[2022/2023] m.a.g.o.

M.A.G.O. 2023

Sheridan McLean è un uomo che ha fatto tanti errori, e ne è consapevole. Guarda la ragazzina, volgendole un infinitesimale cenno del capo. «ho sbagliato» Ammette; a credere che Moray fosse impazzito, e non cercare una soluzione diversa anni prima. «grazie», aggiunge infine: per aver dato al Fairbairn la giustizia che meritava; per Avalon, che un tradimento dal padre non lo meritava.

Quando concludete la vostra esposizione, i professori si congratulano con voi, sorridendo appena. Deanna Roberts prende nota di quanto le riferite al Ministero. Le indagini che ne seguono, sono brevi.
Molto, brevi.
Carter Fontaine viene assoluto dalla sua condanna. Spostato al San Mungo, dove proveranno a guarire quel che è andato perso e rotto nei nove anni ad Azkaban.
E Wilfred Balkely?
Lo immaginavate tutti, ma se seguirete il processo, non potrete fare a meno di stringere i pugni lungo i fianchi: non ci sono prove; neanche una. Non per Moray, non per Carter - ma quello, potevate immaginarlo -, non per altri… coinvolgimenti.
Lascia il Wizengamot da uomo libero, sotto gli occhi gonfi di lacrime di Avalon Fairbairn.
Giustizia è stata fatta, vi dicono i Ministeriali che hanno seguito con voi il caso.
Voi lo sapete, che la giustizia non esiste. E non siete gli unici.

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[sara che inspira profondamente, perché è finalmente il suo momento: non è mai stata brava nelle storie d’amore, ma sapete cosa le piace? Dai, lo sapete.]
E con questa scena post crediti, ci avviamo alla chiusura ufficiale dei vostri MAGO: complimenti, studenti. Siete promossi, diplomati, e pronti ad entrare nel mondo degli adulti. Vi ricordiamo di cambiare l’abilitazione – ugh, lo so, terribile – e di segnarvi in lista lavori. Qualunque mansione vogliate, grazie allo svolgimento degli esami, non sarà richiesta la role di prova. Ancora le nostre congratulazioni, perché siete stati bravissimi, e siamo stati fieri di voi dal giorno uno. Con il vostro aiuto, è stato tutto… davvero meraviglioso, e speriamo vi siate divertiti quanto l’abbiamo fatto noi. Baci baci, bimbi belli. In bocca al lupo con la vita adulta – e la Mai Soli vi attende!

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Giornalista: E dimmi, Atlas. Come ti senti ora che il caso di tuo padre è stato risolto?
Atlas: Sollevato. Decisamente sollevato.

Non avevano avuto bisogno di dirsi nulla. Si erano guardati da sopra la spalla della madre, Atlas ed Ariel, ignorando il vociare del resto del tribunale, e non avevano avuto bisogno di dirsi nulla, perché quella storia era già scritta nei loro occhi; nella linea stretta delle labbra. Non servì neanche un cenno con il capo.
I fratelli Fairbairn non erano così diversi: cambiavano copertina e prefazione, ma i contenuti erano gli stessi. Atlas avrebbe dovuto essere quello maturo, ma non lo era mai stato; Ariel quella contenuta, ma non era nata per esserlo. Quando non si scottavano a vicenda, si alimentavano l’uno con l’altra come fiamme, bruciando tutto quel che capitasse sul loro cammino senza guardare in faccia nessuno – brace e scintilla, perché Atlas si arrabbiava a lungo ed Ariel spesso.
Mentre Avalon piangeva, stretta fra le braccia dei figli, ad entrambi sfuggì l’angolo di un sorriso.
Quelli che si completavano solo insieme, sapete.
Crudele. Selvaggio. Violento.
Alla Giustizia, non credevano da un pezzo.
Moray ed Avalon non avevano sbagliato nel crescere i loro bambini. Nessuno dei due avrebbe voluto vedere quel tipo di espressione risoluta sui loro volti, ma Atlas ed Ariel, crescendo nel sistema, si erano fatti regole proprie da seguire ed infrangere.
Si coprivano le spalle a vicenda, da tutta la vita.
Atlas ricordava la prima volta che Ariel era stata spedita in Sala delle Torture con l’obbligo di tormentare i compagni: non voglio farlo, gli aveva detto strizzandogli la mano nella sua; l’aveva guardato con quegli occhi troppo grandi, pallida in volto, e gli aveva detto non voglio farlo, Atlas. Aveva dodici anni, era al suo secondo anno. Il maggiore era al sesto. Loro, o tu, le aveva mormorato fra i capelli; noi, o loro, era diventato negli anni, quando i sorrisi del maggiore si facevano troppo languidi, e la rabbia della minore piccata e feroce.
Durante gli allenamenti di Quidditch, Ariel aveva morso la ragazza che aveva mostrato foto intime del fratello all’intero spogliatoio, ed aveva sputato l’orecchio sul pavimento degli spogliatoi; il primo ragazzo che aveva spezzato il cuore della sorella, non aveva potuto alzarsi dal lettino in infermeria per quasi due settimane.
Non erano sempre così - Ariel era divertente, determinata, leale fino all’osso; Atlas era carismatico, brillante, e manteneva la parola data - ma erano anche così.
Si amavano, o si odiavano. O entrambe, ed insieme.

