do right people with wrong timing ever get a second try?

healer

extremist: allurer

shot

we could be immortals

chariton deadman

1996's | 22.12.2117

neutral mercenary

«comment puis-je t’aider?» Chariton Deadman, braccia rigorosamente incrociate sul petto, alzò le scura sopracciglia voltandosi verso la fonte del suono. Avrebbe potuto rivolgersi a chiunque, la Guaritrice dell’ospedale magico parigino, eppure gli era parso fin troppo palese che la sua attenzione fosse tutta per lui: per il morbido tono accondiscendente che chiunque da quasi due settimane a quella parte nella capitale francese sembrava usare per rivolgersi ai sette eroi giunti direttamente da cento anni prima, per il fatto che l’unico intruso in quella stanza fosse il ventunenne, o anche soltanto perché in fin dei conti Shot era stato da sempre un filo egocentrico; era ovvio, parlasse con lui.
A prescindere dal fatto che pareva essere una costante della gente del ventiduesimo secolo, quella di chiedere alle leggende se potessero essere loro d’aiuto – in un francese fluente, quando stentare l’inglese richiedeva una conoscenza che non tutti sembravano avere; come se non potessero sopravvivere da soli, in quel nuovo mondo -, Chariton era seriamente l’elemento disturbante, lì dentro. Non sapeva nemmeno perché, dopo giorni passati a non fare nulla nella villa di Will, aveva pensato che presentarsi nella struttura che per prima li aveva ospitati dopo la loro apparizione nel museo di Beauxbatons potesse essere una buona idea.
O meglio, sapeva benissimo quale fosse il motivo che l’aveva portato a smettere di starsene con le mani in mano a fare Dio solo sapeva cosa – ossia, nulla: c’erano fin troppe cose sconosciute, in quel duemila cento diciassette, e soltanto con poche di esse aveva macchinato abbastanza da capire come potessero essere usate; ragion per cui se ne stava seduto dove capitava con una sigaretta o una birra tra le dita, che almeno alcol e tabacco ancora non erano radicalmente cambiati dopo tutto quel tempo -, ma ciò non spiegava come l’ospedale fosse diventato agli occhi scuri del ragazzo l’attrattiva migliore da prendere in considerazione.
Aveva bisogno, nonostante ostentasse menefreghismo ed una certa disinvoltura nei confronti del viaggio secolare, di distrarsi. Che la pace di quel futuro fosse qualcosa di fantastico, Shot non l’avrebbe mai potuto mettere in dubbio: rispetto alla situazione mondiale dalla quale provenivano loro, e sebbene fosse certo che dietro tutta quella bellezza non poteva ch’esserci del marcio a covare nel sottosuolo, gli sembrava di essere una di quelle utopie di cui si legge soltanto nei racconti; pareva, in quel di Parigi, che nulla potesse andare storto in alcun modo – non era tutto perfetto, ma si stava bene. Niente a che vedere con la Londra del secondo decennio del duemila. Di quel periodo, quel mondo sembrava aver riservato ben poco; del loro piccolo mondo, non sembravano essercene più le tracce. Persone come Chariton Deadman, lì, avevano la possibilità di ricominciare da capo: nel caso più specifico del babbano, di iniziare e basta. Nessuno avrebbe saputo che era un adescatore; nessuno l’avrebbe messo alla gogna pubblica per aver rapito centinaia di ragazzi, di uomini e donne che di colpa avevano avuto quella di venire segnati su una lista fin troppo lunga; nessuno l’avrebbe chiamato Apollyon, domandando al ventunenne di fare soltanto ciò che sapeva fare meglio.
Non c’era nessuno, che potesse impedirgli di essere Shot, capite? Era stata una ventata d’aria nuova, quella a premere nei polmoni nel respiro rubato ad un universo che non apparteneva loro. Quella del pronipote di Will, era sembrata essere una remissione di tutti i peccati che potessero aver mai commesso cento anni addietro: erano dei fottutissimi eroi, il tempo delle loro guerre era finito, erano al sicuro. Ad ogni giorno che passava, Chariton non poteva ripetersi che non gli interessava se Lafayette sarebbe infine riuscita a trovare un modo per riportarli a casa - che per quanto gli riguardava, poteva benissimo ricostruire le fondamenta di una nuova vita lì: aveva vissuto secondo la politica del “adattarsi o perire” per vent’anni, poteva riuscire in un’impresa simile senza alcuno sforzo.
