turn out the lights

Visto che nel suo mondo ideale l'autoflagellazione era cosa buona e giusta, ed essendo quello lungi dall'essere la sua realtà utopica preferita, il leoncino volante (Deep breath: k-kerochan?) si fermò decisamente distante dall'asta di metallo, guadagnandosi un'offesa occhiata in tralice dal (fu?) Prefetto Serpeverde. Neanche gli avesse chiesto tanto, solo di morire un po' - suvvia, quante storie.
Più o meno le stesse che Toothless Simmons avrebbe potuto risparmiare ad entrambi, ricordando al Bigh che se per anni aveva tenuto testa bassa e tono moderato, un motivo c'era. «sei… pieno di sorprese.» Una smorfia. Effimera, un battito di ciglia, ma una smorfia comunque presto celata dietro l'ennesimo sorriso lampeggiato al compagno. «nah» certo che lo era, come avrebbe potuto essere altrimenti? Offriva al mondo la versione più pane bianco che avesse, semplice da gestire e lineare nelle relazioni. Era l'assistente in Infermeria, il Prefetto troppo zelante sulle regole, uno degli studenti più brillanti di Hogwarts. Aveva in tasca un tirocinio al Ministero ed il futuro più blando immaginabile. Possedeva qualità apprezzabili, ma nulla che si distanziasse troppo da come volesse essere percepito. La versione offerta al buon Toothy, era in sconto ed edizione limitata. Si concedeva qualche strappo alla regola; si permetteva perfino espressioni vagamente deluse e piatte, quando immancabilmente chi aveva sprecato anni ad ingannare, aveva davvero creduto alle sue stronzate. Gratificante nel suo disegno - era davvero così bravo? e allora qual era, il punto: aveva già vinto nel gioco della vita -, fino a che ad un minimo di pensiero divergente un diciassettenne ti guardava come se avessi fatto crescere una seconda testa. Terza, per rimanere affine al suo nuovo migliore nemico peloso. Si domandò quale delle versioni offerte al pubblico avesse scelto il Simmons, per fargli quel tipo di domande ed aspettarsi una risposta diversa. Importava? Diede un'occhiata a Lisi e Liz, a Barry e Stan e Harry. Giusto perché erano li, ed anche se sembrava distratto, stava prestando attenzione ai compagni (cit) - non capendo assolutamente nulla delle interazioni fra loro, o chi avesse adottato chi. Ad ultimo aggiornamento, il bambino in cerca di famiglia doveva essere il Simmons: come c'era finito, il babbano, a chiamare Lisi mamma?
«grazie.»
Mh. Attese qualche istante con ancora l'attenzione alle danze, letterali, di fronte a loro, prima di ricomporre un'espressione compatta da porgere al Tassorosso. Un po' gli dispiacque perfino, d’essere quel tipo di persona - quello che rifletteva le esigenze diventando uno specchio, adattandosi alle circostanze nel dare ciò di cui pensava gli altri avessero bisogno. Mood Bigh era meno reale delle promesse artificiali di Lancaster; forse anche per quello, l'aveva scelto: nessuno dei due era necessariamente bugiardo.
«per quel che vale, sono felice che tu sia qui.» Pensò valesse molto poco, in effetti, e gli venne da ridere. Pensò anche di essere poco abituato a quel tipo di sincerità spontanea e genuina, e tanto bastò a far guizzare il fantasma di un sorriso divertito sulle labbra del Serpeverde. Prezioso, il Simmons. Abbastanza da costringerlo a portare una mano al cuore, capo piegato sulla spalla. «mi fai arrossire» non arrossì, per inciso.
«speravo li odiassi, quei manifesti. La prossima volta m’impegnerò di più.» Passò le dita fra gli ormai disordinati, e non come piaceva a lui, riccioli scuri, sospirando leggero. «non aspetto altro» aspettava molto altro, come potrete ben immaginare, ma era una risposta decisamente più morbida rispetto alle cento altre passate rapide sotto le palpebre abbassate. Certo non la domanda di Lisi.
O la risposta di Tooth.
Inarcò lento un sopracciglio. Capite i sacrifici che gli toccavano fare in merito a una situazione di cui non sapeva un cazzo? Dover ignorare la possibilità, offerta su un vassoio d'argento, di alzare occhi tristi su Lisi, sorridendo appena, ammettendo una falsa sconfitta in una stretta di spalle. Lasciarle credere che ci fosse più di quello, che non avrebbe mai potuto odiarlo. Lisi non li conosceva, e non sapeva che nei due anni precedenti non si fossero mai rivolti la parola, o che Mood a malapena sapesse chi fosse il Tassorosso. Non sopportarlo? Neanche sapeva esistesse, per carità divina. La sua considerazione in merito a Toothless Simmons iniziava e finiva quel giorno.
Si prese un secondo di troppo per rifletterci.
Non avrebbe ceduto ai suoi pensieri intrusivi: non sapendo cosa sarebbe successo, conveniva mantenere un profilo basso e cauto. Se quella era la narrazione scelta dal compagno, così fosse.
