art supplies and (pain)t

Shit Happens

Se c'era qualcosa che odiava più dello sprecare cinquanta minuti su una partita persa in partenza, era senza dubbio sprecare cinquanta minuti su una partita potenzialmente vincente interrotta dall'ennesimo calo di ping dovuto alla sua connessione adsl di merda.
Sbatté il povero mouse -spettatore e vittima di innumerevoli sfuriate come quella- sulla scrivania, elencando una serie di imprecazioni più o meno eticamente accettabili e togliendosi le cuffie dalla testa per alzarsi in piedi e raggiungere la scatola del demonio.
«Che cazzo di problemi hai?» gli sembrò giusto chiedere al suo router che, in tutta risposta, prese a lampeggiare quasi a mo di sfida, beccandosi di rimando la famosa menata aggiusta-tutto.
Dinanzi al fallimento persino di quest'ultima, quando chiunque si sarebbe rassegnato all'idea di dover ascoltare per almeno un quarto d'ora le orribili canzoncine estive d'attesa del call center prima di poter finalmente scaricare la propria frustrazione sul malcapitato operatore di turno, Bjørn non perse la speranza ed azzardò un ultimo disperato gesto: chiamare quel deficiente del suo coinquilino italiano e sperare che la sua magia o i suoi contatti con la mafia potessero essere d'aiuto.
Si tastò le tasche dei jeans alla ricerca del cellulare e, dopo la solita titubanza su quale fosse il numero corretto tra i due 'pizza' salvati in rubrica, finì ben presto per constatare di aver fatto la scelta sbagliata giusta: mai che quel cretino di un Signorini si degnasse di rispondergli, o almeno di richiamarlo.
«Guess who's gonna pagare la prossima pizza, stronzo.» perché tra un italiano ed un norvegese, l'inglese maccheronico non poteva che essere ormai di casa. E poteva finire in maniera tanto semplice? Certo che no, il danno e la beffa: quando il suo cellulare prese improvvisamente a squillare, facendolo per un istante sentire in colpa della scarsa fiducia mostrata nei confronti del coinquilino, eccolo affrettarsi a rispondere, accorgendosi troppo tardi e con un certo orrore del nome apparso sullo schermo: mamma.
«Genitrice.» salutò con tono piatto, senza neppure sforzarsi di mostrare il minimo entusiasmo nei confronti della donna che l'aveva messo al mondo e che non vedeva da... Un anno? Forse di più.
«Mio figlio che risponde ad una chiamata? Devo star sognando.» da qualcuno la simpatia doveva averla ereditata, d'altro canto. Ora, non è che sua madre fosse poi così malvagia, è che lui non era stupido a sufficienza per riuscire a non notare l'ombra di delusione nella sua voce ogni qual volta ella gli si rivolgeva. E che poteva farci lui? Non l'aveva mica scelto di nascere magonò. Aveva persino acconsentito a sottoporsi agli esperimenti che avrebbero dovuto aggiustarlo, ma tutto ciò che ne aveva ricavato era stato uno stupido potere di manipolazione delle ombre: figo concettualmente, poco utile nella vita pratica per quel che ne aveva capito. Peggio ancora, da quando era uscito dai Laboratori aveva preso a soffrire di mal di testa continui ed era diventato persino più noncurante di quanto non fosse già. Aveva scelto di privare i suoi genitori della sua ingombrante presenza e si era trasferito in Inghilterra, patria della Magia, quasi per sfidare l'ironia della sorte, ed era finito in quella specie di monolocale spacciato per bilocale assieme al coinquilino mangia pasta a tradimento e con una linea internet preistorica da far uscire di cervello qualunque essere della sua specie.
Si pagava l'affitto con qualche lavoro di poco conto qui e lì e, per lo più, facendosi spedire il denaro dalla sua famiglia, accontentandosi di quella vita in cui, quanto meno, non doveva sforzarsi più di tanto.
«Sì, vabbé. Che vuoi?»
«La prossima settimana io, papà e Martha veniamo a farti visita. Sei contento?»