Ma. «non» rispose all’infermiera, un forte accento francese a chiudersi sulla vocale: ancor prima di poter capire grazie al proprio potere qualsiasi lingua come fosse effettivamente inglese, e di conseguenza rispondere con la stessa, fluente semplicità, l’adescatore era stato addestrato per anni a parlare ed emulare in maniera perfetta qualsiasi linguaggio dell’Europa occidentale, pronto per ogni evenienza; la lingua romanza non era stata mai la sua prediletta, eppure aveva notato essere quella che gli era costata meno studi e fatica – quasi fosse naturale, per il ragazzo, parlare il francese. Rimase a guardare la ragazza, e questa altro non fece se non ricambiare il suo sguardo, quasi aspettando che continuasse a parlare – al ché, aggiunse quel «merci» di cortesia che altrimenti, se non si fosse sentito tanto tedioso, non avrebbe mai davvero ritenuto opportuno specificare.
Il fatto era che non riteneva davvero d’avere un motivo per essere lì, pertanto gli aiuti non potevano che essere inutili.
Il fatto era che non avrebbe potuto aiutarlo nemmeno se lo avesse davvero voluto: perché lei, quel ma a strozzargli il respiro – ed a farlo svegliare alle quattro di mattina senza nessun motivo, sudato e con il fiato corto sebbene caldo non ne facesse; a fargli chiudere gli occhi, le dita a premere sulle tempie per placare un’emicrania priva di forma, ogni volta che si ritrovava sovrappensiero, la mente a scivolare sui ricordi di Run, Sin, Lydia, Arci o Jade -, non poteva toglierglielo nemmeno provando in tutte le maniere che le nuove scoperte della medicina le permettevano.
Perché il problema, era che ciò che si era lasciato alle spalle faceva male - più di quanto i Chariton Deadman di questo mondo potessero mai immaginare di soffrirne: quelli come Shot, il dolore a derivare da un distaccamento del genere, non erano stati addestrati per provarlo. La vita nel duemila cento diciassette poteva essere bella, ma senza Run, senza i suoi coinquilini, senza Arci e senza Jade, non ne valeva davvero la pena.
E lui, quel nodo allo stomaco a stringere sempre un po’ di più, giorno dopo giorno, non riusciva nemmeno a classificarlo sotto quella sfera: non glielo avevano mica mai spiegato, come bisognava gestire le proprie emozioni. Per quanto lo riguardava, poteva essere soltanto una qualche merda di influenza del futuro per la quale non erano ancora stati vaccinati - sapeva che non era così, ma lo aiutava a dormire la notte.
O almeno, quasi tutte le notti; evidentemente, non quella.
«en revanche,» era tornato a guardare il nulla ad aleggiare sopra i lettini ospedalieri, e quando la voce della ragazza si fece eco nella stanza non si premurò di voltarsi nella sua direzione. A meno che non fosse sordo, era impossibile per lei credere che non l’avesse sentita: gli unici altri rumori erano strani macchinari attaccanti ai pazienti, o alcuni di questi che nel sonno mugugnava e si dimenava; lui, ovviamente, l’avrebbe preferito. Parlare con il genere umano non era il suo passatempo preferito, figurarsi alle quattro del mattino - già sdrucciolare tre sillabe in croce era stato un impegno troppo grande, per il ragazzo. Ciononostante, ritenne opportuno continuare a parlare: Shot dovette chiudere brevemente gli occhi, per ripetersi mentalmente che tirare fuori una pistola e minacciare di spararle se avesse continuato non era una buona idea. «tu veux m’aider?»
Se voleva aiutarla.
Evidentemente, la gente del dopoguerra si era costruita tutto un proprio mondo con i nomi dei Prescelti. Non aveva voluto informarsi oltre, ma era lecito credere che sul nome degli eroi di Beauxbatons fossero state scritte storie mirabolanti di gesta leggendarie – erano i loro eroi, le loro leggende: non poteva dargli torto. Nessuno però sapeva che non l’avevano voluto loro, e che quello che riportano i libri di storia altro non sono che piccolezze trasformate dalla piuma di uno scrittore troppo fantasioso; avrebbero potuto far saltare in aria la scuola, per quanto ne sapevano, ed avrebbero continuato a portarli sul palmo della mano come idoli d’oro laccato.
Eppure non rispose, Chariton. Non un sorriso sardonico, né sopracciglia arcuate in silenzioso dissenso; non un fiato a dirle che non era il tipo che aiutava le persone, lui – e che se lo faceva, era per la loro rovina. Quando, serio ed atono, le chiese cosa avrebbe potuto fare – e cosa effettivamente avrebbe fatto di lì a poco: un potere inadatto ad una persona come Shot, ma decisamente utile in contesti simili; gli fece notare che non era sicura di riuscire a medicare tutti gli ospiti, e che lui poteva prendersi cura di alcuni di loro -, non lo fece per aiutare l’infermiera.
Come la maggior parte delle azioni a muovere il ventunenne, lo faceva per sé stesso: aveva bisogno di tenere occupati mente e corpo, di essere perfetto in qualcosa in quel nuovo mondo.
Aveva bisogno di non pensare a quello vecchio, Chariton Deadman.
Se per farlo doveva improvvisarsi Allegro Chirurgo, l’avrebbe fatto.

