bring home the glory

feel free to dress slutty at my funeral
it's what i would have wanted

Love is our resistance
It could be wrong, But it could've been right

It's silly of me
To get on the level that I'm on

Can't dream
when everything's
a little unsure

Niente, non ce la poteva fare. Ci stava provando, ci stava maledettamente provando, ma respirare sembrava troppo - troppo al di fuori della sua portata. Immobile, Erin Chipmunks, le mani sulle braccia a stringersi e contenersi, liquidi occhi verdi fissi sulla chioma argentea a pochi metri da lei. Non aveva il coraggio di muoversi. Non aveva l’audacia di muovere un muscolo, di battere le palpebre, per timore che sarebbe sparita. Socchiuse le labbra sentendo le spalle tremare, la vista ad offuscarsi e rendere torbidi i tratti della ragazza. Si costrinse infine ad inspirare dalle narici, il petto e la gola bruciare per quell’ossigeno di cui aveva bisogno, ma che non sapeva come gestire.
Tutto insieme, tutto quello, era difficile da mandar giù: chouko e stiles, nicole e marcus, jess.
E poi quello.
Non aveva compreso subito cosa fosse successo, Erin, abbassando lo sguardo sul volto familiare di Frankie Cobain. Ed aveva continuato a non capire, sopracciglia corrugate, nel sfiorare impercettibilmente con le dita la chioma un tempo bionda, ed in quel momento striata di cremisi, di una ragazza che non conosceva. Poi
«…aidan?»
Poi
«arci?»
Poi
«gwen?» ed aveva iniziato a piangere, ancora ferma, ancora a tremare visibilmente. Ce l’avevano fatta? Erano – erano tornati davvero? Aveva temuto che quell’avventura avrebbe portato, come sempre, a nulla di fatto; che ci sarebbero morti, lì sotto, e mai avrebbero potuto vedere i frutti del loro lavoro. Perché sapeva, sarebbero tornati.
Ma così presto?
E
«dak?» le labbra, quelle si mossero appena nel mettere a fuoco il Wayne, occhi verdi a sciogliersi in pozze muschio e oro. Il nome della ragazza dai capelli argentei e le iridi troppo chiare, non riuscì proprio a pronunciarlo. Ancora non le sembrava vero. Ancora, non poteva esserlo.
«...erin?»
E sarebbe riuscita a crederci, a tornare a respirare ed esistere, solo nel momento in cui le braccia di Amalie Shapherd le si fossero strette attorno al collo, e quelle di Erin l’avrebbero imitata allacciandosi attorno alla sua vita per affondare il viso sul suo collo. Amalie. È amalie. «non ci posso credere» bisbigliato direttamente sulla sua pelle, nel suo sangue, stritolandola come se ne andasse della propria vita.
Ed un po’, era proprio così. La tenne stretta a sé ancora un secondo, solo un altro secondo, priva di vergogna nel mostrarle poi gli occhi arrossati e gonfi, ancora incapace di sorridere alla sua migliore amica. «è tutto vero?» la voce a rompersi, capricciosa ed infantile. «rimanete qui?» solo un bisbiglio, iridi preoccupate a sollevarsi verso quelle di Amalie.
Dio, che male al cuore.
«non c’è scott» sbottò infine, lasciando che altre lacrime accompagnassero l’affermazione. «ci siamo divisi prima, e – non è spuntato nella stanza con gli altri, e -» si sentì libera di rilasciare la propria frustrazione, le angosce e le inquietudini, abbracciando ancora la ragazza dimentica di quanto stesse accadendo attorno a loro. «sei tornata sul serio» singhiozzante, svuotata, Erin. «non so – da dove – non so da dove cominciare» prese fiato, afferrandola per una mano e trascinandola verso chi, in quel momento, aveva bisogno di loro.
Perché non era ancora finita.
«kieran te l’ha data la lettera?» sputò fuori rapida, calciando il braccio di una Mangiamorte armata di coltellino. «…dov’è kier» e Murphy. Ed i suoi cugini.
E
«jay non c’è?»
Alzò i cupi occhi foresta su zio Arci, lo sguardo a guizzare poi su Stiles. Con la mano libera, frugò nelle tasche alla ricerca del KIT, che piazzò fra le mani dello Stilinski senza troppi complimenti: «per favore. per favore, prendilo tu.» non poteva – non poteva succedergli qualcosa, ora ch’erano così vicini.
Così
Maledettamente
Vicini.
Deglutì, puntando la bacchetta verso la donna dei coltelli in un non verbale collapse alla Mangiamorte di poco prima. Tornò a guardare Arci, temendo un po’ la risposta alla domanda di Stiles. «posso abbracciarti?» una richiesta assurda per qualcuno che a malapena conosceva, ma necessaria alla Chipmunks: era pur sempre suo zio, ed era stata lei, in quel maledetto anno e mezzo, a sedere al fianco di una Lydia in lacrime senza sapere come aiutarla.
Il tempo di un battito
Di uno e mezzo
Di due, e gli occhi di Erin si spostarono oltre Archibald Leroy – oltre Amalie, Stiles, Jeremy, e chiunque fosse lì attorno in quel momento.
Non era possibile.
Non aveva alcun senso.
Battè le palpebre, ma la ragazza - la ragazza era ancora lì. Convulsa, Erin, nello strizzare la mano di Amalie nella propria. Eppure delicata, nel soffio a fior di labbra che ne seguì.
«scott?»