Un centinaio di bestemmie, dieci chiamate al call center e quattro pizze gratis più tardi, Bjørn non aveva ancora realizzato di dover dare una sistemata al porcile che era la sua stanza prima dell'arrivo della sua famiglia. Di più: non aveva la minima intenzione di farlo, preferendo di gran lunga fingere che la conversazione con sua madre non fosse mai avvenuta e che i suoi genitori + sorellina pestifera non avessero veramente avuto la brillante idea di muovere il culo da Bergen per venire a rompere le balle a lui.
Di tanto in tanto realizzava di dover effettivamente alzarsi dal letto e dare una pulita se non voleva farsi rispedire in Norvegia con la scusa dell'irresponsabilità, ma ogni volta finiva per procrastinare giocherellando con le ombre che era in grado di creare o trasferendosi dal materasso alla sedia da gaming per l'ennesima partita a League of Legends. Quand'è che trovasse il tempo di mangiare, era un mistero persino per lui, visto che a stento ricordava di aver mai aperto la sua stanza negli ultimi giorni se non per pisciare. Ed ecco perché, quando la porta si spalancò all'improvviso, per poco non gli prese un infarto.
«Cos... Non chiamarmi così – perché la spa?»
Marzio, i suoi nomignoli da nostalgic gay, l'irruenza con cui ogni volta riusciva a trascinarlo fuori dalla sua bat-caverna (solo decisamente meno ricca e meno ordinata) e l'entusiasmo - barra - sadismo - barra - qualunque cosa fosse quel suo essere così irritante quando ci si metteva, che finivano /sempre/ per cacciarlo nei guai.
E, se c'era una cosa che aveva imparato Bjørn da quel quasi anno intero di convivenza, era che provare a opporsi non aveva senso, a meno che non avesse avuto la forza d'animo e la convinzione necessaria per riuscire a imporre fermamente la propria volontà; e, inutile dirlo, lui non ne aveva neanche un po'. Cercando di non rompersi l'osso del collo e di infilarsi la giacca alla bell'e meglio, seguì Marzio giù per le scale borbottando fra sé e sé frasi del tipo 'santa Beyoncé, ma che ho fatto io di male'.
«E' un regalo. Ti piacerà.» la cosa finì per terrorizzarlo anche più di prima. «Un giorno capirò perché ho sempre timore di morire nel seguirti...»
E faceva bene Bjørn a restare sempre un po' guardingo nei confronti dell'altro, specie quando questi decideva persino di addolcire la pillola promettendo qualcosa in cambio, segno che il danno prossimo avrebbe potenzialmente potuto rivelarsi fatale.

«La spa. Davvero.» e come poteva non essere sorpreso, visto che per tutto il tragitto non aveva fatto che chiedersi dove si sarebbe nascosta la truffa. L'unica nota positiva per cui non aveva ancora cercato di fuggire a gambe levate? Qualsiasi cosa pur di non dover tornare a casa a riordinare la camera e a pensare all'arrivo dei suoi.
«Non farmi fare brutte figure, e sorridi.» e già questo poteva essere un problema, dal momento che sorridere era una di quelle cose che gli venivano già di per sé complicate.
«Che... Diamine, perché dovrei sorridere? Mi avevi promesso un regalo.» diamo a cesare quel che è di cesare, quanto meno si aspettava di guadagnarci qualcosa, magari qualcosa di più sostanzioso di una... Caramella? La afferrò al volo e, il suo sguardo dapprima sorpreso, si trasformò presto in uno di chiaro disappunto nei confronti del coinquilino.
«E' – una caramella? Ti odio. E smettila di dirmi di sorridere, che vuoi.» finiva sempre, puntualmente, per cascarci con Marzio, come quella volta in cui si era lasciato trascinare ad un corso di zumba per anziani (#wat) solo perché gli sembrava una cosa divertente da fare.