Annuì placido alla constatazione di Kieran, le iridi scure a rimbalzare da un gelato all’altro in mano alle due ragazze: buon Dio, com’era possibile che due esseri così piccoli potessero ingozzarsi così tanto? Più volte aveva cercato di relegare un tale pensiero ai meandri più reconditi della mente, ritenendo giusto non farsi più tante domande sulla Skywalker dopo tutto quel tempo, tutta quella vita, passato in sua compagnia, ma il modo in cui ingurgitava qualsiasi cosa le passasse dinnanzi gli impediva di non domandarselo ogni sacrosanta volta. La Sargent, non era di certo da meno; un po’, c’era da ammetterlo, lo spaventavano - davano l’impressione che se avessero voluto, avrebbero potuto mangiarti vivo.
Fortuna (per lui e per tutto il genere umano) che erano Murphy e Kieran, gente che durante attacchi nemici si preoccupava se spezzando la spina dorsale ad un uomo quello sarebbe stato bene.
Ovviamente, lui non aveva preso nulla – vedere quelle due mangiare saziava perfettamente.
«willie mi ha dato un aggeggio per navigare su internet. Una specie di tablet. Sono andata a curiosare.. Sin ha aperto un orfanotrofio, nel 2021, con uno spazio per gli animali. Si chiama Murphy's» deglutì appena, lo sguardo a posarsi sul profilo della ragazza al suo fianco. «murph…» una parte di Shot, quella che puntualmente gli infiocchettava ben bene l’intestino tenue, avrebbe voluto posarle un braccio sulle spalle, stringerla al proprio petto e dirle che sarebbero tornati indietro; che almeno c’era lui, con lei.
Un’altra, semplicemente, non ce la faceva: quella, ripensava a quei baci rubati quando nessuno dei due sapeva se avrebbero avuto altre occasioni per provarci, quei disperati tentativi di capire cosa cazzo stesse succedendo; ripensava a quella stessa mattina, identica a tutte le altre, in cui aveva cercato un contatto dopo giorni in cui la confusione aveva regnato come indiscussa sovrana, e lei si era allontanata.
Inutile dire quanto poco Deadman ci sapesse fare con gli esseri umani: non li comprendeva, troppo complicati; Murphy Blue Skywalker, era il peggiore esemplare. Perché lei l’aveva sempre conosciuta, e più passava il tempo, meno gli sembrava di averlo mai fatto realmente. «ti avevo detto di non fare ricerche» l’aveva consigliato credendo che le avrebbe fatto male sapere come gli altri erano andati avanti nonostante tutto, e naturalmente non si sbagliava. «finirai per scoprire che run si è messa a coltivare barbabietole da zucchero in qualche parte del mondo» uau, sarebbe stato davvero trpp mistiko!!1
«scusa, kier. il 2043?» quando la ragazza aveva osservato che in quell’anno parevano passarsela peggio, Chariton non ci aveva fatto davvero troppo caso. Quando erano approdati in quell’epoca, Will aveva detto loro che c’erano stati cinquant’anni di guerra ed altrettanti di pace: quella data, la poteva anche soltanto aver vista in qualche libro di storia, nel quale era ricordata per qualcosa di veramente spiacevole. «mh, volete vedere una cosa?» ed ancora, Shot non riuscì a guardare la più giovane - sembrava esserci uno schema in quell’incontro, che casuale e fortuito non lo era mai stato; ma non era per quello che non riusciva a soffermarsi sui tratti di lei. C’era qualcosa, in Kieran Sargent, che non gli quadrava – qualcosa che si incastrava fin troppo in puzzle che non aveva mai cominciato, capite.
Senza contare che la sua attenzione era per tutt’altro. Le iridi cioccolato non poterono far altro, in quel momento, se non scivolare sulle dita di Murphy a stringergli il braccio: ancora, non riusciva a capirla.
Quello che seguì ai muti e significativi cenni dei due Estremisti, per i gusti di Shot accadde un po’ troppo velocemente.
«questi siamo io, voi due e luke»
Non ebbe il tempo di domandare come fosse possibile - che lui una data del genere non l’aveva mai vissuta, che il presunto sé stesso della foto sembrava avere una ventina di anni in più di lui, che non aveva mai visto lei o tale Luke prima d’ora. Aggrottò soltanto le sopracciglia, il fiato a morirgli in gola.
