so drop a bomb on all the things we dreamed about

A Mona, quella situazione non piaceva.
Affatto.
In un primo momento aveva pensato che schierarsi con Abbadon potesse essere una scelta sufficientemente motivata e sensata, ma dopo aver visto le conseguenze che quella guerra si stava portando dietro, non ne era più così convinta.
Gli special al potere? Ma per favore. Solo perché un egocentrico figlio di puttana si era svegliato decidendo che tutto il mondo dovesse essere il suo parcogiochi? Ma per favore.
La Benshaw era di cattivo umore da settimane; il lockdown, e le lezioni parzialmente sospese e trasformate in didattica a distanza per tutti i poveri falliti che venivano richiamati a casa dalle proprie famiglie, non avevano aiutato; Gali che tornava dalla fottuta guerra, non aveva aiutato; il pensiero che Cherry avesse contribuito a rafforzare l’esercito di Addabdon, non aveva aiutato; Bennett che le dava contro per ogni cosa, solo perché la vedevano da due punti di vista diversi, non aveva aiutato.
Aveva provato a distrarsi bullizzando chi era rimasto a scuola (e perché proprio Dara, affectionate) e provando a rovinare la giornata degli altri poveri studenti di Hogwarts — se le sue dovevano far schifo, era solo giusto condividere con gli altri un po’ del proprio malessere.
C’era troppo fermento, da quelle parti.
Troppo.
Nemmeno i preparativi per il ballo la distraevano abbastanza, e lo studio per gli esami finali era l’unica cosa che fosse ancora in grado di farla rimanere concentrata su qualcosa per più di dieci minuti, senza che la mente vagasse ai perché e per-come la loro società sarebbe cambiata del tutto nelle prossime settimane. Lo era già; mutata, e senza possibilità di ristabilire l’ordine precedente delle cose.
In quell’ordine, Mona c’era cresciuta e c’aveva affondato le proprie radici, le fondamenta del proprio essere; nella purezza di sangue, c’aveva creduto come una Benshaw di tutto rispetto. E ora.. Ora? Cosa rimaneva? La possibilità (non così remota) di diventare loro l’ultimo scalino della piramide sociale.
Inaccettabile. Con quale diritto, quale fottuto diritto, pensavano di poter ribaltare l’ordine naturale delle cose e semplicemente pretendere che venissero accettate da tutti? Mona non ci stava; ma si rendeva anche tristemente conto di non avere armi a disposizione per poter combattere una guerra dopo la guerra.
Il problema era che non riuscisse nemmeno a tenere la testa bassa e accettare il cambiamento; era troppo orgogliosa, troppo Mona, per poterlo fare; sapeva che tenere la bocca chiusa fosse la scelta più intelligente, quella da compiere, ma non era disposta a dismettere con un solo cenno le convinzioni di una vita intera. Non l’avrebbe fatto. Peccato poi che quello si traducesse inuna guerra fredda con le uniche persone che, in cinque anni, l’avessero mai sopportata. Era abituata a non essere sulla stessa lunghezza d’onda dei Ben10 — era un po’ il suo ruolo, quello di voce fuori dal coro, controcorrente, bulla. Se avevano un problema con tutto quello, sapevano dove trovarla.
Ma la possibilità che gli sgorbi di questo mondo salissero al potere per comandarli tutti, era davvero impossibile da accettare, e avrebbe continuato a tenere alte le proprie convizioni. Se Ben, e tutti gli altri, erano così cocciuti da non vedere come quello fosse tremendamente sbagliato, non era di certo un problema di Mona.
Avrebbe studiato da sola, non era un problema nemmeno quello! Non aveva bisogno dei loro appunti, o delle loro correzioni, o della loro compagnia.
Con i libri sotto braccio, varcò l’enorme porta in legno della biblioteca, e scelse volontariamente di dirigersi il più lontano possibile dal tavolo dove sapeva, per abitudine, che si fossero riuniti i Ben — per lo meno, quelli a cui interessava ancora qualcosa delle lezioni e dei bei voti. Schiaffò i volumi sul primo tavolo libero, vicino ad una grande finestra che dava sui cortili; nello stesso momento, qualcun altro ebbe la brillante idea di fare lo stesso.
«Monrique,» uno sguardo veloce in direzione della cheerleader verde-argento, e un sorriso tirato. «Nuovo look?» Cos’è, voleva entrare anche lei nel club delle lesbians queens with pink hair? Bastava chiedere: Sorta aveva le t-shirt. «C’ero prima io.» Nel caso in cui non avesse capito che quel posto era ormai occupato.