erin

marcus

aveva sempre trattato l'oscurità come una vecchia amica, marcus christopher howl, trovandovi serenità e certezze difficili da riconoscere alla luce del sole; si lasciava avvolgere dal buio come da una calda coperta, approfittando della possibilità di essere finalmente se stesso una volta nascosto agli occhi del mondo, un respiro profondo a sfiorare le labbra a fine giornata. ma il buio nel quale si era risvegliato dopo un istante infinito di completo blackout, quel buio non era affatto morbido, o rassicurante.
aveva bordi taglienti come lame, il sapore ferroso del sangue.
spingeva e premeva sulla pelle, toglieva il fiato impedendo all'ossigeno di riempire i polmoni, lo sostituiva con polvere di vetro a grattare in gola.
c'era ben poco di familiare in quelle ombre, forse solo l'eco lontano di voci sovrapposte che marcus non era in grado di decifrare, le palpebre incapaci di sollevarsi per mettere a fuoco anche i volti, oltre alle parole - o forse semplicemente non volevano. perché era più facile far finta che non fosse successo nulla, che la terra sotto i loro loro piedi non avesse tremato; che vasilov, schifoso figlio di puttana, non fosse rimasto fino a quel momento ad osservare l'opera dei suoi schiavi con accanto una ominous macina killer solo stamparsi in faccia un ghigno di merda e far crollare tutto sul più bello. (o i più belli: marcus, nicole, stiles e chouko.)
«marcus, ehi» magari se l'era sognato. anchense sembrava così reale, il tocco della sua mano sulla fronte, la pressione quasi impercettibile dei polpastrelli contro la pelle sottile della gola. l'avvertiva appena, il corvonero, come lontanissimo sembrava il dolore, solo un lieve pulsare delocalizzato e generale, il sottofondo musicale costante che durante un film puoi solo percepire: sai che c'è, e se ti concentrassi solo un po' potresti persino distinguere le singole note, ma non arriva mai a soffocare i dialoghi, e finisci per dimenticartene. «dai, alzati»
«smettila di urlare m-mitchell.» la voce impastata di sangue e polvere gli uscì grattando la trachea ancora prima che riuscisse ad aprire gli occhi, un peso privo di consistenza a premergli sul petto, lì dove fino a pochi istanti prima si trovava un blocco di pietra grezza, la forma del livido violaceo sottostante a macchiare la pelle esposta del torace. «t-ti.. ti sento.» nonostante il sangue fuoriuscito dall'orecchio destro, ed il ronzio continuo di mille vespe incazzate ad occupare tutto lo spazio all'interno del cranio. «cosa--» inghiottì sangue e saliva, una smorfia quando il grumo gli si bloccó per un istante in fondo alla lingua impedendo il passaggio dell'aria finché un conato non lo costrinse a piegare la testa di lato e sputarlo sulla pietra, il cuore a battere troppo rapido contro le costole. «cos'è s-successo..» ma lo sapeva, il ventinovenne, cos'era successo. ricordava il pavimento che tremava, la perdita d'equilibrio, le macerie a cadere dall'alto e nicole che- «n-nicole dov'è nicole?» uno scatto, quello con cui marcus credeva di potersi mettere seduto dritto, che ebbe l'unico scopo di far sanguinare ulteriormente le ferite aperte; ma il dolore improvviso, quello non arrivava dalle ossa rotte che sfregavano estremità contro estremità lacerando muscolo, carne e pelle: l'ultima cosa che aveva visto il corvonero, prima che il mondo diventasse di pece, era nicole che cadeva, sottile e accartocciata come carta velina. Un attimo prima gli sorrideva lanciando caci, quello dopo era scomparsa. «nicole! nicole?» istintivo il movimento dell'unico braccio sano nell'aggrapparsi alla maglia di mitchell, forza residua dettata dalla disperazione, paura ad evaporare dai pori della pelle in prepotenti ondate infinite. «sta bene? m-mitchell sta.. s-stanno bene?» e non serviva che mitchell winston aprisse bocca, per conoscere la verità.