«abbiamo viaggiato cento anni nel futuro, quindi non vedo perché non dobbiate credermi. E non mi odiate, vi prego»
Non ebbe il tempo di dirle che credeva a ben poco, lui, e che odiava tanti. Ma che lei, ne era certo, non avrebbe mai potuto odiarla: una sensazione a pelle, la sua, dal primo momento che i loro sguardi si erano incrociati a Beauxbatons; troppo familiare, per ispirargli un rancore immotivato.
«vengo dal 2043, e voi siete i miei genitori»
Non sentì la mano della Skywalker stringersi violentemente attorno alle sue dita, troppo turbato e confuso. Avrebbe voluto dirle che non capiva, ma più osservava la foto più riteneva non ci fosse nulla da capire: era, semplicemente, troppo assurdo per essere vero.
Che avesse sempre idealizzato l’idea di un futuro con Murphy, di una vita normale con la migliore amica, era palese agli occhi di tutti tranne che a quelli di lei – ma era arrivato a pensare, di averla idealizzata a tal punto da averla resa inaccessibile: le cose belle, lui, non le sapeva tenere. Non le sapeva comprendere.
Quello, tuttavia, era troppo – e dopo qualche secondo di imbarazzante silenzio, non poté più trattenere una sincera risata gutturale a graffiargli la gola. Avevano viaggiato nel tempo per cent’anni, come aveva loro fatto notare la mimetica, quindi non aveva alcun modo di mettere in dubbio la sua provenienza da quell’anno – qualunque fossero state le sue ragioni -, ma era il resto ad essere troppo esilarante.
Troppo bello per credere fosse vero.
Troppo desiderato, per credere potesse essersi realizzato.
Non aveva idea di come prendere una simile notizia, Shot: l’unico modo possibile, era non prenderla e basta. «quindi siamo stati a letto insieme. quanto vorrei poterlo dire a run.» così poco incline a ridere il Guaritore, che smettere per guardare serio la ragazza al suo fianco fu un gioco da ragazzi.
C’è da dire, però, che fu anche molto facilitato dalla saliva che improvvisamente aveva rischiato di strozzarlo alle parole di Murphy. Quindi siamo stati a letto insieme.
Santo cielo, dopo anni che le andava dietro era a malapena riuscito a racimolare un bacio nei momenti di disperazione e stordimento generale, venendo subito dopo ripagato con un sempre più gelido distacco: da lì a pensare di essere stati sotto le stesse coperte, ce ne passava d’acqua sotto i ponti.
Non che non avesse voluto. Era lei, a sembrare di non volerlo.
«oh, andiamo murphy, non vorrai dirmi che ci credi davvero» tornò con gli occhi su Kieran, le braccia alzate in segno di resa. «cioè, posso credere al fatto che tu venga dal futuro, ma che tu sia nostra figlia?» dette la colpa di quella titubanza all’assurdità della frase stessa, e non di certo al fatto che ripetere quella semplice nozione facesse uno strano effetto al livello della gabbia toracica. «dimmi la verità, kieran» si inumidì le labbra, piegandosi appena sul tavolo: il minimo dubbio gli era sorto nel momento in cui era intervenuta la Dottoressa, ma continuava a ripetersi che Run non gli avrebbe mai fatto una cosa del genere. Era una Run, ma era anche la sua migliore amica: sapeva da sempre cosa provasse per Murphy, e non aveva mai una volta fatto in modo che lei capisse qualcosa. Doveva risolversela Shot, e si fidava abbastanza della Crane per credere non avesse spifferato il suo segreto.
Eppure… magari era tipo uno di quei piani di riserva, sapete?, di quelli che trovi nei kit di sopravvivenza in caso di fine del mondo – e si sapeva che la ragazza avesse priorità particolari, nella vita.
Come potessero conoscersi Run e Kieran, non lo sapeva credo?.
«ti sei per caso messa d’accordo con qualcuno per organizzare questo scherzo?» prese la foto tra le dita, esaminandola più a fondo. «sembra fatta così bene, chi l’ha ritoccata deve essere un vero mago su photoshop»
E non poteva che continuare a pensare, che doveva per forza essere uno scherzo.
Che più teneva in mano quell’istantanea, più riconosceva i tratti impressi sulla carta fotografica, e meno aveva senso.