«ma ho anche dei difetti» rassicurò la bionda, un adorabile ed innocuo sorriso sulle labbra.
E concluso il momento tenerezza - non ti ringrazierà certo Mood, ma aiuto. grazie toothy, sara se lo meritava l’impensabile amichetto - possiamo arrivare alla mia cosa preferita (scrocchio di nocche in background): la violenza su me stessa. Il bullismo privo di affetto.
E quindi, Mood Bigh rivolse occhi color cioccolato fondente su Stanley Luna.
Ah, Stan. Il serbo era decisamente il suo tipo, anche se non nel senso canonico del termine: lo guardava, e pensava ai milleduecento modi in cui si sarebbe lasciato usare con il minimo sforzo da parte del Serpeverde. Avrebbe potuto sacrificarlo, usarlo come scudo, fare pressione psicologica battendo celere le ciglia e bisbigliando un credo in te falso come il dente d'oro di Mort. Infinite possibilità, tutte regalate in un volto in continua evoluzione dal bianco cadaverico al rosso ustione di quarto grado. Si imbarazzava così …facilmente. Fremeva, fisicamente, dal tiepido conforto che gli avrebbe dato umiliarlo verbalmente chiedendogli se avesse chiesto il permesso a Lisi prima di strofinarsi sul suo seno, o se la vicinanza di Barrow non gli piacesse un po' troppo. Voleva guardarlo nei limpidi occhi chiari, e domandare cosa si provasse ad essere inutili biondi slavati senza uno scopo né prospettive.
«stanley, giusto?» L'inizio della fine. E quando gli sorrise, fu sincero - la modalità più pericolosa di tutte. (sara che riflette in background se davvero vuole sacrificare i suoi personaggi dicendo a Stan che leggenda narrasse una delle tre teste apprezzasse i grattini all'orecchio) Gli porse la mano, spostandolo educato e gentile fra se stesso ed il Cerbero con la scusa di stringerla e presentarsi. «mood» corrugò le sopracciglia, lanciando un'occhiata alle sue spalle. Deglutì, sonoramente. «posso dirti un segreto?» pausa drammatica. Si preoccupò di mostrare che le dita tremassero appena, attorno alla bacchetta. Vero, per giunta: ogni tanto vibrava fisicamente dal bisogno di prendere a pugni in faccia la gente; non farlo, essendo non un bruto, implicava un certo sforzo. Alle spalle del Luna, guardò il Cerbero con aria di sfida.
Non voleva più adottarlo. Aveva cambiato idea. Stava chiaramente cercando di comprarsi il suo affetto nell'unico modo che funzionava, il che significava automaticamente che dovesse morire. Lanciò un aguamenti, la sua personale versione di uno sputo - quello vera era riservato solo ai Prescelti, un po' come Troy a quanto pareva - su uno dei tre musi. «anche io ho paura» e quella, cari lettori, era finalmente ed ufficialmente la prima cazzata del giorno - a mali estremi, eh.

Lisi Selwyn.
(sospiri profondi)
Ma da che parte stai.
Mentre la bionda riportava alla memoria, per se stessa e tutti i presenti caso mai fossero stati disattenti, un ricordo molto recente, e che il Luna aveva già deciso di dimenticare e sotterrare insieme al buon senso ed altre cose belle, Stan guardò il Ghoul. L'intenso contatto visivo che gli mancava con il genere umano, lo riservò tutto per il non-morto, sentendolo affine sotto così tanti aspetti, che quasi pensò di abbandonare il fucile ed andare ad abbracciarlo. Non solo credeva il mostro lo meritasse, ma pensava anche che la morte che gli avrebbe offerto sarebbe stata rapida ed indolore. Voleva bisbigliargli all'orecchio che stesse andando alla grande, che si vedesse ci stesse provando, e che non avrebbe mai più parlato di quando aveva chiamato mamma colei che l'aveva protetto, perché COSÌ SI COMPORTAVANO GLI AMICI. DIMENTICANDO, TUTTI INSIEME. Lo fece? No: a scanso di equivoci, una parte di senno ancora la possedeva - e, diciamocelo, era abbastanza terrorizzato dalle urla disumane del ghoul (che, voglio dire, Mood. in minuscolo.) da lasciar perdere l'idea di un arco di redenzione per ambedue in favore di un intenso scambio di emozioni. Tutte li, nude come mamma (non Lisi) le aveva fatte, impresse nella curva delle labbra e l'azzurro disperazione, una sfumatura particolare che non era per tutti, dell’iride. Mordicchiò nervoso il labbro inferiore fra i denti, permettendo allo sguardo di farsi appannato, e la mente dissociarsi da quanto stesse succedendo.
Un respiro solo.