«Scusa, ma mi hai appena dato della faccia di cazzo?» ancora leggermente confuso e con le dita impegnate a cercare di scartare quella dannatissima caramella, diede un'occhiata agli altri presenti per cercare di capire cosa fosse il caso di fare (a parte tentare di piantare un pennello nella carotide dell'italiano al momento opportuno).
Rassegnato e con la stessa fantasia di un termosifone, prese a ""disegnare"" soggetti a casaccio, lanciando di tanto in tanto un'occhiata a Marzio per ricordarsi la ragione per cui era finito lì. Tendeva facilmente a dimenticare le cose Bjørn, specie da quando aveva sviluppato una massiccia dipendenza da cocaina, andava detto.
«Ditemi, cos’è per voi l’arte? E chi di voi è ancora vergine?» giunse poi alle sue orecchie, facendogli definitivamente abbandonare il proposito di non sclerare di brutto. «Diciamo che arte e verginità per me sono molto simili, ho perso interesse in entrambe molto presto.» no, ma... Sul serio?
«Questa è colpa tua. Finiremo rapiti e stuprati da questa matta di... Sedicenti artisti con manie omosessuali. E a te piacerà anche. Ti odio.» sussurrò a denti stretti allungandosi verso Marzio, voltando il capo a destra e a sinistra per assicurarsi di non essere sentito. Poi rivolse un sorriso a trentadue denti alla tipa che aveva accanto, giusto per l'evenienza.
«Non dovremmo usare tinte più naturali? Per proteggere l’ambiente. Roba tipo il sangue.»
Oh, Beyoncé.
«Scusate, ma dov'è che si prende la droga?»

Percorse i corridoi dell’istituto a grandi falcate, esibendosi in improbabili acrobazie per evitare i presenti e scusandosi con tutti coloro cui aveva accidentalmente rifilato una spallata. Aveva fretta, Halley, ma non era una novità. Iperattiva e instancabile, viveva le sue giornate a ritmi così elevati da far sorgere il dubbio che fosse sotto costante effetto di stupefacenti; non poteva negare di aver provato l’erballegra più di una volta, ma le infondeva sempre un senso di pace e rilassatezza tale da portare lei e Hunter a spalmarsi sulla superficie più vicina – letto, pavimento, prato – e intavolare discussioni deliranti sugli argomenti più disparati. Il suo zigzagare confuso non era da ricondurre neppure al fatto che fosse una ritardataria cronica: oscillava, la grifondoro, tra l’ingannevole convinzione di avere tempo a sufficienza per svolgere qualsiasi compito e l’orribile consapevolezza di averne superato la scadenza, aggrappandosi poi alla flebile speranza di potersi avvalere di un’espressione pentita o di una più lunga e sfiancante opera di martellamento verbale per rimediare. Era semplicemente entusiasta per aver trovato un’attività che l’avrebbe tenuta impegnata per l'intero pomeriggio. Non aveva voglia di starsene con le mani in mano o di utilizzare la scusa delle alte temperature per passare l’estate all’interno dell’istituto, in quell’edificio che l’aveva accolta fin dalla nascita; continuava a ripetere che avrebbe avuto modo di riposare a lungo, una volta morta, e, considerato il suo stile di vita, le aspettative non erano poi così elevate.
Strinse il foglietto che aveva con sé e si fermò davanti alla stanza del fratello. Fosse stato per lei, avrebbe abbassato la maniglia senza annunciarsi né attendere di avere – o meno – l'autorizzazione ad entrare; tuttavia, aveva promesso ad Hunter che avrebbe sempre bussato, non tanto per prepararlo a ciò che avrebbe potuto dirgli o proporgli – sarebbe stato impossibile fare previsioni – quanto per evitare il rischio che venisse stroncato prematuramente da un infarto. Assolutamente probabile data la frequenza con cui la grifondoro si trovava nella sua camera e gli inutili tentativi, da parte del fratello, di ritagliarsi i suoi spazi chiudendo la porta. Come se quella lastra di legno di pochi centimetri potesse servire a qualcosa. Trascorrere la propria esistenza tra l’istituto ed Hogwarts, condividere il dormitorio e gli ambienti principali con decine, centinaia di persone diverse aveva reso il concetto di privacy talmente vago, per Halley, da dimenticare che gli altri potessero non voler averla costantemente tra i piedi; gli altri, appunto, Hunter non aveva scelta.