Giornalista: Avete commemorato la memoria di tuo padre?
Atlas: Non c’è giorno in cui non lo ricordiamo. Ma sì, l’abbiamo fatto. Insieme, come una famiglia.

Anton Moreira, che le dita non gliele sfiorava mai, aveva stretto la mano sul suo polso, quand’erano tornati al Garage a prendere l’attrezzatura. Erano impulsivi, i Fairbairn, ma non stupidi. Mai, stupidi. Atlas era rimasto ad osservare le unghie del collega a disegnare mezzelune sul suo avambraccio, battendo le palpebre lento. Non aveva pensato di dovergli dare spiegazioni: poteva dire tante cose, e molte dispregiative, sul Moreira, ma non che fosse un’idiota. Avrebbe dovuto sapere perché fossero lì. Che fosse l’unico modo in cui quella storia potesse finire.
Non chiedermi di non farlo.
Aveva alzato gli occhi su Anton, lasciando che vedesse quanta pupilla avesse ingurgitato l’iride, rendendo lo sguardo quasi completamente nero. Atlas era arrabbiato. Era furioso; ma si era ammorbidito comunque, lasciando la curva delle labbra in una velata supplica. Ne ho bisogno.
Anton non aveva saputo cosa dirgli. Aveva aperto la bocca; l’aveva richiusa, tutte le parole morte in gola. Sapeva quale fosse la cosa giusta da fare, ed era non farglielo fare, e sapeva l’avrebbero fatto comunque, quindi a lingua asciutta aveva bisbigliato «posso aiutarvi?» perché sarebbe andato volentieri all’inferno, se avesse significato poter seguire Atlas Fairbairn.
Ed Ariel, certo, ovvio, haha. Impossibile da dimenticare, con quel suo «sei veramente ridicolo, moreira» brutale con cui aveva lanciato la sacca dell’attrezzatura sul petto di Anton, specificando «e no, demente: non era un complimento.» Perchè Ariel non aveva avuto voti eccezionali a Hogwarts, ma almeno non era una stronza come il fratello che fingeva di non vedere, o cogliona come il Moreira a credere di non sapere: aveva già preparato la roba per lui; non aveva avuto dubbi, sul fatto che si sarebbe unito.
E anche grazie al cazzo, visto che era il migliore sul campo.

Giornalista: In merito a… Wilfred Blakely.
Atlas: Sì?

