasse più di ogni cosa. Quando saperlo vivo, al sicuro, fosse il regalo più bello che gli avesse mai fatto; che aveva colto l’allusione a quel pomeriggio passato nel dormitorio dei Serpeverde a ciarlare di stupidaggini, come se quel tempo fosse lontano anni luce.
Le pozze azzurre erano ferme su quel viso, aride. Ma se Charles avesse scavato, se avesse anche solo soffermato un po’ di più lo sguardo, si sarebbe accorto di come dentro stesse gridando.

«Sei più bello di prima, mon cher» afferma, facendo ciondolare la testa da un lato, neutro, la voce limpida e calma. In realtà, non avrebbe voluto che fuggire da quella maledetta Torre per rimanere solo. S o l o.
Per dare sfogo a tutti quei sentimenti che non riusciva ad esternare in presenza dei due fratelli. Sentiva l’attacco di panico in gola, come le lacrime, ma quasi che il suo corpo si rifiutasse di esternare tanto, rimaneva lì a fissarlo spento, fino a porgere poi la mano in direzione della cugina, profondamente turbata «proprio bello» accenna un sorriso a metà, enigmatico, ma fraterno.
La verità era che ormai il tempo del rancore fosse passato e l’unica cosa che poteva concedere a Charles era un misero appiglio, uno sguardo che diceva a chiare lettere “mi hai ferito una volta, ma aiutami ad avere nuovamente fiducia in te”.

Because brothers
don't let each other wander
in the dark alone.

Viktor
Asmodeus Dallaire

Il sospiro carico di stanchezza a rotolargli via dalle labbra era solo un modo per buttare fuori il nervoso che tutta quella situazione gli stava provocando. Perché non era certo di poter reggere, allo stesso tempo sapeva di doverlo fare; non era una scelta, era un obbligo. Se da una parte avrebbe voluto lasciare quella Torre e non voltarsi più indietro, rifugiandosi nelle braccia di Hunter, c’era qualcosa nelle parole di Charles che cozzava con la finta spavalderia, con il sarcasmo che era solito lasciare quella bocca un tempo velenosa. Forse non era un Legiliments, ma la stupidità non gli apparteneva e conosceva abbastanza bene il Dumont da capire che fosse… spezzato. Che sotto quegli strati di totale e artefatta sicurezza, vi fosse un ragazzo piegato da forze più grandi e più potenti di lui.
Avrebbe mentito nel dire che avesse messo una pietra sopra a quello che era accaduto pochi mesi prima, né aveva perdonato Charles; forse solo nel cuore, per quell’affetto che aveva sempre posto persino prima di se stesso. Ma nella mente? Era quello il problema. Era un piccolo pungiglione a scavargli il cranio a ricordargli quello che fosse successo in Sala Torture. A fargli sentire ancora il calore del liquido dorato sulla pelle, le catene ai polsi, le notti passate con la febbre causata dall’infezione a chiedersi il perché fosse ancora vivo. A sperare, a urlare, a strepitare affinché lo lasciassero morire.

Tuttavia, non voleva infierire sul dolore che l’altro sembrava provare. Le iridi scure del cugino, un tempo azzurre come l’acqua limpida di un lago, tradivano il malessere che stava tentando di nascondere, camuffandolo con parole vuote, con scuse non richieste. Erano i fatti ciò che voleva. Non il rimorso a scavargli la carne, né che si cruciasse l’animo per snocciolare quelle frasi al vento. Voleva che Charles gli chiedesse “come stai?” ogni giorno; aveva bisogno che il cugino capisse i silenzi e lo afferrasse quando tutto si faceva troppo buio e l’aria iniziava a mancare; che gli stesse accanto in silenzio, solo per guarirsi le ferite a vicenda.
Non c’era odio nei suoi occhi, né disprezzo, né condanna. Charles avrebbe sempre trovato il conforto, il perdono, la sua presenza, se solo avesse fatto un passo nella giusta direzione. Forse non la fiducia di un tempo e nemmeno il solito sorriso sghembo, ma un appiglio. Perché ne avevano bisogno entrambi e perché erano troppo giovani per sentire rancore, per avere la pancia piena di bile, come se le loro vite non fossero già state messe al rogo tanto tempo prima.
Se il Dumont aveva perso sua madre per colpa di una violenza che avrebbe reputato vergognosamente vigliacca, lui era stato privato della propria innocenza e tradito da uno dei suoi fratelli. Erano vittime, entrambi. Erano bambini a cui era stata tolta la felicità e per questo incapaci di vivere come gli altri, di sentire come le persone comuni, di andare avanti domandandosi quale fosse il passo successivo, vivendo nel terrore. Charles non aveva mai avuto una figura di riferimento solida nella sua vita, così come lui; la percezione del cugino della realtà era rimasta, per molto tempo, chiusa in una bolla, incapace di provare nulla che non fosse amore o protezione verso se stesso.
O forse stava solo vedendo qualcosa che non esisteva, proiettando il proprio essere sull’altro, cercando di darsi una spiegazione logica a quello che poteva passare nella testa dura dell’ex Serpeverde. Aveva dovuto sbatterci il muso, il Dumont, per comprendere cosa fosse la vergogna o, peggio ancora, la colpa.

