| sacrifice | Arricciò il naso all’odore pungente della stanza. Teneva una mano sulla cornice della porta, l’altra stretta al lungo bastone da passeggio la cui punta tastava l’entrata alla ricerca di eventuali ostacoli. Arabells Dallaire non conosceva ancora abbastanza bene il Quartier Generale per spostarsi da un corridoio all’altro senza ausilio esterno, e per quanto adorasse appendersi al braccio degli altri per superflui tour della zona, ci teneva alla propria indipendenza. Le piaceva dipendere da terzi solo quando non le serviva, altrimenti qual era il punto.
Asciugò il sottile strato di sudore dalla fronte con il dorso della mano, un sospiro drammatico a sgusciare dalle labbra. Avrebbe potuto andare a casa, certo, o oziare con il resto dei compagni nella sala ristoro, ma l’adrenalina ancora in corpo l’aveva spinta ed esplorare piuttosto che a fermarsi. L’allenamento, anziché stancarla, l’aveva svegliata, spingendola fino ai meandri di un ambiente nel quale non solo era completamente inutile, ma ogni movimento brusco o disattento avrebbe rischiato di far danni. Umettò le labbra, appoggiando la testa allo stipite.
Sguardo vuoto e buio, quello di Bells.
Erano passati cinque mesi da quando aveva perso la vista. Nelle settimane a seguire, le avevano suggerito in tanti di farsi vedere da un guaritore, o lasciare che al San Mungo provassero cure ibride. Il suo lavoro, dipendeva da quello: era una Cercatrice. La migliore. Difficile poter continuare ad esserlo, se il boccino non poteva vederlo – e se l’opinione pubblica avesse biasimato i suoi successi alla manipolazione dell’aria, cosa che sapeva sarebbe successa, ma che ancora non era un problema – ma non poteva. Non ancora. Se non provava, poteva rimanere dell’idea che potesse tornare a vedere in qualunque momento, e la cecità fosse solo provvisoria. Una fase. Avere la certezza di non poter riavere la propria vita, era un passo che non aveva avuto coraggio di compiere. Aveva lasciato la squadra, pur rimanendo al fianco di Elwyn per le decisioni operative; era, ovviamente, rimasta al SUB, sorrisi delicati e morbidi quando l’Huxley tentava, con una davvero scarsa vena poetica, di raccontarle i quadri degli artisti emergenti. Aveva i suoi amici. La sua famiglia. Nathaniel Henderson ancora la riteneva una sorellina, e si era offerto personalmente di aiutarla ad adattarsi al nuovo mondo – al suo nuovo essere.
Era abbastanza. Di solito.
Entrare nella Resistenza aveva riempito parte del vuoto lasciato da Abbadon. Avere la possibilità di fare qualcosa, e una comunità alle spalle che la pensasse come lei, aveva irrobustito il suo spirito spingendola a tornare quella di un tempo, strappandola dall’apatia dei primi giorni al San Mungo. Molti pensavano fosse lì per vendetta, e non poteva affermare fossero completamente nel torto, ma non era solo quello ad averla spinta fra le loro mura.
Sapeva fosse la cosa giusta. Indipendentemente dalle diverse mentalità, gli screzi e le personalità più disparate incontrate al QG, Arabells sentiva che quello fosse il suo posto. Uno dei pochi in cui respirare non sembrasse un atto di guerra. Faceva ridere, ma anche un po’ piangere, che ad averla condotta lì fosse stato Gerry Wyatt Holland, ma d’altronde, qualcosa di giusto nella vita doveva pur farlo prima o poi. Statistica.
Sentì un rumore all’interno del locale, e battè il bastone sulla porta per annunciare la propria entrata. Pionieri e specialisti avevano la terribile tendenza di rimanere così assorbiti dal loro lavoro, da non rendersi conto di nulla, e la Dallaire voleva evitare incidenti.
Diplomatici o fisici che fossero.
«quindi cos’è che fate qui?» Rivolto a chiunque fosse disposto a risponderle: qualcuno doveva pur saperlo.
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