Diede un colpo secco sulla porta, con le nocche, e fece irruzione nella stanza, trovando il corvonero seduto sul letto, a gambe incrociate e con la testa china sulle pagine di un libro. «Ho deciso cosa faremo questo pomeriggio.» esordì, raggiante, e ignorò le prime, vane, proteste da parte del fratello. Era assurdo che ancora credesse, dopo sedici anni di vita in simbiosi, di poter avere voce in capitolo sulle loro attività extra-scolastiche. Se fosse dipeso da lui, avrebbero trascorso il tempo libero tra casa, scuola e la libreria a Quo Vadis Town. Era chiaro, quindi, che Halley non potesse permettergli di decidere per entrambi; aveva il compito morale di farlo uscire dal suo guscio protettivo, far sbocciare il meraviglioso essere umano sepolto sotto strati di nozioni da sciorinare all’occorrenza e insegnargli ad ammirare le infinite sfaccettature di un mondo che rischiava di non conoscere, se avesse continuato a starsene nascosto tra i suoi amati libri. Prese posto davanti a lui e fece scivolare un volantino, custodito con cura fino a quel momento, sul libro che il corvonero era intento a leggere, oscurandone le pagine e impedendogli di continuare. «È un esperimento!» non era esattamente ciò che c’era scritto su quel foglio e se ne sarebbe accorto di lì a poco, ma la grifondoro sapeva che Hunter non avrebbe mai detto di sì ad una lezione di pittura, né si sarebbe convinto solo grazie all’entusiasmo straripante, gli occhioni dolci e il sorriso largo della sorella; aveva poco tempo per solleticare la sua curiosità. Halley, al contrario, amava ogni forma di arte, dal teatro alla musica, dalla danza alla fotografia; si cimentava in attività diverse, si appassionava, si lasciava coinvolgere, trasportare, ora dalla semplice curiosità ora da qualcosa di profondo, viscerale, da un istinto che sembrava avesse sempre fatto parte della sua natura e fosse semplicemente destinato a emergere. Si chiedeva spesso cosa avesse ereditato dai suoi genitori, quanto somigliasse loro e quanto, invece, quella seconda vita l’avesse cambiata. Le piaceva fantasticare di tanto in tanto, cercare di immaginare il loro aspetto, tentare di indovinare quali dettagli fisici e caratteriali avessero in comune, giocare con Hunter a elencare i loro pregi, difetti, passioni e vizi e attribuirli ad uno dei genitori. Ne avevano costruito infinite versioni, ma Halley era certa che li avrebbe riconosciuti tra mille, per strada, in un locale, tra una folla di estranei, catturata da un sorriso, un gesto o anche solo da un'insolita stretta allo stomaco, dalla sensazione di aver ritrovato ciò di cui, più di ogni altra cosa, sentiva la mancanza. «Sapevi che si può intuire la personalità di qualcuno da quello che disegna? Interessante, vero? È psicologia, è scienza. Tieni, metti questa.» lanciò alle sue spalle una maglietta mentre, in piedi davanti all’armadio del corvonero, studiava la pila di pantaloni presenti per trovare il miglior abbinamento possibile. Non si occupava di scegliere quotidianamente i suoi vestiti – a dire il vero non le importava più di tanto neppure di ciò che lei stessa indossava –, lo aveva fatto solo per accelerare i tempi e fargli capire, poco sottilmente, che non aveva alcuna possibilità di opporsi. Al massimo, gli avrebbe concesso di uscire dalla stanza per cambiarsi.