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chariton deadman

1996's | 22.12.2117

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Il tatto non era propriamente la caratteristica migliore di Chariton Deadman, e tantomeno il senso di colpa che sarebbe potuto derivare dalla palese assenza di un tale umano attributo di fronte ad un’altra persona: parlava ancora prima di pensare, privo di un qualche filtro che gli permettesse di selezionare cosa fosse giusto o meno dire affinché qualcun altro non ne risentisse. Sia perché, sinceramente, non gliene era mai importato più di tanto del fatto che qualcuno potesse non apprezzare ciò che aveva da dire - quando e se, lo aveva da dire; preferiva di gran lunga restare in silenzio e giudicare da lontano, piuttosto che sprecare il proprio fiato se poteva scegliere -, sia perché gli era stato insegnato sin dalla tenera età che non aveva il tempo di riflettere prima di sparare: una dottrina, quest’ultima, che aveva adattato sia alla praticità del proprio lavoro che alla mondanità di tutti i giorni.
Osservò Kieran inabissarsi nella propria seduta senza battere ciglio; la vide risentirsi, offendersi delle accuse che le erano appena state mosse contro, incapace di rammaricarsi a sua volta della scarsa attenzione e premura con cui l’aveva trattata. Di certo, non era sua reale intenzione ferirla in quel modo: voleva soltanto capire dove volesse andare a parare, cosa ci fosse dietro; quello raccontato dalla giovane era un idillio fin troppo utopico agli occhi di Shot, nonché esageratamente assurdo e fuori luogo. Chinò appena lo sguardo su Murphy, stringendo le labbra tra di loro e chiedendosi come potesse non trovarlo maledettamente ironico. Non riteneva utile domandarsi come potesse credere ciecamente alla confessione della Sargent, conoscendo talmente bene la migliore amica da sapere ch’ella, di storie fantascientifiche simili, ci si abbuffava quasi fossero un buffet gratuito alla sagra della ciambella – ma che fosse irrazionale, almeno un po’, doveva pensarlo.
Forse sbagliava lui, a prenderla in quel modo: certo l’aveva messo in preventivo sin dal momento in cui gli si era creato un groppo in gola alla vista dell’istantanea della sua presunta figlia, ma aveva le sue buone ragioni per non voler credere a quella storia. Sospirò appena, distogliendo le iridi scure dal profilo della Skywalker per riportarle sul viso di Kieran: la somiglianza indiscutibile che legava le due non aiutava a mantenere salda la propria posizione in quella faccenda. Era destabilizzante, come ogni minimo movimento della più piccola paresse essere un’emulazione perfetta ed adattata di quelli che, per vent’anni, aveva notato in se stesso e nella geocineta – e respirò ancora soltanto per avere altro da fare, mentre la caparbietà ed esplosività della sua presunta figlia venivano a galla rendeva tutto più complicato.
Più passavano i secondi, più Chariton sapeva di credere a quella storia; al contempo, sempre maggiormente si convinceva di non essere disposto a farlo.
