[mini q] what we're doing here ain't just scary

Ebbene, si potrebbe dire che a quel punto della sua giovane vita, Aidan Gallagher, di cose strane ne avesse viste, e anche parecchie: non necessariamente strane in quanto divergenti da un qualche canone prestabilito perché, insomma, we gotta raise that bar a little – dopotutto Aidan stesso sembrava un personaggio uscito da un film di Baz Luhrmann e Wes Anderson; la normalità la conosceva giusto di nome.
No, lui era stato testimone di veri e propri eventi appartenenti al teatro del surreale: unicorni emoji improvvisamente vivi e senzienti, vecchi capaci di utilizzare uno smartphone per controllare le sopracitate, persone incapaci di distinguere la realtà puritana e reazionaria del primo Novecento dal fottutissimo Westworld, arrapati in piena disperazione da dipendenza che Nymphomaniac levate, persino, persino!, Jayson Matthews che paccava le chiappe del Santissimo Padre Shaw con un asciugamano a ritmo di Hollaback Girl.
Ma quello – q u e l l o.
Strinse le labbra fra i denti, un modo come un altro per soffocare la risata che, sapeva, prima o poi sarebbe arrivata inevitabilmente. Eh, se non era strano in culo vedere la sua copia esatta limonare senza pudore con la sua migliore amica – la stessa migliore amica che in modi tutti particolari era stata presente nei suoi.. momenti di debolezza da quattordicenne. Ma non era mica colpa sua! La scoperta delle tette era stato un momento sacro, che ci vogliamo fare. «Ti stai paccando Maple?» Sorrise sornione, lo sguardo ancora rivolto in direzione dell'allegra coppietta. Forse avrebbe dovuto chiedergli di più, su quella Ophelia – magari in un momento di calma in cui Cillian non avrebbe tentato di sgozzarlo come un pollo per il solo gusto di farlo stare zitto, ma tant'è. Così violenti, quei ragazzini d'altro mondo. «Sfortunatamente no» e stavolta cercò gli occhi del Leroy-Baudelaire, un'alzata di spalle di resa come unica vera risposta a quel quesito. «Lui» e fece cenno col capo in direzione del Lestrange, «è stato più svelto.»
Tono ironico, il suo, ma non per questo stava necessariamente mentendo. Strinse la presa sulla bacchetta, le iridi smeraldine ora rivolte allo spazio circostante: belle quelle chiacchierate a cuore aperto nel bel mezzo di un massacro. «Anche nella realtà-... voi-...?» Batté le palpebre una, due volte, poi corrugò le sopracciglia: hm. Bella domanda. Noi, cosa?
«Perché t'interessa?» Domanda lecita, e forse un po' lo era anche quella dell'ex-Serpe: la verità era che non gli sarebbe dispiaciuto affatto, un ipotetico noi tra lui e Maple. E, Dio, era passato così tanto dall'ultima volta in cui l'aveva vista – certo, se non si conta il momento di fronte allo specchio quando aveva voltato le spalle a tutto e tutti, ma a quello preferiva non pensarci. Vederla lì, in carne ed ossa, gli aveva fatto uno strano effetto: non era la Maple Walsh che adorava con ogni fibra del suo essere, ma era già qualcosa dopo mesi di vuoto. Insomma, gli mancavano indubbiamente anche le sue labbra, e quei momenti passati a cazzeggiare quando erano entrambi troppo fatti per fregarsene minimamente di noiose convenzioni.
Non c'era motivo di rispondere un «no» secco, dunque, ma lo fece lo stesso: qualcosa gli diceva che non era Archibald la persona con cui discutere di certe cose, lui e quei suoi modi da gentil camionista. Per questo stesso motivo preferì ignorare la domanda che ne seguì – l'ennesima: Aidan era un petulante figlio di puttana ma manco il Leroy-Baudelaire scherzava, eh – e persino quella dopo ancora, l'occhiata truce che gli indirizzò come unico segno di riconoscimento. Ma cosa cambiava a lui, di grazia? Non aveva il francese stronzo a cui attaccarsi?
Gli voltò le spalle senza troppi complimenti, mandibola contratta e sguardo basso; perché Lestrange? E lo chiedeva a lui? Non si diede il tempo di riprendersi da quella crisi esistenziale che gli stava corrodendo il cervello, arrancando alla ricerca di una distrazione che potesse nuovamente tramortire il flusso di riflessioni sconnesse che gli provocava la sola menzione di quel cognome – non che ci fosse qualcosa di veramente strano, dopotutto sapeva di essere un purosangue e aveva solo senso che appartenesse a una famiglia altrettanto sacra; inutile dire, però, che era tutto fuorché pronto a fare i conti con quell'enorme interrogativo che fino a quel momento era riuscito a mettere da parte, la figura (or lack thereof) di suo padre troppo astratta nella sua memoria per poter assumere una rilevanza tale da divenire un pensiero ricorrente. E invece, per colpa di Sadismo Lestrange, ora gli toccava rompersi il cazzo anche dietro a quello. Bella storia!
In suo soccorso, per fortuna, venne la cara dolce Agatha, in procinto di essere schiacciata da roba – e con il suo miglior sorriso stampato in faccia, Aidan l'avrebbe quindi afferrata per il polso e poi trascinata verso di sé, facendole compiere una favolosa piroetta a ritmo di waltzer come ciliegia sulla torta. «Bellissima! Inquietante, bellissima donzella–» un thumbs up in direzione dello Stilinski confuso dalla vita, bless his soul, prima di tornare alla fanciulla in questione: «ti prego, non farti trinciare, mh?» E con un leggero boop! le avrebbe, dulcis in fundo, sfiorato il naso con la punta dell'indice, prima di lasciarla nuovamente al suo destino. Mistici, quei bodiotti.
E voleva davvero continuare a ignorare in pace il fottutissimo Archibald Leroy-Baudelaire, davvero, ma era così difficile quando sembrava essere ovunque tranne che dove sarebbe dovuto stare – che, insomma, se tanto ci teneva a occupare la lingua c'erano metodi più efficaci che avrebbe potuto mostrargli. Avrebbe quindi tentato di muoversi in sua direzione, mancina posizionata sullo stomaco e braccio destro portato dietro alla schiena in un principio d'inchino da sipario, se solo la stronzetta di poco prima non avesse tentato nuovamente di nuocere gravemente alla sua salute – con un'imprecazione a fior di labbra si sarebbe quindi slanciato in direzione del francoinglese, sprofondando effettivamente tra le sue braccia come nei peggiori film drammatici.
Afferrò la stoffa degli abiti di Archibald, tirando appena per potersi rimettere in una posizione un po' meno da Titanic in punto di morte, e lasciando scivolare il braccio attorno ai fianchi di quest'ultimo avrebbe spostato nuovamente le sue attenzioni in direzione della donna per mormorare un «sectum sempra» a denti stretti, la pazienza già al limite umano. E poi, perché no, magari avrebbe pure mollato il Leroy-Baudelaire.
Eventualmente. Con calma.