Ma in effetti, Stanley: cazzo ci stai a fare, qui. Una voce incorporea ma reale, più di quanto non lo fossero i mostri di fronte a lui (Mood. maiuscolo, stavolta) e decisamente meno tollerabile. Un quesito che sentiva scavare dove la carne era più tenera, minando ogni parte vulnerabile ed esposta nell’ancorarlo ad un mondo a cui non sarebbe mai riuscito ad appartenere. Annaspò frettolosamente in cerca d'aria, rivalutando il momento in cui sul treno per Londra c'era salito, anziché stendersi sui binari. Sarebbe stato più rapido, meno terrificante, e si sarebbe risparmiato il genere di imbarazzo che perfino in un momento di vita o di morte lo costringeva a mantenere lo sguardo basso sui propri piedi per timore di guardare chiunque fra i suoi compagni.
WHY CAN'T YOU JUST BE NORMAL?
Ed era giusto sull’insensato punto di strillare come il bambino di babadook, incastrato mentalmente in un posto a metà fra i sibili del Basilisco ed il anche mio fratello ha chiamato mamma la sua insegnante della Selwyn, quando si sentì schiaffare una mano sugli occhi. Come tutto nella sua vita, lo accettò e basta, resettandosi ad un lungo, personale, ed intimo, urlo interiore. Ubbidiente, quanto meno: la quarta testa del cerbero, ligia e poco funzionale. Non sapremo mai cosa gli avesse detto lo Skylinski, sicuramente qualcosa di motivante che l'avrebbe spronato ad essere la versione migliore di se stesso («ma li hai chiusi gli occhi, cazzone?») ma non aveva importanza, perché il senso c'era comunque (32pd). La fronte sulla sua un colpo basso, perché Stan non era il soldato (punto) migliore e quello era peggio del ritrovarsi con la testa incastrata fra le tette di Lisi. Si divertivano a metterlo in posizioni scomode? BENE. AVEVANO RAGIONE. ERA ESILARANTE, SI STAVA DIVERTENDO DA MORIRE, non sentiva affatto anima e cuore scivolare giù per la gola insieme alla saliva. Che posto intimo (infimo. ma vi dirò) era la Francia per produrre tutta quella mancanza di pudore? Lui era un ragazzo vittoriano, ok. Nato nell'epoca sbagliata, destinato al Medioevo per arrossire alla vista dei polsi e non arrivare all'età che aveva. Non poteva neanche dire a entrambi che non stesse funzionando, perché invece il dado credeva funzionasse fortissimo. Ma che ne sapeva, uno stupido bot, delle migliaia di modi in cui lo spirito umano poteva morire in un corpo ancora vivo …. «e va bene, barrow» (trembling come una foglia d'autunno sugli alberi.) «puoi avere anche il natale, ok?» con Jester, si intendeva. Comunque, bastava chiedere gentilmente. Si tolse la mano di Barry dagli occhi, tentato di portarla al petto per chiedergli se secondo lui, opinione medica, stesse per avere un infarto, ma un limite andava segnato.
E quel limite era in forma tascabile, con grandi occhi quercia e la speranza a brillare sulle labbra.
Demon. Satan. I know what YOU are…..
«stanley, giusto?»
Quindi era quello che aveva provato Isabella Swan, su quel taxi, sapendo di incorrere nella morte pur di salvare la madre? Specifico, ma una scena a cui Stanley pensava spesso - drammatica ed insensata come piaceva a lui. Era come guardare un tram in corsa, e non togliersi dalla strada. Vedere l'incidente dell'aereo, e non scendere.
Non conosceva «mood». Non progettava di conoscere Mood, perché gli adolescenti erano terrificanti, e quelli che non gridavano di fronte a bestie infernali, decisamente un livello superiore. Ma gli occhioni dolci…? a LUI? non lo vedeva, che era un disperato? un derelitto di se stesso? che l'avrebbe fatto, qualunque cosa volesse facesse, anche senza lo facesse sentire colpevole nel mentre? Ma dai, cazzo, Mood: era proprio come sparare sulla croce rossa. La mano gliela strinse, e si spostò volontariamente fra il ragazzo e il Cerbero, perché era stupido così. Un paladino cavaliere, anche senza usare il bonus.
«anche io ho paura» ma come si permetteva. In quei tempi di crisi? Il senso di colpa? Solo perché con dieci anni sulle spalle in più, avrebbe dovuto avere senso ed essere il badger? Odiava gli adolescenti. Li odiava.
Non sembro, dal misero verso arrendevole sgusciato dalle labbra, ma invece era proprio così.
«ok. sai cosa? Ok! ok» Alzò un indice verso Mood, inspirò profondamente, si tolse lo zainetto, e lo sbatté sul Cerbero.
Aiuto. Si sentiva male. Era solo un cagnetto. Un cagnetto INCOMPRESO. CHE VITA DI MERDA.
«NON OK. NON OK!» a rimbalzare come il meme di John Travolta, rotto. Irrimediabilmente, rotto. «ce la faccio, eh. non così, ma ce la faccio» nella vita, prima o poi. una (lacrimanding verying fasting interiormente) promessa.