Perché se lui era lì fermo a fissarlo, questo non avrebbe mai escluso la reazione di Amélie.
Non poteva impedirle di reagire, perché non erano i suoi sentimenti, non era la sua sofferenza, non poteva dire a quella ragazza come sentirsi nei confronti di Charles.
I pugni a battere sul petto del fratello sapevano di uno sfogo che si era tenuta dentro non per mesi, forse per anni. Avevano il gusto salato delle lacrime, ma anche quello acido del veleno.

Con passo lento, si avvicina alle spalle della giovane Corvonero, afferrandole con delicatezza per allontanarla, quel tanto che bastava per farla desistere dal continuare, con il cuore spezzato dalle lacrime che stonavano con i lineamenti da bambola.
«Mon petit, c'est assez maintenant.» le sussurra, accarezzandole con il palmo la schiena, sollevando poi le iridi azzurre sul volto sconosciuto di Charles. Per un istante, gli era parso di non poter reggere e di non riuscire a contenere l’urgenza di accasciarsi al pavimento. Solo, non poteva. Doveva essere forte, doveva farlo per quella famiglia che, seppure disastrata, rimaneva comunque qualcosa.
«Non lo vedi, Amélie? Eméric sta cercando di scusarsi» le dice, mantenendo un tono calmo, accennando un piccolo sorriso ed asciugandole qualche lacrima con la mano libera «e tutti meritano un’altra occasione, no?» che fosse l’ultima, non aveva importanza «Siamo tutto ciò che ci rimane» la voce per un attimo trema, se di emozione o quant’altro era irrilevante. Forse più per il finto alone di calma che stava cercando di mantenere, così da non turbare la fragilità di entrambi i Dumont. E la sua? Ah, quella era già spezzata da un po’ «e in una famiglia si commettono degli errori. Siamo stati tremendamente sfortunati e non abbiamo avuto il tempo per essere migliori di così» di nuovo, lo sguardo si posa sul cugino, stringendo le labbra, pensieroso «questa volta sarà diverso. Eméric…» sottolinea quel nome, ancora una volta «starà attento» per quanto si fosse sforzato di non essere pericoloso, la velata minaccia sfumata nelle ultime parole sottolineava un fermo avvertimento «Dico bene?» non avrebbe più permesso al Dumont di tirare la corda, ed al minimo sbaglio non ci sarebbero più stati momenti da condividere. Non per lui—ormai aveva accantonato l’idea di essere vagamente di spessore in quella storia fatta di alti e bassi, ma per Amélie. Charles doveva essere il fratello che la Corvonero meritava. Doveva avere cura di lei, perché nessuno l’aveva mai fatto. Doveva, perché era meglio di così e lo sapeva anche lui.

Because brothers
don't let each other wander
in the dark alone.

Viktor
Asmodeus Dallaire

«volevo solo farvi sapere che ero tornato, solo questo, ma siete liberi di accantonare l'informazione e continuare la vostra vita senza di me»

Avrebbe voluto dimenticare d’avere Charles davanti.
Per una volta, avrebbe solo desiderato girarsi dalla parte opposta e fare la scelta migliore per se stesso, mettendo da parte le necessità di chiunque altro e occupandosi della già orribile, incasinata situazione che aveva nella testa. Perché non stava bene. Aveva accantonato l’urgenza di farsi del male per non dare dispiaceri ad altri, per essere un buon amico, un buon compagno, un buon amante. Il liquido dorato, quello stesso che l’aveva quasi ucciso, era stato anche un modo per ricominciare ed eliminare tutti quei tagli, quelle ferite che aveva custodito come un tesoro. Una colpa che sentiva radicata dentro di sé come se fosse una malattia; forse lo era davvero, in fin dei conti. Forse, quella smania che aveva di spillare l’ultima goccia di sangue dal suo fragile corpo era solo la conseguenza di quello che gli avevano fatto. Distrutto. Lacerato. Abbandonato.
Pur di non fare male ai suoi affetti, pur di non far sentire il peso della colpa a gravare sulle spalle altrui, si convinceva che ogni cosa, ogni singolo sbaglio fosse dovuto alla sua totale mancanza di cuore. Che se Charles aveva deciso di lasciarlo dipendeva dal fatto di non essere stato abbastanza; se Mephistophele aveva pensato di ucciderlo, forse, lo meritava veramente; se quell’uomo aveva posato le sue mani viscide sul suo corpo, sporcandolo per sempre, era stato a causa del suo provocare silenzioso; se Mortimer era sparito lasciando un vuoto incolmabile, magari, era perché si era stancato di lui; se Hunter lo voleva era perché, ancora, non si era reso conto di quanta merda si portasse dietro, di quanto dolore e pena e disgusto per la vita si annidavano nel suo petto.
Tuttavia, era capace di amare.