gliela si leggeva negli occhi, pupille cosi dilatate da nascondere quasi del tutto l'azzurro intenso del cielo, il battito del ribelle a pulsargli nelle orecchie come un tuono.
no, non stavano affatto bene.
riuscì comunque a sollevare il capo e le spalle, lo sguardo liquido a cercare i compagni rimasti a terra per poter quantificare i danni; e una stretta, insieme di sollievo e terrore, nel notare prima nicky e erin bacchetta alla mano, e poi i corpi della rivera e di chouko riversi su quanto rimaneva del pavimento, tra crepe e macerie, stiles raggomitolato contro la ragazzina priva di sensi, troppo sangue ad impregnare i vestiti di entranbi. E vasilov, con una fottuta macina a grandezza grossa al suo fianco che marcus non voleva nemmeno sapere fosse reale o solo il frutto di un'allucinazione, in disparte a godersi lo spettacolo con la sua faccia di merda nascosta dietro ai mangiamorte superstiti. «figlio di puttana.» poteva solo sussurrarlo, tossendo polvere e sangue insieme, anche se gli sarebbe piaciuto urlarlo così forte da perforargli i timpani. perché non riusciva a gridare? perché non se la sentiva nemmeno più, una voce? «non era questo che intendevo, sai? quando..» una pausa per riprendere fiato, l'ennesimo tentativo di mettersi quanto meno seduto «quando ho voluto baciarti p-prima che fosse troppo tardi.» un'ombra di sorriso gli passó sulle labbra asciutte, iridi grigio azzurre rivolte non più al ribelle ma agli altri compagni. e ai nemici, quanti ancora in piedi non riusciva a contarli, quelle grandissime baldracche. «però sono contento di averlo--»
una frazione di un secondo, e rimase solo il frastuono assordante del silenzio. tutto ciò che marcus poteva sentire, oltre al battito del proprio muscolo cardiaco, il sangue a ribollire nelle vene, era quel nulla infinito e letale, interrotto esclusivamente dai loro respiri strozzati. quando li vide, prima gli estranei, poi i volti provati di coloro per i quali si erano ritrovati tutti insieme a morire, dovette battere le palpebre più volte, il corvonero; troppo alta la probabilità si trattasse di un miraggio, l'ennesimo scherzo della mente arrivata al suo punto limite, forse l'ultimo inganno di dragomir. ma il loro sangue sembrava così reale, così come la testarda determinazione ad illuminare i loro occhi, qualcosa che non si poteva semplicemente ricreare. «sono.. sono tornati..»
erano tornati
e qui si fa dura perche rob è in macchina e le viene davvero da vomitare, ma questo e altro per la quest.
erano tornati, eppure qualcuno mancava all'appello. se ne accorse nonostante la pressione sul petto, l'assenza di dolore che non prometteva nulla di buono, il ronzio incessante nelle orecchie: tra quei volti macchiati di sangue e granelli di pietra, quello dai tratti delicati di maeve winston non si vedeva; e il cuore di marcus perse ancora un colpo, il respiro per l'ennesima volta bloccato nel petto. maeve, che l'howl aveva deciso di non odiare perché poteva farlo, lo sguardo limpido che mai una volta lo aveva sfiorato con accusa e rancore, non era tra di loro. «cazzo. m-mitchell. mitch passami quella beretta, la.. la semiautomatica, winston» dai tutto doveva dirgli oh. ♡ quando ebbe finalmente il calcio dell'arma nel palmo della mano sana, e una meravigliosa sensazione familiare al contatto con il metallo freddo della pistola, riuscí persino a trovare le forze di sorridere con gusto. «sempre le migliori » le beretta, o le armi in generale, probabilmente un po' tutte e due le cose. e niente, dato che stava (stiamo) per sboccare, marcus puntó la canna prima su ranyigatata come si chiama facendo fuoco due volte, concludendo poi con un colpo diretto al toraxe del mangiamorte/uomo/donna/cane che stava attentando alla vita della rossa arrivata dal futuro.
ciak sipario, si vomita.