Anton era rimasto fuori.
Fra loro tre, era il migliore in quel tipo d’incantesimi - per quello suo nonno l’aveva assunto - di occultamento, e sicurezza. Quel che teneva fuori, teneva anche dentro.
Aveva morso nervosamente il labbro inferiore per tutto il tragitto. Atlas gliel’aveva strappato dai denti con il pollice, ammonendolo che avrebbe finito per sanguinare – solo per farlo arrossire; per ricordargli che fosse ancora Atlas, sempre Atlas.
Non si reputava un mostro. Era solo qualcuno che fosse disposto a fare quel che andava fatto.
Ariel era stata la prima ad entrare.
Quando Atlas l’aveva raggiunta nel lussuoso salotto di Wilfred Blakely, la mazza era già sollevata, e l’uomo a terra. Aveva blaterato qualcosa. Con un colpo di bacchetta, Atlas l’aveva messo a tacere e immobilizzato; Ariel l’aveva colpito ancora, ancora, ed ancora, gridando fino a spaccargli i timpani e tagliarsi le corde vocali. Le mani imbrattate di sangue. Gocce scarlatte che avevano raggiunto il volto del maggiore, che osservava la furia della sorella senza battere ciglio, perché la capiva, e la sentiva anche lui. Voleva lasciarle quello, però; tutto per lei.
Disfunzionali.
Non gliene fregava un cazzo. Quell’uomo, volente o meno, aveva ucciso suo padre per un paio di fottuti spicci – e cosa se ne faceva, ora, del tappeto persiano, se non soffocarci nel tentativo di mettersi a sedere? Cosa, dei soprammobili in ceramica rotti, se non tagliarsi i palmi provando a scappare? Cosa, del conto alla Gringott, se non farlo marcire dimenticato da tutti? - quindi sì.
Pensava lo meritasse. Pensava se lo meritassero.
«ti considerava un amico» Quel che faceva male, erano le lacrime di sua sorella. Le sentiva calde come fossero state sulle proprie guance, Atlas; strofinò la guancia sulla spalla, concedendosi di credere fossero le sue e non le proprie.
La voce spezzata. Il singhiozzo asciutto. Le spalle a curvarsi.
Non era rimasto molto di Wilfred Blakely da prendere a calci, ma Ariel lo fece comunque, prima di afflosciarsi in un ultimo strillo disperato contro la spalla del fratello – e lui la strinse a sé, senza dire nulla. Cullandola piano, dolcemente. Stringendola abbastanza da farle e farsi male, perché lui c’era, perché sarebbe rimasto. Quando aveva smesso di piangere, le aveva baciato una guancia ignorando il sapore di rame. Le aveva detto di uscire; avrebbe raggiunto subito lei ed Anton, doveva solo sistemare le ultime cose.
Poi aveva ridato la voce all’uomo. Non era rimasto molto, ma abbastanza sì.
«vostro padre non avrebbe voluto questo»
Aveva usato la maledizione Cruciatus fino a che non aveva più avuto forze neanche di contorcersi.
Perchè suo padre non avrebbe voluto neanche morire, ed invece l’aveva fatto, ed in quell’età del cazzo in cui Atlas Fairbairn era stato un figlio insopportabile. Tutto la voce di suo nonno, a far pesare al genitore quanto poco ambizioso fosse – con quel suo lavoro ridicolo, ad aspettarsi facesse le sue stesse scelte, rimanendo a vivere in un posto del cazzo come lui. Non lo pensava davvero, non così. Amava suo padre, Atlas; era ancora il suo modello da seguire.
Non sempre. Non in quel momento. Perchè aveva ragione, il buon Fred.
Si era chinato al fianco di quel che il Blakely era stato, e sarebbe rimasto ancora per poco. Aveva aspettato che battesse le palpebre per metterlo a fuoco, e concesso perfino di pregare per la sua vita. Piatto. Vuoto.
Si era schiarito la gola, Atlas, alzando gli occhi al soffitto per asciugare la patina liquida.
Si fidava di te. Si fottutamente fidava di te.
«allora non sai dire solo stronzate»
E l’aveva inzuppato di benzina.

Giornalista: La sua morte, è stata -
Atlas: Una tragedia, sono d’accordo. La casa che si era costruito non era a norma, come avrà letto. Un terribile incidente. Tutta la comunità l’ha pianto, era un uomo rispettato, malgrado il processo di qualche mese fa. Abbiamo partecipato tutti al funerale, offrendo i nostri omaggi.
Giornalista: Un cerchio che si chiude, potremmo definirlo. Confidando sia l’epilogo della tragica storia di Aud Uilinn, che progetti avete per il futuro? Rimarrete in Scozia?
Atlas: Io sì. Durante l’estate, ho trovato un piccolo teatro che aveva necessità di personale, quindi ora mi occupo anche di insegnare recitazione ai bambini. Salire sul palco è… fuori discussione, al momento. Immaginerà il perché.
Mia sorella fa avanti e indietro, ma passa più tempo in trasferta che a casa.
Mia madre non ha alcuna intenzione di abbandonare il nostro quartiere. Al momento, si sta occupando della creazione e manutenzione di un nuovo parco pubblico. Dovrebbe passare, quando ha un po’ di tempo. Non per vantarmi, ma – dopo me e mia sorella – è il suo lavoro migliore.
Giornalista: Volentieri. Ti ringrazio per il tempo che sei stato disposto a concedermi. Mai come adesso il mondo magico ha bisogno di sapere che esistono piccoli paradisi come Aud Uilinn, in grado di riprendersi da eventi traumatici e fiorire, e che ci siano giovani come te a portare sulle spalle il futuro della nostra società. Come si chiama lo spettacolo che stai creando con i bambini?
Atlas, sorridendo: “Ricordami così, amore mio”


Elizabeth Livingstone aveva battuto le palpebre sul profilo della casa in fiamme.
Labbro inferiore succhiato fra i denti, sopracciglia arcuate. Gli occhi a scivolare sulle tre teste di fronte all’abitazione; le era parso di vedere brillare la punta di una sigaretta, prima che sparissero.
«a quanto pare, non hai bisogno del mio aiuto» Dietrofront sul marciapiede, tornando dalla direzione da cui era arrivata.
Sheridan McLean era rimasto a guardare la casa di Wilfred Blakely sciogliersi in cenere.
E come lui, i vicini di casa. I negozianti. Curiosi passanti.
Moray Fairbairn era un uomo amato da tutti.
Il fumo venne contenuto, ma le fiamme bruciarono per molto, molto tempo.