Amava il Dumont, lo adorava come se fosse la pietra preziosa incastonata in un anello d’oro, il fratello che avrebbe voluto, ma che il destino sembrava tenere lontano; amava Amélie perché fragile e insicura sotto quegli strati di pura leggerezza, come se niente potesse toccarla; amava Mortimer perché per lui era stato come un padre, un mentore, la sua àncora di salvezza dal continuo desiderio di morire; amava Mephistophele, perché in lui rivedeva una parte di se stesso, del bambino che non era mai stato, frutto di violenze inimmaginabili; amava Hunter e lo amava con il cuore in mano, perso in quelle braccia che avrebbe voluto strette a sé per tutta la vita.
Amava e non sapeva nemmeno come fosse possibile. Non c’era quindi da stupirsi se le lacrime della ragazza erano state laceranti per il suo povero cuore, che sentirla sul suo petto a singhiozzare avesse, in qualche modo, sciolto quella patina di indifferenza che sembrava ostinarsi a portare come una maschera. La verità, quella più intima, risiedeva ai loro occhi senza che potesse celarla. Era l’affetto, quello che gli impediva di uscire da quella Torre e dimenticarsi di averlo visto. Era il «mi dispiace» mormorato di Charles a trattenerlo con i piedi ben piantati a terra, impossibilitato a fare un passo indietro, ma nemmeno di avanzare nella sua direzione.
Amélie, tanto testarda quanto ragionevole, aveva colto nelle sue parole tutto quello che doveva essere detto.
Non un altro errore. Non un'altra stupidaggine. Non avevano bisogno, ancora, di essere torturati, umiliati, sottomessi fino ad annullarsi come esseri umani.

«ma perché ho fatto la mia scelta e, Vik, non sarai mai più la mia seconda»

In apnea.
Percepiva il mondo intorno a sé ovattato. C’era la bionda a parlare, ad estrarre dalla tasca della gonnella le sigarette Chanel, diverse da quelle di cui aveva parlato Charles poco prima, portandosene una alle labbra, prima di accenderla. Fissava il tabacco bruciare, il fumo salire, l’ambiente farsi più dolce.
La prima cosa che gli era saltata in mente, stupidamente, era stata quella di dirle “non si fuma all’interno delle mura”, quasi che fosse la cosa più importante in tutta quella vicenda. Non che il cugino gli avesse appena promesso che non lo avrebbe più trattato come se fosse la seconda scelta, come si era sempre sentito, com’era sempre stato, ma come la prima. La prima.
E forse non era in grado di capire, di reggere, di poter percepire quelle frasi come qualcosa di sensato.
Aveva il panico a salirgli in gola. Gli occhi pericolosamente lucidi, ma le labbra ermetiche, chiuse come lo era il suo stomaco. Aveva il terrore di rimanere ancora deluso. Aveva il terrore di soffrire ancora la lontananza di Charles, che tutto quello che gli stava dicendo fosse come quelle spirali grigiastre a perdersi nell’aria. Una parte di sé voleva solo girare i tacchi, contraddicendo le parole che erano servite più per quietare Amélie che per se stesso; l’altra, invece, voleva solo essere felice. Voleva mandare via il bisogno di imprimere su pelle il dolore che non riusciva a buttare fuori, concentrandosi sulle cose belle della sua vita, imbrigliando ciò che di marcio c’era dentro di sé.
Ma era impossibile e lo sapeva. Una volta solo, senza un appiglio, avrebbe finito nuovamente per trovare conforto nelle piccole linee frastagliate a decorargli i polsi.

«Devo andare» doveva andare. Perché ancora non era pronto a rapportarsi al Dumont, perché voleva essere certo di aver messo l’anima in pace, prima di potersi confrontare. Perché voleva che stessero soli e che nessuno intervenisse tra loro. Aveva bisogno di guardarlo in viso, in quella bolla che doveva essere costruita solo per loro, e perdonarlo.
«J'ai juste besoin de temps pour réfléchir. Seul.»

Codardo. Era un codardo.
Era stato semplice non guardare negli occhi Charles, perché se lo avesse fatto nuovamente, si sarebbe trovato ad affrontare il vuoto in quelle iridi neri. Avrebbe deposto l’ascia senza nemmeno far finta di essere quantomeno forte e lo avrebbe abbracciato. Si sarebbe buttato tra quelle braccia alla ricerca del sostegno che rifiutava, come la peste, di ricevere.
Era stato facile voltarsi e scendere le scale, arrivando alla fine con la mano sulle labbra e le palpebre serrate fino a vedere delle piccole scintille bianche. Il cuore a martellare furiosamente nel petto.

Faceva male. Tutto faceva dannatamente male.

Because brothers
don't let each other wander
in the dark alone.

Viktor
Asmodeus Dallaire