Can't dream
when everything's
a little unsure

Reclinò il capo sulla spalla, le ciglia corvine a battere lente. Non poteva essere lei... non era davvero possibile: Scott mica era partita dal 2043, no? L'avrebbero saputo, i Chipmunks - e se non loro, l'avrebbero saputo Hyde e Jekyll, i due Vigilanti. Eppure, la ragazza dagli occhi verdi che ricambiava il suo sguardo da quei pochi, ma infiniti, metri di distanza, era uguale alla Scott Madaway che timida sorrideva dalle foto con Tupp e Noah - seppur più giovane, più sicura. Distratta, avrebbe afferrato Jeremy da un braccio, spostandolo sovrappensiero prima che uno dei nuovi nemici potesse colpirlo con la spada. Si assicurò brevemente che fosse tutto intero, una sola rapida occhiata nella sua direzione - e quando tornò a guardare di fronte a sè, di Scott non c'era più traccia. Stava forse impazzendo? «l'hai ...» iniziò verso Amalie, sopracciglia corrugate. «l'hai vista anche tu, vero?» sguardo smarrito, labbra dischiuse. «scott?» ripetè, iniziando a temere sinceramente di aver perso quel poco (pochissimo!!) di cervello ch'era riuscita a mantenere malgrado tutto, e malgrado tutti. Avrebbe poi sollevato la bacchetta istintiva, un non verbale protego verso...Darden Larson. Dio, ma allora era tutto vero. Le sorrise, perchè che altro poteva fare? Den era stata una delle persone che una piccola ribelle Chipmunks aveva preso come esempio, dalla quale aveva imparato ad utilizzare qualche arma, e le basi del corpo a corpo. Ed era tornata. «mabel è» mio cugino!!! «diventato uno special» la informò rapida, sopracciglia arcuate. «ma sta - sta bene, ora» credeva.
Sperava.
Incoccò una freccia, socchiuse un occhio per prendere la mira. Quella storia doveva davvero, davvero, finire: «hasta la vista» avrebbe sussurrato impercettibile, scoccando il dardo.

erin