extra: tassorosso vs corvonero

Assurdo quanto fosse diverso guardare una partita dagli spalti, e farlo da sopra la scopa. Nessuno (tutti, in realtà, se solo avesse avuto una soglia di attenzione appena più alta) l’aveva avvertito al riguardo, e gli allenamenti non erano proprio la stessa cosa.
Non ci si poteva prendere un attimo di tempo per fare un applauso a Paris per aver parato la pluffa (che significava che non era nel suo team, era comunque stato bravissimo il suo bro), per unire indici e pollici e mandare un cuoricino a Bennet («dici che se cado da quest’altezza mi rompo solo una gamba?» chiedeva: era un uomo di parola, Balt), o urlare a squarciagola quanto fosse bravo il suo baby Ficus, che la gente moriva.
«oddio, stanno bene???» domandò alla Meisner, che sicuramente era lì da qualche parte, indicando con un cenno del capo le due tizie che non aveva mai visto in vita sua. «le conosco?» un po’ più sottovoce, perché gli pareva brutto.
Comunque, ad un certo punto si trovò a dover lasciare la corvonero con un bacio soffiato nel vento, perché a quanto pareva aveva di nuovo l’occasione di ritrovarsi tra le mani la pluffa. L’ultima volta non era andata esattamente come aveva immaginato, ma c’era sempre tempo per migliorare.
E perché doveva essere proprio davanti agli anelli. Ma quando ci era arrivato, poi. «aiuto.» guardò il Tipton.
Guardò la pluffa.
Guardò i cercatori iniziare ad impazzire per il boccino.
Guardò gli anelli.
«BRO!!!» bro… «GIÀ LO SAI!!!» ne avevano già parlato, sicuramente, forse in mezzo ad altre mille cose, di dove avrebbe tirato se mai si fosse trovato lì davanti: toccava a Paris interpretarlo come un “dai fammi fare bella figura” o come un consiglio per pararla e fare lui il figo.
O ricordarselo.
E tirò la pluffa.