Si sentiva esattamente come Run e Murphy durante lo scatto finale nella maratona della loro serie preferita: avevano percorso tanto, mancava loro soltanto lo sprint esaustivo che avrebbe portato a compimento la stagione – e poi arrivava Sin, che innocentemente se ne usciva dicendo di aver letto da qualche parte che nel prossimo episodio tal tizio sarebbe morto, rovinando loro la scena clou di tutto il telefilm. Sapeva che loro avrebbero continuato a vederlo, sperando non fosse come detto dal Dottore spaccagioie pur consce che non poteva essere altrimenti, che tutti gli indizi portavano inevitabilmente a quella conclusione - consapevoli, che una volta giunte a quel punto l’avrebbero goduto un po’ meno, perché non c’erano arrivate da sole.
«immagino che abbia bisogno più prove per credermi, giusto?» si spinse contro lo schienale della sedia, le braccia incrociate senza proferir parola. Sì e no, avrebbe voluto sinceramente dirle, ma non lo fece unicamente perché non era più certo di cosa pensasse. Fece cadere la coda dell’occhio nuovamente sulla propria vicina, mentre Kieran parlava di lettere dal futuro e metodi alternativi per guadagnarsi la loro fiducia; lui d’altro canto non poteva che chiedersi se per lei, la ragazza per cui aveva una cotta da sempre e che ancora non era riuscito a conquistare con le proprie forze, sarebbe cambiato qualcosa tra di loro solo per il fatto che così doveva essere.
«anche te Shot sei stato rapito da bambino - uau kuante kose in komune che avete - e….quando mangi le m&m’s scarti sempre quelle verdi perché ti fanno senso» okay, quella delle m&m’s era un colpo basso – probabilmente nemmeno i suoi amici al Laboratorio sapevano di quel suo… problema. Lo disturbavano, un po’ come i cetrioli facevano ai gatti; una cosa impulsiva ed irrazionale che non avrebbe saputo spiegare ma che comunque non era importante ai fini della trama. «mh.» mugugnò, senza né dissentire né confermare: potevano essere nel ventiduesimo secolo, ma non era del tutto sicuro che professare la propria appartenenza ad un (ex?) gruppo estremista potesse essere una buona idea; d’altronde, omettere la realtà sarebbe stato stupido, e Blue lo avrebbe contraddetto al volo. «tu sei una mimetica,» commentò piatto, senza muoversi di un centimetro. «e per quanto ci è dato saperne potrebbe esserci un telepata qui nei dintorni, del quale ti sei approfittata per entrarci nella testa ed estrapolare queste non-così-semplici informazioni.» si piegò in avanti, poggiando i gomiti sul tavolo e guardando fisso negli occhi la ragazza. «oppure potresti averle lette in qualche libro che narra le fantastiche vite degli eroi di beauxbatons» enfatizzò le ultime parole con un cipiglio stanco ed un sospiro a mezza bocca, roteando brevemente gli occhi al cielo: uno dei pochi motivi per cui non avrebbe potuto vivere per sempre in quell’epoca – sempre che fosse concesso tornare a casa prima o poi -, era quel continuo essere etichettati come Leggende. Era… snervante, e sbagliato. «se vuoi che io creda davvero a questa storia,» Sapeva di mettere a disagio le persone con la propria, semplice presenza, ed a volte era un bene. «devi fare meglio di così, kier. stupiscimi.»
Come? Chi lo sa: evidentemente, non Chariton Shot Deadman.

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