«Sarà divertente, vedilo come un gioc–» non aveva chiuso la bocca neppure per un attimo, durante il tragitto, ma le bastò una rapida occhiata all’interno dell’aula dell’Amortentia per restare di sale. Al centro della stanza c’era un uomo senza il più piccolo brandello di stoffa addosso. Era nudo. Completamente. Continuò a ripeterselo, Halley, per convincersi fosse reale pur lasciando aperta l’ipotesi che un’insolazione le avesse provocato delle perverse allucinazioni. Sapeva, in linea del tutto teorica, che non era poi così insolito trovare un modello a un corso d’arte, ma tra quella consapevolezza sepolta in un remoto angolo della sua mente e la conferma che la natura che aveva davanti non fosse poi così morta, c’era un abisso. Senza sbattere le palpebre né schiodarsi dalla sua posizione, iniziò a dare delle leggere gomitate ad Hunter per tentare di capire se si fosse accorto dell’uomo, se avesse approfittato di quegli attimi di distrazione per darsela a gambe o se fosse, anche solo vagamente, in imbarazzo. «Non me l’aspettavo, lo ammetto, ma… non è male, eh?» lo punzecchiò, sperando di approfittare di quella situazione per avere la conferma che aspettava da mesi, per sentirgli ammettere, finalmente, di essersi iscritto al partito del cannellone. Ne era certa, Halley, conosceva suo fratello fin troppo bene per poter pensare di aver preso un granchio, di aver frainteso tutti i segnali lasciati nel corso del tempo; c’erano buone probabilità che lo avesse capito persino prima dello stesso Hunter ed era quello il motivo per cui continuava a lanciargli frecciatine, a scherzare e stuzzicarlo. Voleva aiutarlo a dichiararsi e fargli capire, in modo del tutto inopportuno e asfissiante, quanto fosse euforica all’idea, elettrizzata di fronte alla prospettiva di commentare tutti gli studenti entrati nei loro radar e di organizzargli degli appuntamenti al buio, mimetizzarsi nell’ambiente circostante e seguirne lo svolgimento da brava stalker shipper sorella.
A quel punto, la vide. Il suo idolo, la sua fonte di ispirazione, era lì, a pochi passi da lei. Strinse il braccio di Hunter, mentre continuava a guardare davanti a sé, e iniziò scuoterlo rapidamente. Non esisteva più nient’altro in quella stanza: nessun uomo nudo, né i partecipanti, neppure il corso stesso. Prese il primo sgabello libero, ignorando elementi indispensabili come cavalletto e tela, e si andò a piazzare al fianco di Friday. Adorava quella donna, la sua intelligenza, la sua testardaggine, la sua fermezza nel perorare cause che aveva a cuore; se non fosse stata lontana anni luce, dal punto di vista dell’aspetto fisico, da lei e Hunter, avrebbe potuto persino credere che fosse sua madre. «Signorina De Thirteenth, salve, è un onore poterla conoscere. Io adoro il suo pene!» non appena si rese conto delle parole che aveva pronunciato, sgranò gli occhi e iniziò a gesticolare per cancellare il suo spumeggiante esordio. Era corretto pensare che non fosse a conoscenza della doppia identità della donna, com’era altrettanto chiaro che non fosse riuscita a rimuovere del tutto ciò che aveva visto entrando in quella stanza. «… lavoro, intendevo lavoro! Non potrei mai… non mi permetterei… ho letto tutti i suoi articoli!» doveva ammettere che sedere a pochi centimetri di distanza dalla giornalista, avere la possibilità di parlarle senza aver preparato una scaletta di tutte le cose che avrebbe voluto dirle ed esordire in quel modo, le provocavano delle sensazioni del tutto sconosciute. Che fosse agitazione? Imbarazzo, magari? Improbabile, non conosceva il significato di quella parola. «Mi chiamo Halley Oakes. Pensavo di fare un tirocinio come giornalista quest’anno e… non è che, per caso, ha bisogno di un’assistente?» in un modo o nell’altro, sarebbe diventata il suo incubo: se avesse accettato, l’avrebbe seguita come un’ombra; se la risposta fosse stata negativa, l’avrebbe tormentata fino a farle cambiare idea.

16 y.o.

troublemaker

rebel